El blog de bristy

Un poeta es un mago
él conjura palabras juntas
que se unen de esa manera
como lo hacen las imágenes en los sueños.

Un poeta es un deportista de idiomas
todas las palabras que sabe
que puede encadenar juntos
que te quedarás callado.

Un poeta es un virtuoso
convierte cada flor en una rosa
sus palabras son urgentes
solo para que se te permita cantar.

Un poeta es una persona extraña
pero por lo demás es muy común.

Te doy una pista tranquila
cuanto te quiero.

Te doy una pista tranquila
que confío en tí.

Te doy una pista tranquila
puedes hacerme reir.

Te doy una pista tranquila
a veces realmente puedes emocionarme.

Te doy una pista tranquila
estoy a tu lado.

Te doy una pista tranquila
a menudo pensamos lo miesmo.

Te doy una pista tranquila
eres especial para mí.

Te doy una pista tranquila
incluso si a veces estás lejos
siempre nos acercamos.

Te doy una pista tranquila
pase lo que pase, sé que estaré allí para tí.

Oh las sagradas estrellas inmortales
muy por encima de mi cabeza mortal
donde la fe con su confianza infantil
una vez me prometió el cielo
cuando estos ojos se cierren para siempre
- y este cuerpo está siendo enterrado-
Oh las silenciosas estrellas incomprensibles!
Oh el misterio de la noche!

Dulce, el día está tan ocupado y tan realista
así para los pequeños y para la materia solo -
y la gente no mira sus almas
y la eternidad no pregunta.
La sagrada noche llama con sus ojos de estrellas
donde un suspiro de amor flota alrededor
y la esperanza con su copa nos rocía.

Noche de luna,
una luz y una ola
atravesó el bosque
despierto corriendo,
lanzándose a través
del frondoso bosque;
las ramas colgaban
balanceándose y cantando
en parpadeos plateados
en el festival
del viento y luna.

El amplio y claro cielo
brillaba rico en cada perspectiva,
donde el remolino más fino
su resplandor dejó
y escuchando rondas
de niebla dorada
los rayos, que encontraron
fluían a través del arco.

Cielo de estrellas,
allí crece el hormigueo de las estrellas
y la tierra calla de asombro.
La estrella se refleja en el lago
en el que no sopla viento.
es todo cielo lo que la gente ve;
incluso las montañas vuelan.
La hoja marchita no se arrastra,
la estrella solo habla.

Qué cose esta voz?
a qué cose esta voz
en este lado?

Los abismos
han decretado en blanco,
una aguja de nieve
se levantó,
se la tragó,

ordena el mundo,
eso cuenta
hasta nueve nombres,
llamado de rodillas,

túmulos, túmulos
se inclina vivo
ven
en el beso.

Aletas aleteo
continuamente,
ilumina las bahías,
anclas, la sombra de los árboles

descenso de llegada,

un escarabajo reconoce
le espera
orrugas en las que gira

el gran Globo
le otorga pasaje

luego la hoja
unirá sus venas
a las de él,

las chispas
deben pasar,
larga respiración

un árbol es de él
por un día
el descifra el número

una palabra,
con todo su verde
se convierte en sí misma,
se trasplanta,

continúa.

Pararse a la sombra
de la marca
de la herida en el aire.

No representa a nadie
ni a nada.
Poco reconocido,
para él
seguramente.

Con todo
lo que tiene
el espacio,
incluso sin
lenguaje.

Los números, conectados
con el destino
y contra -
destino de las imágenes.

El cráneo festeonado
con el insomnio
dormir contra el cual un error -

martillo brillante,
todo a escala mundial
canta.

En una plaza -
una plaza fresca y abierta
donde juegan los niños
y se regocijan en su juego
y por donde pasan chicas felices
con guapo paso. -
Allí hay un árbol que florerá para siempre
por el invierno y por el viento:
un árbol alto y fuerte
de nuestra amistad,
grande y piadosa.

A través de los tiempos de nuestra primula- veris,
cuando florecen las primeras flores
nuestra amistad se ha quedado con nosotros
y rapidamente se convirtió en un fuerte árbol:
un árbol que no se doblará ni temblará.

Ambos nos sentimos seguros
tan fuerte como un ejército,
porque más firme y más fiel que la guardia del Rhin
nuestra amistad será.

Endurecido. Olor a escarcha.
Una hilera de humo a través de la caña
en la distancia ardiente.
Un grito de ayuda corta como una hacha
en el hielo del cielo.
El aire permanece apretado. Azul.
Nada se rompe. La nieve permanece inmóvil
sin dejar rastro bajo el último sol invernal.

Niebla y nieve como aliados
ocultan la vista.
Los árboles al otro lado de la calle
existen solo en la memoria
intacto.

Los listones del objetivo bordean
un rectángulo vacío en el espacio;
instalación arbitraria:
una interfaz entre nada y nada.

La luz eléctrica nunca se apaga de nuevo?
Qué aburrido debe ser - digamos -
y tampoco amable con el viento.
Como una gallina que pone huevos de mármol.

Calentar una casa sin fuego?
Eso es peor, creo,
que esas lámparas de hace un momento.
Qué - triste - para un niño que sueña solo.

Venir y echar un vistazo a su casa?
No - gracias - prefiero quedarme en casa.

surealista



Donde el borde del agua bordea
al tiempo sin fondo
yace un periódico de algas lavadas,
las letras mezcladas,
comunicando de prensa criptogramático
de una batalla perdida.

surrealista


El fuego sale de las casas.
Los gritos se elevan como pájaros.
Pero no por mucho tiempo.
Pronto el único sonido
es el rugido de las llamas.