El blog de Malco / El solar de la palabra.

En homenaje a
Denzil Romero
en
El Invencionero.
​

Barroco

Cercano al castillo de Marueth en los campos de Perigord
bajo un bochornoso calor vagabundeando un verano
bajo un sol tirano a una taberna entré,
de románica hechura y empedrada pared
su techumbre abovedada de cañón seguido
con arcos de medio punto y germinadas columnas sostenido
hiciéronme sentir ilusorio a muchos siglos de distancia
hasta percibí las fragancias de bálsamos sanatorios.

Gonfalones y arambeles de colores desvaídos
ornaban inánimes los muros, en volátiles hilachas raídos,
una anciana chimenea de años sempiternos,
a la espera del invierno,
aguardando a su lado, en bultos acomodados,
podaduras de naranjos, olivos y castaños
arderán con fuegos francos como en tiempos antaños.

En repisas de madera de troncos añosos,
descansan in illo tempore,
innumerables cacharros, de cobre patinoso
cerámicas de Beauvais, lamparas de peltre,
de mármol, figuras ecuestres,
llevaronmé
en el viento a épocas rupestres.

Mohosas tiras de embutidos,ristras de ajos apergaminadas,
vejigas llenas de manteca con cuerdas se hallan colgadas,
banderas amarillas, indigas y azules con enseñas feudales
pendían en el techo como en tiempos medievales.

Pareciamé un brumoso sueño, aquél encantado lugar,
que no quisiera despertar, de este barroco ensueño,
en presencia del tabernero, un anciano barbilimpio,
de largo cabello cano, en sus ojos radiante brillo,
bonete de colorada lana,almilla de bayeta verde,
ajustados calzones de punto, no hay nada, que en él concuerde,
recostado indolente, sobre uno de los mesones, pareciendo estar ausente,
se dedica a pasar el tiempo con desaire displicente
sin esperar a nadie, ver pasar las horas, simplemente.

Quizás para ahuyentar su propia modorra
con súbito azoro y cansada ajorra
vino a darme la bienvenida y con mirada perdida
estrechándome la mano en actitud agradecida,
dijo que en muchos años, difíciles de recordar
ningún pasante había entrado, ni por asomo, en aquél lugar,
en contenta ceremonia y a largos trancos,
buscó una hogaza, de pan blanco y enseguida me previno,
en un instante le consigo una jarra de espumante vino,
sentados sobre escabeles nos dimos a la conversa
con voz aguardentosa,milenaria y añosa de gruesos cascabeles,
fue tartajeando una historia del antiguo lugar,
antes si que era éste un sitio concurrido
poetas,trovadores y auténticos juglares
de apartadas regiones y distantes pejugares
y en competidas justas de interminables noches
y frenéticas embeodadas, como cosa encantada, eran grandes los derroches.

Ante el compartido embeleso de reyes y señores
hidalgos de gotera,burgueses lombardos y nobles redentores,
garrulos,rufianes y artesanos menores,
damas de linaje,pelanduscas, militares,
soldados mercenarios, crueles, sanguinarios
entre otros los peores, dispuestos en francachelas,
dejar la cruz de sus pagas, entre vino y mujerzuelas.

Danzas y baladas,cantigas y sonetos,
coplas,desacuerdos, razós y cuartetos,
saludos de amor,serventesios y tercetos,
en torneos de veranos, en sus noches con sus días,
las horas transcurrían, en interminables retos.

Barricas de generoso vino del Ródano y la Provenza
vinos blancos burbujeantes y exquisitos entremeses
entre bombos y platillos el gran festín comienza,
perdices trufadas de Burdeos,arenques ahumados de Borgoña
erizos del mar Cantábrico,jamones de Paderbon
salchichones de Gotinga,vinos de graduación
hongos de Alsacia,embutidos de Lorena
foie-gras de cebados ganzos,finos pates de morenas,
asados de ternera,faisanes y gacelas
lechones,jabalies y venados en cazuelas.

Alojados en las ventas y posadas o en simples tarantines
en improvisadas tiendas o sucios carromatos
participes y mirantes van llegando de ha por ratos,
de Aquitania, de Turena, de Barcelona o Lombardia
se llegan sea de noche se llegan sea de día o de cualquier rincón,
de lejuras o cercanías o más allá del Rubicón,
los grandes señores, en altos corceles
seguidos de cohortes y avivados lebreles
con armas enhiestas,
recubiertas todas, con alardosas sobrevestas
y una caterva de heraldos, trompeteros y bufones
entre danzas y canciones
anunciaban la llegada de sus amos señorones.

