El blog de lesmo

Simposios poéticos

A ver en qué simposios de poetas
se obtienen tan dogmáticas sentencias,
qué posters y qué expertas conferencias
a cuántas letras tachan de obsoletas.

A ver qué conclusiones, las concretas,
se sacan de sus múltiples ponencias,
y a qué debe atenerse, por sus ciencias,
el común, cuando hablan los estetas.

A ver el memorándum lo que enseña
al vate sin recursos, de allí ausente
sin ver cada sesión lo que destila.

A ver si a algún poeta es que desdeña
la élite si escribe lo que siente
y no de la manera que se estila.​

Su Voz

Su Voz no suena como el rayo o el retumbo,
no viene con estruendos con lluvia o con tormenta,
se escucha en lo que menos parece o representa,
en el llanto de un niño, en el sur de algún rumbo.

Su Voz está ahogada, acaso, si la arrumbo,
y pongo en los placeres la vida, y se contenta
en falsas esperanzas, y en sinrazón se asienta,
y en lo falaz del mundo más vano me derrumbo.

Su Voz es la que sufre, y es la que sin abrigo
me pide una moneda con anhelante gesto,
susurra en el ajado rostro de aquel mendigo

que siendo inoportuno pudiera ser molesto;
su Voz es la sincera del Padre y del Amigo,
y es la más incansable, y más, si no contesto. ​

Mi sueño

No hay nada más bonito que volar.
Me refiero a volar contigo, de la mano.
Me miro al espejo todas las mañanas
y pienso en cómo luchar, en cómo ganar mi batalla;
soñando en algún día en que, sin buscarte, aparezcas.
Y aparezcas para quedarte. Siempre.
Pero la verdad no es tan sencilla, no es tan sencillo todo.
La guerra no se gana mirándose uno mismo en el espejo.
La guerra, nuestra guerra, la ganamos mirando al horizonte.
Somos muy ciegos. Todo lo vemos oscuro.
Debemos levantar la mirada, y mirar a quien queremos.
A esa persona con la que volamos.
Es triste volar solo sobre el vacío constante.
Volar solo por odio, por terror, por amargura.
En cambio, volar contigo es el sueño de mis luchas.
Porque no imagino una vida
sin tu olor, sin tu mirada, sin tu gesto, sin tu voz.
Porque no imagino una vida sin ti.
No la imagino.
Por eso, esta mañana..., cuando aparté mis ojos del sueño,
cuando he sentido en mis pies el frío suelo,
cuando me encontré en el espejo, me he prometido una cosa,
jamás te dejaré de mirar. Porque aunque choquemos
lo haremos juntos, nos levantaremos juntos.
Tú y yo, hasta el fin del mundo.

José María González Alconchel es el quinto de mis hijos.

Hermanos

Hermanos, los que estáis en lejanía
tras las aguas inmensas, los cercanos
de mi España natal, todos hermanos
los que habláis esta lengua que es la mía.

Yo digo "amor", yo digo "madre mía",
y atravesando mares, sierras, llanos
-¡oh gozo!-, con sonidos castellanos,
os llega un dulce efluvio de poesía.

Yo exclamo "amigo" y en el Nuevo Mundo,
"amigo" dice el eco, desde donde
cruza todo el Pacífico y aún suena.

Yo digo "Dios", y hay un clamor profundo;
y "Dios", en español, todo responde,
y "Dios", sólo "Dios", "Dios" el mundo llena.

Dámaso Alonso
(1898 - 1990)

Fuente: http://www.tiempodepoesia.com/tiempo/grandespoetas/dalonso1/dalonso1.html​

Para Dvaldés glosando a Dámaso Alonso
en su soneto "Hermanos"

Ay sí, nadar, nadar, contracorriente,
entre las marejadas y las olas,
entre vicisitudes, siempre a solas,
en este mundo extraño, y displicente.

Entonces aparecen, de repente,
sus voces en mil claras aureolas
o bien en murmurantes caracolas
con una lengua hermana dulcemente.

Y en ella tal grandeza es cuando asoma
que todo cuanto es dicho en nuestro idioma
cruzando el mundo entero aún resuena,

volando el mar, la sierra, o por el llano;
si digo "amigo en Dios" , y en castellano,
la boca con "hermano" se me llena.

"Hermanos" de Dámaso Alonso se puede encontrar en este mismo Blog en la siguiente entrada de la cual dejo el enlace: http://www.mundopoesia.com/foros/entrada-blog/de-damaso-alonso-hermanos.27912/​

Villancico de un sueño de niño


Duérmete, mi niño, duerme,
duérmete para soñar,
que te vamos a tapar,

Eres, mi niño, en mis brazos,
mi vida, también mi anhelo
eres tú de mis abrazos
un regalillo del cielo.

