El blog de bristy

las heridas del tiempo
no conoce ningún punto de partida
porqué el hombre aún sufre

lo despreciable está oculto
en algún lugar más profundo
que el arrepentimiento

pero el arrepentimiento no conoce
ninguna verdad porque quienquiera
que podamos ser,
la distancia está en el nacimiento

ella es el comienzo y sabe el final.

Para beber agua fresca
el vaso debe estar limpio
de lo anterior.

Lo mismo es con el amor.

hay una ternura
más allá de cualquier forma
que se manifiesta en
ondas invisibles de la
unanimidad

y las palabras
sin ruido en la distancia
una canción que no está ahogada
solamente un sonido puro

con el silencio cuando se despliegan
los poros respiren felicidad
de hecho la sensibilidad supera
el "yo" que siempre perdurará.

La palabra es de todos y para todos en este mundo,
que debemos intercambiar.
Deja que la palabra vaya y venga,
es bueno para compartir la vida de los demás.

Como una flor, así es la vida.
En el comienzo es tierna y pequeña.
La una florece muy exhuberante,
la otra desprende una fragancia agradable.
Algunas flores duran largo,
otras duran sólo un momento.
No preguntes a que grupo perteneces,
eso es el secreto de la vida.

Así como el rayo solar hace abrir una flor,
así puede una palabra amable hacer resplandecer un rostro.

Los troncos grises se deslizan
pesadamente a través del aire,
las copas de sauces truncadas
cantan de manera extraña
y se despiertan a solas con
cabezas desgastadas
en el campo de mármol.

La sombra conduce macabra
desde la cadencia de la luz que,
vertiginosa y debilmente derrama
su ultimo remanente y lamento
sobre el campo de mármol.

Imágenes torcidas y deformadas
dibujan los bloques de granito negro
con una cruz para representar el final
y mostrar el camino al campo de mármol.

El verdadero silencio no es el sin sonido,
es más bien sin pensamientos.

Un libro es un cerebro que habla.
Cerrado : un amigo que espera.
Olvidado : un alma que perdona.
Destruído : un corazón que llora.

Desesperada y completamente sola
y la oscuridad que me rodea
quiero que me escuchen y griten a mi alrededor
pero sólo existe el viento que suena

el viento sopla los cabellos de mi rostro
y luego me deja sola
en la oscuridad veo un poco de luz
como si el viento apagara lentamente la oscuridad.

encrespada en la incomprensión
en las ramas del corazón desgarrado
condenada a girar
como juguete en lo enrarecido

venas frágiles
arrastrada por emociones remolcadas
cuajada de obstáculos
pulverizada por la fuerza
de la nada

alguna vez pura vitalidad
hoja verde
herida en mil pedazos.

Felíz es el ser humano que todavía siente que sus manos
pueden llegar hasta el final haciendo el bien.

La mano que con atención lava.
La mano que con atención viste.
La mano que llega con amor.
La mano que toca con tacto.
La mano que consuela de corazón.

Ningún ser humano puede vivir
sin esa mano ,
esa que es tierna ,
esa que custodia .
esa que protege ,
esa que emana coraje.

La belleza
de ver
La enfonía
de la audición
La suavidad
de sentir
La fragancia
de oler
La sensatez
del hablar
Todos los sentidos
en cooperación
con el cerebro
Son un imperio prestado.

Noches de Luna llena
donde los lobos lloran
mágicos momentos llegan
la fría razón debe cobijarse.

Yo soy una niña de la Luna
del mar, de la marea baja y creciente
y no sólo de nombre
está profundo en mi sangre.

Noche y viento pasan por mi ventana
pero no llegará el sueño profundo
mi sexto sentido lo anuncia
es hora y tiempo de pronosticar sueños.

El río interior del infinito
fluye sobre los pensamientos en igual medida,
pero intemporal es una vez más el tiempo
dentro del cual ha hoja flota fuera de mí.