Y yo vulgar mesero, moviéndome muy orondo,arduo y vaporoso
con mi jofaina repleta de vino espumoso que algún mozo generoso,
haya dejado al descuido, codeándome con la flor y nata de la realeza
y la nobleza de la más alta alcurnia y con damas de linaje,
en súbito viraje bajo la luna y las estrellas,
compartían, su nobleza entre colchas del follage.

​

En homenaje a
Denzil Romero
en
El Invencionero.
​

Barroco

Cercano al castillo de Marueth en los campos de Perigord
bajo un bochornoso calor vagabundeando un verano
bajo un sol tirano a una taberna entré,
de románica hechura y empedrada pared
su techumbre abovedada de cañón seguido
con arcos de medio punto y germinadas columnas sostenido
hiciéronme sentir ilusorio a muchos siglos de distancia
hasta percibí las fragancias de bálsamos sanatorios.

Gonfalones y arambeles de colores desvaídos
ornaban inánimes los muros, en volátiles hilachas raídos
una anciana chimenea de años sempiternos
a la espera del invierno
aguardando a su lado, en bultos acomodados
podaduras de naranjos, olivos y castaños
arderán con fuegos francos como en tiempos antaños.

En repisas de madera de troncos añosos
descansan in illo tempore
innumerables cacharros, de cobre patinoso
cerámicas de Beauvais, lamparas de peltre,
de mármol, figuras ecuestres, llevaronmé
en el viento a épocas rupestres.

Mohosas tiras de embutidos,ristras de ajos apergaminadas,
vejigas llenas de manteca, con cuerdas se hallan colgadas,
banderas amarillas, indigas y azules con enseñas feudales
pendían en el techo como en tiempos medievales.

Pareciamé un brumoso sueño aquél encantado lugar
que no quisiera despertar de este barroco ensueño,
en presencia del tabernero un anciano barbilimpio,
de largo cabello cano, en sus ojos radiante brillo,
bonete de colorada lana,almilla de bayeta verde,
ajustados calzones de punto, no hay nada que en él concuerde,
recostado indolente, sobre uno de los mesones, pareciendo estar ausente
se dedica a pasar el tiempo, con desaire displicente,
sin esperar a nadie, ver pasar las horas, simplemente.

Quizás para ahuyentar su propia modorra
con súbito azoro y cansada ajorra
vino a darme la bienvenida y con mirada pérdida,
estrechándome la mano, en actitud agradecida
dijo que en muchos años, difíciles de recordar,
ningún pasante había entrado, ni por asomo, en aquél lugar,
en contenta ceremonia y a largos trancos
buscó una hogaza de pan blanco y enseguida me previno
en un instante le consigo una jarra de espumante vino,
sentados sobre escabeles nos dimos a la conversa
con voz aguardentosa,milenaria y añosa, de gruesos cascabeles
fue tartajeando una historia del antiguo lugar,
antes si que era éste un sitio concurrido
poetas,trovadores y auténticos juglares
de apartadas regiones y distantes pejugares
y en competidas justas de interminables noches
y frenéticas embeodadas, como cosa encantada, eran grandes los derroches.

Ante el compartido embeleso de reyes y señores
hidalgos de gotera,burgueses lombardos y nobles redentores
garrulos,rufianes y artesanos menores
damas de linaje,pelanduscas, militares
soldados mercenarios crueles sanguinarios
entre otros los peores dispuestos en francachelas
dejar la cruz de sus pagas, entre vino y mujerzuelas.

Danzas y baladas,cantigas y sonetos
coplas,desacuerdos, razós y cuartetos
saludos de amor,serventesios y tercetos
en torneos de veranos, en sus noches con sus días
las horas transcurrían, en interminables retos.

Barricas de generoso vino del Ródano y la Provenza
vinos blancos burbujeantes y exquisitos entremeses
entre bombos y platillos el gran festín comienza,
perdices trufadas de Burdeos,arenques ahumados de Borgoña,
erizos del mar Cantábrico,jamones de Paderbon,
salchichones de Gotinga,vinos de graduación,
hongos de Alsacia,embutidos de Lorena,
foie-gras de cebados ganzos,finos pates de morenas,
asados de ternera,faisanes y gacelas
lechones,jabalies y venados en cazuelas.

