El blog de bristy

El aire era bajo en pálido amarillo-grisáceo,
la tierra se detuvo, como si se sintiera allá arriba
nubes de lucha y disturbios colapsaron
lleno de llamas y un resplandor ardiente.

Y se movió por la tierra, una confluencia
de figuras sobresalientes, hechas a medida sin medida
de incontables siglos en el cuello -
Una multitud gris en fatiga desordenada.

Y si las nubes estendieron el dolor y la maldición,
se inclinaron más sobre la tierra
y lanzaron un trueno hasta que
oyeron la maldición.

Ahora caen mis palabras como, muy limpias
gotas de sonidos en los oídos finos,
las finas caracolas;
hace melodía de mis pensamientos
y dulcemente se dejan deslizarse sobre
la ondulación de los ritmos sinuosos
hasta que el silencio despierto
sea una suave sonrisa de morada.

Nada más
que la gran calma:
la soledad besó
suavemente dormida;

nada más
que el sueño
de todos los vivos
que pronto los ojos
de nuevo desbloqueará.

Nada más
que el cielo,
que vigila,
mientras la tierra
perezosa vigile;

nada más
que un pequeño
infinito ancho
y los brazos suavemente
suaves se deslizaron.

En la luz cedente, que permanece
más tarde que el sol,
tarde por las tranquilas aguas,
donde flota un bote,

tobagones negros y sin peso,
finamente forrado y elegante,
ciclistas más allá del claro
del cielo,

sus finas siluetas,
sombras por igual,
muy gradual y pulcramente
a lo largo del Amsteldijk.

Com movimientos constantes
de las piernas,
van bien y tranquilos
uno después del otro,
cada uno según su voluntad.

Dos vienen a encontrarse
se deslizan de inmediato
sin chocar, sin saludos
a través del otro.

Se oscurece, se hace más tarde
con la espalda curvada
van apresurados a lo largo del agua,
de vuelta a la ciudad.

Y se unen a las estrellas,
colocados en el aire,
otra luz que desde eljos
rebota sobre el agua.

Escucha….entre las tribus del bosque
van pasos suaves… suave y más suave:
la vida que se aleja y se asienta.
Todas las avenidas están ahora vacías
de sonido; El silencio hace su entrada
y el crepúsculo conducido
por la noche de su hermano, rapidamente
extingue el oro
y todo el brillo púrpuro que está en la madera
y en las nubes distantes se exaltan.
Los troncos se blanquean en el denso
cayendo pálido como pálido retrada columnas
del templo de los sueños desvaneciéndose
en la cara.
Luego - lejos - como sin cuerpo,
pilares y racimos de follaje latente;
lejos del espacio soñando
alrededor de la habitación...
más negro el pesado silencio.

Como un niño, ama las líneas suaves
de color brillante : untramarinos
naranjo y rojo, como un sol,
de cálidos amarillos, maduros como maíz,
de velos azules, nubes perdidas de blanco brillante,
agua de nieve; Fuente.

Dos siglos después, más profundo en tonos cálidos,
dorado oscuro, pan marrón ocre tostado.

Y quiero medir con los ojos
y quiero saber con las manos
la riqueza del rojo de Siena.

Si una massa parece pesada, dice alguien,
es porque el universo se resiste a levantarlo.
Sin embargo, la mesa está levantada,
más vacía que llena y termina en pie
nuevamente, legeramente tambaleándose -

Cuál es el problema si siempre ha existido algo?
Las estrellas flotan como espuma sobre las olas
de un mar oscuro? Hemos venido justo
cuando todavía podemos ver galaxias huyendo?

La verdad es una presunción
una decisión con ojos rojos
que no excluye la contrapresión
pero los átomos se comprimen a
núcleos pálidos que caben en
una forma de vida compartida.

Somos dos canicas
no podemos acercarnos más que el uno
al otro,
la materia prima para una física en
colisión de atracción a repulsión
dentro del cual se compone una verdad,

los tontos consiguen un lugar
los molinos de viento
pueden convertirse en gigantes,

estoy aquí, cuando este, nuestro mundo no es,
dónde está entonces?

Deja pasar el día hasta el anochecer
y la mandarina olvidada
en el frutero se deshizo

la ciudad brillaba en la distancia,
encendiéndose

lo que vivía en los pastos helados
se arrastraba en capullos,
ponía espinas contra las estrellas

sobre los cazadores de diamantes del cielo
cortaban el silencio en el granito
nos llevó lejos, nos resolvió

hasta que la mañana produjo
pan y palabras,
como ramitas de pájaros.

Quién no es Cassandra en un momento
en que sin ser un visionario,
puede ver que Troya arderá?

Al margen de la ciudad
y ya está ardiendo en los suburbios -
escucha, no es el viento, no te quedes sordo

y ciego, son millones de pies que se acercan,
arrastrándose hacia la tormenta
que dejará poco en pie.

Guárdate mientras puedas,
porque quien esté por encima de nosotros
es impotente y arrogante
y sólo intentará salvarse.

Mundo, vivo en el dominio
del lenguaje ligero en invierno
los pasillos vacíos, habitaciones espaciosas
y sin borde el jardín interior.

Para, calma, tengo una casa
eso me libera : bajo este techo
soy un ser humano que respira.

Deshágase de píxeles, dispositivos de proyección!

Si tan solo estuviera al otro lado del Ecuador,
mi brújula se convirtiría automaticamente en el polo sur.

Polo sur : el del pinguino, pájaro en traje de buceo
quien usa su propio cuerpo como un trineo
para deslizarse sobre el duro invierno.

Pájaro que prefiere nadar en la oscuridad bajo el agua
que volar a la luz de la eternidad.

Puedo entender al pinguino.

Durmiendo vemos más que con los ojos abiertos.
Especialmente latente con los rápidos movimientos oculares.

Europa es una palabra, como todas las palabras
barrado, humillado. En el horizonte
algunos acuerdos finales vagos.
Ninguno que ella escuche. No más alma o Fuente.

Pobre niña mascota, alabada con frecuencia,
demasiado estridente,
con mal aliento, perseguido por charlatanes,
amado con los tendones de toro.
Sólo la gente del recinto ferial echa de menos
su nombre.

Se perdió en el ruido. Invicto.
Destrás de las montañas, lejos de donde yo vivo,
nadie le ha conocido.
Perfuma aquí y la gente habla con suave voz.

La fugacidad de las palabras
escrito en la playa mojada

fantasías de amor en mis sueños
al despertar quemado cruelmente

pensamientos mágicos no escritos
de repente fuera de mi mente

también espero el día glorioso
para que despierte mi conocimiento

en la amorosa ligereza del universo
solo una vibración en el espacio sobre todo.

El óxido esta justo
en el mecanismo del reloj
que se ha instalado,
parece detenerse por un momento,

el agua de manantial más pura afectada
extraído de la sangre, en el que la verdad
se vuelve agradable

ya predicho en el alma Original,
desestimado por tonterías,
está justo en la puerta,
a menudo negado
y viene el punto de referencia

más cerca de donde sueño,
a veces fatal
a lo que me rendí,
un saldo a corto plazo
en la luz acumulativa,

respiro
mi tiempo se vuelve líquito
barnizado sus trazos en pintura,
amarillo en cada rima de la vida,

cuando ha alcanzado tales límites.