El blog de bristy

Tres muertes atrás
el mundo seguía siendo un parque.
Tres muertes después
una estrella desteñida.

Una mano hueca llena de silencio
en el centro de la ciudad :
árboles y flores.
El llamado de las palomas se ahoga
la furia impotente del tráfico.
Los niños juegan y gritan.
Los muertos silenciosos
guardan la paz.

Un sauce llorón, poco probable
verde a la luz de neón,
hay un grupo de mujeres
que lloran con los cabellos
y ropa al aire,
pero sin rostro.

la noche está debajo de las arcadas,
pero en el medio
donde el pequeño parque
con vegetación desgastada al anochecer
espera en vano a los amantes juveniles,
los perros tienen un contrato de
arrendamiento en el terreno.

Allí donde murió el nacimiento
en una luz roja y brillante
los pájaros se vuelven caballos
que galopan entre mar y tierra.

Oh, mi alma solo son sonidos
en esta hora de meros colores;
sonidos, en altos zarcillos
en un loco jardín de olores.

La piedra tiene profundas heridas,
pero se olvidó de sangrar.
Cuando las nubes lo vieron
se pusieron rojos.

Estaba en el agua y yo no lo sabía.
Y solo cuando soltaste mi mano
y me ahogué, entendí dónde había estado.
Pero entonces ya estaba hecho.

La corriente, una mancha opaca de estaño
entre el pálido verde.
Algunas lámparas al otro lado de la calle.
Esa es la media temporada
entre el agua y la tierra,
entre la noche y el día,
tambaleándose en el borde.

El día ha terminado y la noche aún no ha comenzado,
hora incierta.
Las lámparas de neón florecen en el agua
con conos de fuego arrugado.
Los edificios de apartamentos brillan
como si el cielo tuviera que
quemarse en una hora.

Las manzanas cuelgan brillantes en el árbol.
parece como si el árbol se hubiera detenido
en el viejo granero en la tarde;
es tan tranquilo en el jardín, tan lento y perezoso.
Las abejas están tomando el sol en la blanca pared.

Rojo óxido, bloque en bloque.
Oxida la arena en grietas y agujeros.
Quien se quede aquí
pronto beberá la sangre de su mano.

La nieve en las nubes
dando vueltas por el campo.
No mas camino para ser visto.
Los arbustos son montículos de nieve.
Los copos eliminan cada paso.

Costa desierta,
un sendero en la arena
y nada más
entre el mar insondable
y la tierra sin fin.

Cuando muere un poeta,
entonces algo de arena sopla
de la tierra a la costa
y vuelve al mar,
solo ocasionalmente
una nueva cresta de dunas
comienza a batir las olas.