Alojados en las ventas y posadas o en simples tarantines,
en improvisadas tiendas o sucios carromatos
participes y mirantes van llegando de ha por ratos,
de Aquitania,de Turena,de Barcelona o Lombardia
se llegan sea de noche se llegan sea de día, o de cualquier rincón,
de lejuras o cercanías o más allá del Rubicón,
los grandes señores en altos corceles,
seguidos de cohortes y avivados lebreles,
con armas enhiestas recubiertas todas,
con alardosas sobrevestas
y una caterva de heraldos trompeteros y bufones
entre danzas y canciones
anunciaban la llegada de sus amos señorones.

Y yo vulgar mesero moviéndome muy orondo,arduo y vaporoso
con mi jofaina repleta de vino espumoso que algún mozo generoso
haya dejado al descuido codeándome con la flor y nata de la realeza
y la nobleza de la mas alta alcurnia y con damas de linaje
en súbito viraje bajo la luna y las estrellas
compartían
su nobleza entre colchas del follage.

​

Andrés Eloy Blanco

Información personal
Nacimiento 6 de agosto de 1896
Cumaná, Venezuela
Fallecimiento 21 de mayo de 1955 (58 años)
Ciudad de México, México
Causa de la muerte Accidente
Lugar de sepultura Panteón Nacional de Venezuela
Nacionalidad Venezolana
Lengua materna Español
Religión Catolicismo
Partido político Acción Democrática
Familia
Cónyuge Angelina (Lilina) Iturbe
Educación
Alma máter Universidad Central de Venezuela
Información profesional
Ocupación Diplomático, poeta y político
Obras notables

• Píntame angelitos negros

Poemas

* La Renuncia

He renunciado a ti. No era posible
Fueron vapores de la fantasía;
son ficciones que a veces dan a lo inaccesible
una proximidad de lejanía.

Yo me quedé mirando cómo el río se iba
poniendo encinta de la estrella...
hundí mis manos locas hacia ella
y supe que la estrella estaba arriba...

He renunciado a ti, serenamente,
como renuncia a Dios el delincuente;
he renunciado a ti como el mendigo
que no se deja ver del viejo amigo;

Como el que ve partir grandes navíos
como rumbo hacia imposibles y ansiados continentes;
como el perro que apaga sus amorosos brios
cuando hay un perro grande que le enseña los dientes;

Como el marino que renuncia al puerto
y el buque errante que renuncia al faro
y como el ciego junto al libro abierto
y el niño pobre ante el juguete caro.

He renunciado a ti, como renuncia el loco a la palabra que su boca pronuncia;
como esos granujillas otoñales,
con los ojos estáticos y las manos vacías,
que empañan su renuncia, soplando los cristales en los escaparates de las confiterías...

He renunciado a ti, y a cada instante
renunciamos un poco de lo que antes quisimos
y al final, !cuantas veces el anhelo menguante
pide un pedazo de lo que antes fuimos!

Yo voy hacia mi propio nivel. Ya estoy tranquilo.
Cuando renuncie a todo, seré mi propio dueño;
desbaratando encajes regresaré hasta el hilo.
La renuncia es el viaje de regreso del sueño...

***

* Las uvas del tiempo

Madre: esta noche se nos muere un año.
En esta ciudad grande, todos están de fiesta;
zambombas, serenatas, gritos, ¡ah, cómo gritan!;
claro, como todos tienen su madre cerca...
¡Yo estoy tan solo, madre,
tan solo!; pero miento, que ojalá lo estuviera;
estoy con tu recuerdo, y el recuerdo es un año
pasado que se queda.
Si vieras, si escucharas esta alboroto: hay hombres
vestidos de locura, con cacerolas viejas,
tambores de sartenes,
cencerros y cornetas;
el hálito canalla
de las mujers ebrias;
el diablo, con diez latas prendidas en el rabo,
anda por esas calles inventando piruetas,
y por esta balumba en que da brincos
la gran ciudad histérica,
mi soledad y tu recuerdo, madre,
marchan como dos penas.

Esta es la noche en que todos se ponen
en los ojos la venda,
para olvidar que hay alguien cerrando un libro,
para no ver la periódica liquidación de cuentas,
donde van las partidas al Haber de la Muerte,
por lo que viene y por lo que se queda,
porque no lo sufrimos se ha perdido
y lo gozado ayer es una perdida.

