El blog de bristy

Cuando llega el invierno
el camino está abierto,
cuando llega el invierno
el acmino esta abierto
con nieve.
Cuando llega la nieve
el camino está abierto,
cuando llega la nieve
el camino está abierto
hasta el final.
Cuando llegue el final
el camino está abierto,
cuando llegue el final
el camino está abierto
con nieve.

Ahora el bosque carece de su belleza otoñal púrpura.
Una túnica de hojas rojas cubre los caminos suaves,
donde el terciopelo aplastado de parches de musgo,
verde esmeralda, permaneció visible.
Los árboles altos, oscuros y sin hojas,
cuyo musgo gris verdoso cubre los toscos troncos,
conmemora, triste, el dulce verano,
y sacude suave la corona sabia y calva.
En los viejos picos, lamento invernal.
Un largo suspiro navega a través de tijeras temblorosas,
y levantando hierba como una mariposa marrón,
la hoja seca que se mantuvo fiel a su rama.

Dónde estaban las flores blancas y coloridas?
Ahora duermen suavemente en el oscuro suelo,
un manto de nieve las ha cubierto.
Calla ahora, que nadie despierte las flores.
Pronto el calor volverá con la primavera,
luego por los campos va el querido Señor,
quita suave la manta y dice:
Vamos , niñxs! es tiempo de floración.
Entonces los botones emergen del suelo
y miran a su alrededor con los ojos abiertos.

A veces
con un toque de viento,
a veces
en una tormenta,
ellos vuelan,
una nube de aves
ante el sol,

qué sueños
se dan las aves
que flotan
ligeramente
en tanto aire.

Con motivo de las fiestas navideñas , saludo aquí a todas las personas que me leen desde afuera, deseándoles a cada una una felíz Navidad junto a sus amigos y/o familiares. Gracias por estar y valoro enormemente su compañía. Abrazos navideños.

Een heel speciale groet deze kerst aan mijn vrienden in Rotte en andere steden. Ik bedankt jullie gezelschap en mooie bemoedigende woorden op het precieze momenten dat ik ze nodig had. Dankzij jullie, schrif ik hier en daar weer. Ik hoop jullie snel en zoals altijd te zien in Markthal. Fijne kerstvakantie voor iedereen, ik hou van jullie allemaal. Tot gauw.

Las velas arden entre mandarinas,
estrellas de nieve, juguetes y nueces de colores.
Los niños cantan y el rocío de los ojos grandes
tiembla y relucen en el brillo vibrante.

Escúchalos cantar, bienvenidos ahora.
Puedo sentir la mano de mi madre la mía de nuevo
y estremecerse ante la fragancia de la madera
ardiendo,
como cuando cantaba: has recorrido un largo camino.

Y ahí está el establo de Belén de nuevo,
nieve en el tejado y luz de ventanas brillantes.
Madre, no estuvimos juntos por mucho tiempo,
olvidé la canción con tu voz.

Ella vuelve a acariciarme el cabello y dice: oh niño,
cada año que no estuviste ahí, creí escuchar tu voz
aquí en la fiesta, a mi lado y llorando mientras
los niños cantaban.

Soñe una noche de ensueño sobre rosas negras:
se elevaban sin aromas en rígido esplendor.

No hubo ni voz ni elección de amante -
la luna quieta atravesó la pálida noche.

Sentí pena y queja por perder el blanco
congelado en el corazón de las rosas negras.
Llenos de orgullo visten sus ropas,
elegidas por ellos en triste depravación.

Y ví sus tallos oscuros bebiendo la vida
de todos donde se extendía su sombra...

Oh, ví esa tierna noche la luna florecer suave
esas rosas negras manchadas lúgubremente
sin decirlo!

Y me pareció como si estuviera mirando la
degeneración humana,
su egoísmo negro manchando la tierra indefensa.

Ellos defienden lo que tienen,
qué tienen ellos?

Ellos tienen lo que creen que tienen,
qué creen que tienen?

Ellos creen que tienen lo que defienden,
qué defienden?

Ellos defienden lo que creen que tienen,
qué piensan ellos?

Ellos piensan que están defendiendo,
qué creen que están defendiendo?

Ellos creen que defienden lo que tienen,
qué tienen que defender?

Allí suena una poderosa palabra
llena de dulce melodía,
pero lo que expresa, lo que informa -
Pero qué es y qué da
y a quién o qué aplica -
Ningún sabio que pueda decirlo.
Ningún poeta que lo relate.

A veces un sentir negativo
no nos deja ver, nos ponemos
tan ciegos que hasta hace
desaparecer la razón.
Lamentable porque no hay
tiempo ya de reparar.
He dicho más de una oportunidad
el cariño/amor que tengo.
Pero no, las inseguridades han ganado,
y con eso desaparece todo lo bueno y bello.

Keops y Micerino se han movido.
El tiempo y la naturaleza se ha
hecho cargo . Un Pilar se quebró
y las arenas se deslizaron por
los laberintos y estos se han cerrado.
Tal fué el sismo que ha despertado
al mismo Faraón y sus momias,
también al honorable Imhotep que
lanzó su furia contra Iset.
Afortunadamente los papiros
y los Jeroglíficos descifrados
están a salvo bajo manos adecuadas
y listas para una investigación.

(surrealista)



Un hombre cruzó el puente
que silbó una canción.
Un barco pasó por debajo del puente
quien se quitó el sombrero.

(surrealista)


Las nubes son pesos,
enormes teteras.
Quién las levanta para pesarlas?
Un universo es un riesgo. Una aventura?

Quién las llena, sostiene las asas
para pesar el agua?
El pico un cuello, un cisne?
Quién las lleva por el azul?

(surrealista)



El aire es perezoso alrededor del estanque del crisol tibio
hay un cisne tardío en la base
tan solo no es uno de nosotros e inmóvil
ninguno de nosotros quema una llama con tanta pasión
como ese haya rojo
de la estatua de yeso en las sombras
_ solo una gavilla de yeso cuece fragmentos
oblicuos de la leve luz _
cae un poco de paz, pero en la joven pareja
que pasa a mi lado se cierra y se aleja.
Si el guijarro no crujiera bajo mis pasos,
me habría deslizado en el cuenco de este
silencio sin pasado.

(surrealista)


Un murciélago de noche
no cuelgue su aliento en un aliento extraño
si se da cuenta de esto el pueblo
y la gente de casa en casa por la noche
una luz - tal vez del pastor -
y una vaca tardía por su camino.
En la cuña de la carretera y el flujo
es del vacío por lo que el pueblo
como si fuera un barco solo por poco tiempo
está anclado.

Charla alrededor de la valla
el agua gris
medida
y más extraño que un asesinato sin grito.

Sabe que no hay rostro
donde se puede entrar
como en su casa.

Y empuja la superficie a todas partes de las cosas
un espejo de su soledad
un contador de su propio viaje.