Ay mi niño, vuelo y vuelo
soñando por tu soñar
cuando te vengo a tapar.

Te quiero tanto dormido
que a veces yo te despierto,
a besos, pierdo el sentido
por verte de ellos cubierto.

Eres barquilla en el puerto
de mis brazos, al soñar
que te he venido a tapar.

Después de abrir el postigo
de la ventana, ninguna
mantilla es mejor abrigo
que mis brazos con la Luna.

Mil estrellas, una a una,
vienen a verte soñar,
te quieren también tapar.

Revolotean el cuarto
de luces las mariposas,
son los besos que reparto
en tus dos mejillas rosas.

Las noches más luminosas
serán si te ven soñar,
te saben muy bien tapar.

Hay en todo un gran sigilo
y nada tiene ya prisa
solo por verte tranquilo
dormir con una sonrisa.

Calmada y cálida brisa
entra y te deja soñar,
te envuelve y te va a tapar.​

​

A Lesmo
(otoñal)

Con buena vibra viene tu presagio.
Imagino el paisaje amarillento
junto al llamado del flautín del viento
que al otoño extasía con su adagio.

Del glamour de tus obras me contagio
y aunque a veces las reglas yo violento
amo tus rimas —cómoda me siento—
y se niega mi cálamo al naufragio.

Nardos de oro en nuestros universos:
la luna, el sol y tus genuinos versos;
tanto rielar me deja sorprendida.

Con tus cantares —gráciles cristales,
joyeles en mis campos otoñales—
le traes panaceas a mi vida.

Ligia Calderón Romero.


Aquel adagio

Era en este lugar que en la mañana
me sorprendí, no tanto por tu verso,
quizás por renovarme el universo,
y comprendí al otoño en tu ventana.

Pues era ya el otoño, Ligia, hermana,
voló mi pluma, sí, por el anverso
de una hoja caduca, aún con terso
matiz amarillento y vetas grana.

Era otoño, y llamaba a aquella puerta,
dejándome la hoja que, aun muerta,
parecía ser como un gran presagio.

Era otoño otra vez con sus reflejos,
con multitud de ocres, y a lo lejos,
oí, y cómo de hermoso, aquel adagio .

Salva González Moles​

Vengo aquí a publicar el soneto que la grandísima Ligia me escribió en respuesta a uno mío y publicó en su esmerado blog. El segundo que van a leer es mi respuesta a éste. Todo bajo el bandoneón de Astor Piazzolla en su "Otoño Porteño". Con mi admiración y gratitud a Ligia por su presencia constante y estos sensacionales momentos de amistad y poesía.

Salvador González Moles.

Duerme, duerme con la Luna

En el cubo de una fragua
se vino a posar la Luna,
y después saltó del agua
para quedarse en tu cuna.

¡Ay mi niño, se ha vencido
con la Luna, y se ha dormido!

Madre, ¿la viste sonriente
cuando lavaste en el río
saltar sobre la corriente
la lunita del bajío?

¡Ay mi niño, me la arranca
la pena esta luna blanca!

Madre, no quiero las mantas,
tu risa como ninguna
y tu voz cuando me cantas
canciones bajo la Luna.

¡Ay mi niño, tiene pena
que venga la Luna llena!

Es mi niñito pequeño
príncipe de mis antojos,
la Luna vela su sueño
y no le quita los ojos.

¡Ay mi niño, yo me quedo
contigo, no tengas miedo!

Tú duerme, que estoy contigo
y mi mano que te acuna
abrió despacio el postigo
para que entrara la Luna.

¡Ay mi niño, sin temores
duérmete con mis amores!

Hijo, viene del jardín,
para ti fresca la brisa,
se enredó por el jazmín
con la Luna y tu sonrisa.

¡Ay mi niño, con derroche
te hace caricias la noche!

Mi amor, no se te despega,
la Luna que por ti brilla
parece contigo juega
de mejilla a otra mejilla.

¡Ay mi niño, qué contento
se ha puesto con este cuento!
​

Tango de invierno

Sola está la noche.
Solo está el invierno.
Sola la tristeza.
Solo el color negro.

Un vaho caliente
acaricia el cuello.
Hoy son las miradas
de fiebre y de fuego.

La espalda se arquea,
se elevan los senos,
hoy todo está curvo
como en el océano.

Hay lágrimas secas
y amor en los celos,
besos de amargura
que roban alientos.

