El blog de bristy

(surrealista)



Manchas de copos en la nieve
signos de silencios
sobre el manto del invierno.
Silenciosamente, el deshielo
y la lluvia se calman.

(surrealista)


Arena blanca y agua.
Salpicado de abedul
cielo azul.
La turba detrás de ella
verderana.
Los caminos desconocidos.
El vuelo corre por su cuenta y riesgo.

(surrealista)


Mis palabras son como plumas
y parecen ser más grandes de lo que son,
pero en el cálido nido de tus manos,
se vuelven rapidamente estrechas y pequeñas.

( surrealista)



Por la noche cuando llegué
todos los acertijos abiertos, luz.

Me quedé dormida y me olvidé de ellos.

En la mañana cuando me levanté
todos los acertijos oscuros, densos.

(surrealista)



Surcos congelados,
terrón de nieve,
el invierno escribe
en tiempo de ausencia
un verso en el suelo.

(surrealista)


Recuerda lo que
el ratoncito te enseñó :
el día no es tan seguro
como pensabas y Safe es
el primer nombre de la noche.

(surrealista)


Fiesta de nieve, contrario a lo último,
en posición vertical, para las cabañas
para siempre sin esmaltar :

sueños planos
rebotan
sobre el hielo acanalado:

cortar la palabra sombras
apilarlas
alrededor del gancho
de sujeción
en la piscina.

( en el estilo surrealista)


Soles de alambre
sobre el gris claro.
Un árbol -
el pensamiento elevado
ilumina la luz:
todavía hay canciones para cantar
más allá de la gente.

A veces, un fuerte viento
sopla el cabello de la muerte
a lo largo de mi cara.
Después, en una hora sin viento
con su mano cierra mis ojos.

En formas de cristal
tomado del tiempo
a veces se convierte en una hora
a un universo
en miniatura.

Una palabra está muerta
cuando se dice,
pero sí se puede escuchar.
En mi opinión,
justamente acaba
de nacer.

Poema,
una llama de silencio
enfocado
en el frío paralizante
de las heladas del corazón.
En vano.
El lenguaje se congela.

El diccionario saltó fuera de la banda.
Ahora el lenguaje se está extendiendo como el polvo:
cuerda de leche, mango de mujer y naturaleza floral,
banco de sangre ( oh no, eso existe ) y más nuboso.
Las palabras se arrastran detrás del armario como serpientes.
Me quedo sólo con una hermosa banda vacía.

El día se congela
el tiempo pierde
su calidad
de fluidez
y se solidifica
algo hinchado,
un borde alrededor
la eternidad.

El sistema óseo del mundo
expuesto en una noche febril,
marrón y gris con tonos verdes y rojos,
aquí y allá una lengua de bosque
como la cabeza larga de un monstruo prehistórico,
buscando algo de terreno en los huesos desnudos
en alguna parte.