Aquí es de la tradición que en esta noche,
cuando el reloj anuncia que el Año Nuevo llega,
todos los hombres coman, al compas de las horas,
las doce uvas de la Noche Vieja.
Pero aquí no se abrazan ni gritan: ¡FELIZ AÑO!,
como en los pueblos de mi tierra;
en este gozo hay menos caridad; la alegría
de cada cual va sola, y la tristeza
del que está al margen del tumulto acusa
lo inevitable de la casa ajena.

¡Oh nuestras plazas, donde van las gentes,
sin conocerse, con la buena nueva!
Las manos que se buscan con la efusión unánime
de ser hormigas de la misma cueva;
y al hombre que está solo, bajo un árbol,
le dicen cosas de honda fortaleza:
«¡Venid compadre, que las horas pasan;
pero aprendamos a pasar con ellas!»
Y el cañonazo en la Planicie,
y el himno nacional desde la iglesia,
y el amigo que viene a saludarnos:
«feliz año, señores», y los criados que llegan
a recibir en nuestros brazos
el amor de la casa buena.

Y el beso familiar a medianoche:
«La bendición, mi madre»
«Que el Señor la proteja...»
Y después, en el claro comedor, la familia
congregada para la cena,
con dos amigos íntimos, y tú, madre, a mi lado,
y mi padre, algo triste, presidiendo la mesa.
¡Madre, cómo son ácidas
las uvas de la ausencia!

¡Mi casona oriental! Aquella casa
con claustros coloniales, portón y enredaderas,
el molino de viento y los granados,
los grandes libros de la biblioteca
—mis libros preferidos: tres tomos con imágenes
que hablaban de los reinos de la Naturaleza—.
Al lado, el gran corral, donde parece
que hay dinero enterrado desde la Independencia;
el corral con guayabos y almendros,
el corral con peonías y cerezas
y el gran parral que daba todo el año
uvas más dulces que la miel de las abejas.

Bajo el parral hay un estanque;
un baño en ese estanque sabe a Grecia;
del verde artesonado, las uvas en racimos,
tan bajas, que del agua se podría cogerlas,
y mientras en los labios se desangra la uva,
los pies hacen saltar el agua fresca.

Cuando llegaba la sazón tenía
cada racimo un capuchón de tela,
para salvarlo de la gula
de las avispas negras,
y tenían entonces
una gracia invernal las uvas nuestras,
arrebujadas en sus talas blancas,
sordas a la canción de las abejas...

Y ahora, madre, que tan sólo tengo
las doce uvas de la Noche Vieja,
hoy que exprimo las uvas de los meses
sobre el recuerdo de la viña seca,
siento que toda la acidez del mundo
se está metiendo en ella,
porque tienen el ácido de lo que fue dulzura
las uvas de la ausencia.

Y ahora me pregunto:
¿Por qué razón estoy yo aquí? ¿Qué fuerza pudo
más que tu amor, que me llevaba
a la dulce aninomia de tu puerta?
¡Oh miserable vara que nos mides!
¡El Renombre, la Gloria..., pobre cosa pequeña!
¡Cuando dejé mi casa para buscar la Gloria,
cómo olvidé la Gloria que me dejaba en ella!

Y esta es la lucha ante los hombres malos
y ante las almas buenas;
yo soy un hombre a solas en busca de un camino.
¿Dónde hallaré camino mejor que la vereda
que a ti me lleva, madre; la verdad que corta
por los campos frutales, pintada de hojas secas,
siempre recién llovida,
con pájaros del trópico, con muchachas de la aldea,
hombres que dicen: «Buenos días, niño»,
y el queso que me guardas siempre para merienda?
Esa es la Gloria, madre, para un hombre
que se llamó fray Luis y era poeta.

¡Oh mi casa sin cítricos, mi casa donde puede
mi poesía andar como una reina!
¿Qué sabes tú de formas y doctrinas,
de metros y de escuela?
Tú eres mi madre, que me dices siempre
que son hermosos todos mis poemas;
para ti, soy grande; cuando dices mis versos,
yo no sé si los dices o los rezas...
¡Y mientras exprimimos en las uvas del Tiempo
toda una vida absurda, la promesa
de vernos otra vez se va alargando,
y el momento de irnos está cerca,
y no pensamos que se pierde todo!
¡Por eso en esta noche, mientras pasa la fiesta
y en la última uva libo la última gota
del año que se aleja,
pienso en que tienes todavía, madre,
retazos de carbón en la cabeza,
y ojos tan bellos que por mí regaron
su clara pleamar en tus ojeras,
y manos pulcras, y esbeltez de talle,
donde hay la gracia de la espiga nueva;
que eres hermosa, madre, todavía,
y yo estoy loco por estar de vuelta,
porque tú eres la Gloria de mis años
y no quiero volver cuando estés vieja!...