El vino y el tango
derriten el hielo.
Sola melodía:
“Invierno Porteño”.*

* “Invierno Porteño” de Astor Piazzolla​

Esas bellas palabras

Esas bellas palabras que de tu boca vienen,
aparecen, de pronto, para inundar mi oído,
para segar mis penas, para darle sentido
a la vida que pasa, tanta hermosura tienen.

Son esas, si las dices, serán las que convienen,
las que más apacientan sin hacer ningún ruido,
las que llegan y apagan mi trémulo gemido
y las que, sin saberlo, más y mejor sostienen.

Son esas tus palabras, delicadas y amables,
las que me dan apoyo como tiernas alfombras,
las que no soliviantan y son inolvidables.

Son esas, por ser tuyas, poeta, no me asombras,
y serán siempre mías porque serán palpables
señales amorosas, con las que tú me nombras.​

​

Miserere mei...​

Olvido

Si miras a tu hijo en su calvario,
su mente que es su cruz y su martirio
que oculta su morado como un lirio
desde tu gran silencio en el sagrario.

Ves a tus predilectos a diario
que acuden, se perfuman con el cirio
pascual, en tanto yo con mi delirio
enfermo, vago triste y solitario.

Y Tú, si a Lázaro que ya podrido
sacaste de la tumba perfumado,
sabrás que en mi yacija muerto he sido.

Si Tú pasas de largo por mi lado
sabrás, de sobra sabes de tu olvido
y así por qué razón me has olvidado.

Laus Deo​

Los frescos de San Nicolás
de Valencia

Detalle tras detalle no visible
a causa de la altura en lejanía;
es claro que el autor lo pintaría
ajeno del aplauso apetecible.

Un juego de color, en imposible
equilibrio, en la bóveda ponía,
allí que solamente lo vería
aquel cuya mirada es infalible.

Allí, que la herramienta del obrero
trabajó en diminutas perfecciones
donde no llegaría el ojo humano;

y sólo por dejar, con todo esmero,
a tan Grande Señor las oraciones
del arte que salía de su mano.​

Por sentirte, al leer, algo mejor

Prefiero para ti el itinerario
que tenga en la palabra lo bastante,
tal vez, sin la metáfora impactante,
huida del exceso lapidario.

No quiero destilar del diccionario
esencias de perfume mareante,
que no debas ponerte ningún guante
por algo que saqué del anticuario;

tampoco de sí mismo poseído
el verso que se mira sin pudor
y al cabo nada es para tu oído.

No necesita afeites el candor;
si acaso me acerqué solo habrá sido
por sentirte, al leer, algo mejor.​

La palabra

Juan, I, 1; Mat, VI, 9.​

Llave del ser, fue en un principio el verbo
por él que se hizo todo cuanto muda
y el verbo es la cadena con que anuda
Dios los dispersos granos de su acervo.

Por él el hombre deja de ser siervo,
se vale de él en la batalla ruda
y en él la apaga cuando su alma suda
como en la fuente tras de acoso el ciervo.

Sea de Dios santificado el nombre
que es Dios también, pues fue con la palabra
como creara el mundo en un principio.

Con la palabra, como Dios, el hombre
su realidad de ideas forja y labra:
nunca la profanéis a huero ripio.

Salamanca, 28-IX-1910.
​

Miguel de Unamuno


Fuente. Poesi.as

I

Para que de una vez te siga y vea

Apenas un chiquillo y las mujeres
estaban a tu lado en el martirio,
y yo, por otro lado, en tanto mueres
ajeno permanezco en el delirio.

¡Deliro, sí!, por tanto que me quieres
y no te puedo ver ni con el cirio
que alumbra los despojos que Tú eres,
cerúleos, morados como un lirio.

Debiera arrodillarme ante el madero,
debajo justamente del reguero
de sangre que te sale y que gotea,

y allí quedarme inmóvil del espanto;
¿qué falta, Dios perfecto, dime cuánto
para que de una vez te siga y vea?

II​

"Memento, homo, quia pulvis es..."
–recuerda, hombre, que eres polvo...
​

Al Tabor desde el Calvario

No sé si fue la mezquindaz o el miedo
al propio sufrimiento, a la agonía,
que no pude acabar lo que leía,
tanto me señalaba con el dedo.

No quise saber más de aquel acedo
poema, largo y claro como el día,
de la Pasión, la misma que yo huía
apenas susurrando "credo", "credo".

El pánico al dolor me sobrepasa,
y al poco ánimo que tengo arrasa
el verso contumaz y lapidario.

Tal vez si repitiera con voz viva
"¡credo, credo!", mi polvo y tu saliva
me lleven al Tabor desde el Calvario.​