El blog de bristy

Estaba en el agua y yo no lo sabía.
Y solo cuando soltaste mi mano
y me ahogué, entendí dónde había estado.
Pero entonces ya estaba hecho.

La corriente, una mancha opaca de estaño
entre el pálido verde.
Algunas lámparas al otro lado de la calle.
Esa es la media temporada
entre el agua y la tierra,
entre la noche y el día,
tambaleándose en el borde.

El día ha terminado y la noche aún no ha comenzado,
hora incierta.
Las lámparas de neón florecen en el agua
con conos de fuego arrugado.
Los edificios de apartamentos brillan
como si el cielo tuviera que
quemarse en una hora.

Las manzanas cuelgan brillantes en el árbol.
parece como si el árbol se hubiera detenido
en el viejo granero en la tarde;
es tan tranquilo en el jardín, tan lento y perezoso.
Las abejas están tomando el sol en la blanca pared.

Rojo óxido, bloque en bloque.
Oxida la arena en grietas y agujeros.
Quien se quede aquí
pronto beberá la sangre de su mano.

La nieve en las nubes
dando vueltas por el campo.
No mas camino para ser visto.
Los arbustos son montículos de nieve.
Los copos eliminan cada paso.

Costa desierta,
un sendero en la arena
y nada más
entre el mar insondable
y la tierra sin fin.

Cuando muere un poeta,
entonces algo de arena sopla
de la tierra a la costa
y vuelve al mar,
solo ocasionalmente
una nueva cresta de dunas
comienza a batir las olas.

Los árboles están negros de la lluvia
la hierba está gris de la niebla,
la inundación se desborda.
Los límites entre el agua y la tierra
son borradas durante la noche.

La tierra es un sueño del mar
quién está cansada de las interminables olas;
si se despierta descansada después de siglos,
toda la tierra está enterrada de nuevo.

Cuando las montañas sin palabras
imitan las espaldas y las agallas
de los peces,
el cielo luminoso se apila.

Diez minutos antes del anochecer.

El poder de los dedos
el ojo se pellisca
El movimiento se detiene
la luz fluye lejos
La oscuridad se vuelve irrevocable.

La poesía es pasión, pero en la imaginación,
así que tengo que llamar para obtener
una imagen limpia.
La poesía es verdad bajo una mentira limpia,
entonces bebo la verdad en tragos interminables.

Está silencioso
los árboles susurran suavemente
no oyes hablar a la gente
el cielo es encantador,hermoso en colores.
Las flores tienen una fragancia enorme
las mariposas revolotean de un lado a otro
en toda su belleza.
La naturaleza irradia tranquilidad
de silencio
el sol está alto en el cielo
qué dulce es el silencio hoy,
qué felíz es la vida en este momento.

En un paisaje salvaje y sin restricciones,
una corriente fluye con nostalgia.
Un sol de principios de la primavera colgando bajo,
ilumina un puente, hilado en hilo rociado

el agua clara ondulando tan suavemente
se abrió camino hacia el mar,
incluso mi sombra bajo el agua y sin tropezar

lo desconocido de esta turbulenta tierra de cultivo,
con su cielo verde y tierra azul oscuro,
me dejó de repente tomarlo, el puente nebuloso
que me conectó a lo místico…..
a ese otro lado sin fín.