Uvas del Tiempo que mi ser escancia
en el recuerdo de la viña seca,
¡cómo me pierdo, madre, en los caminos
hacia la devoción de tu vereda!
Y en esta algarabía de la ciudad borracha,
donde va mi emoción sin compañera,
mientras los hombres comen las uvas de los meses,
yo me acojo al recuerdo como un niño a una puerta.
Mi labio está bebiendo de tu seno,
que es el racimo de la parra buena,
el buen racimo que exprimí en el día
sin hora y sin reloj de mi inconsciencia.

Madre, esta noche se nos muere un año;
todos estos señores tienen su madre cerca,
y al lado mío mi tristeza muda
tiene el dolor de una muchacha muerta...
Y vino toda la acidez del mundo
a destilar sus doce gotas trémulas,
cuando cayeron sobre mi silencio
las doce uvas de la Noche Vieja.

***

* Canto de los hijos en marcha

Madre, si me matan,
que no venga el hombre de las sillas negras;
que no vengan todos a pasar la noche
rumiando pesares, mientras tú me lloras;
que no esté la sala con los cuatro cirios
y yo en una urna, mirando hacia arriba;
que no estén las mesas llenas de remedios,
que no esté el pañuelo cubriéndome el rostro,
que no venga el mozo con la tarjetera,
ni cuelguen las flores de los candelabros
ni estén mis hermanas llorando en la sala,
ni estés tú sentada, con tu ropa nueva.
Madre, si me matan,
que no venga el hombre de las sillas negras.

Lléname la casa de hombres y mujeres
que cuenten el último amor de su vida;
que ardan en la sala flores impetuosas,
que en dos grandes copas quemen melaleuca,
que toquen violines el sueño de Schuman;
los frascos rebosen de vino y perfumes;
que me miren todos, que se digan todos
que tengo una cara de soldado muerto.

Lléname la casa
de flores regaladas, como en una selva.
Déjame en tu cuarto, cerca de tu cama;
con mis cuatro hermanas, hagamos consejo;
tenme de la mano, tenme de los labios,
como aquella noche de mi padre muerto,
y al cabo, dormidos iremos quedando,
uno con su muerte y otro con su sueño.

Madre, si me matan,
que no venga el coche para los entierros,
con sus dos caballos gordos y pesados,
como de levita, como del Gobierno.

Que si traen caballos, traigan dos potrillos
finos de cabeza, delgados de remos,
que vayan saltando con claros relinchos,
como si apostaran cuál llega primero.
Que parezca, madre,
que voy a salirme de la caja negra
y a saltar al lomo del mejor caballo
y a volver al fuego.
Madre, si me matan,
que no venga el coche para los entierros.

Madres, si me matan,
y muero en los bosques o en mitad del llano,
pide a los soldados que te den tu muerto;
que los labradores y las labradoras
y tú y mis hermanas, derramando flores,
hasta un pueblo manso se lleven mi cuerpo;
que con unos juncos hagan angarillas,
que pongan mastranto y hojas y cayenas
y que así me lleven hasta un cementerio
con cerca de alambres y enredaderas.
Y cuando pasen los años
tráeme a mi pedazo, junto al padre muerto
y allí, que me pongan donde a ti te pongan,
en tu misma fosa y a tu lado izquierdo.
Madre, si me matan,
pide a los soldados que te den tu muerto.

Madre, si me matan, no me entierres todo,
de la herida abierta sácame una gota,
de la honda melena sácame una trenza;
cuando tengas frío, quémate en mi brasa;
cuando no respires, suelta mi tormenta.
Madre, si me matan, no me entierres todo.

Madre, si me matan,
ábreme la herida, ciérrame los ojos
y tráeme un pobre hombre de algún pobre pueblo
y esa pobre mano por la que me matan,
pónmela en la herida por la que me muero.

Llora en un pañuelo que no tenga encajes;
ponme tu pañuelo
bajo la cabeza, triste todavía
por las despedida del último sueño,
bajo la cabeza como casa sola,
densa de un perfume de inquilino muerto.

Si vienen mujeres, diles, sin sollozos:
-¡Si hablara, qué lindas cosas te diría!
Ábreme la herida, ciérrame los ojos…
Y una palabra: JUSTICIA
escriban sobre la tumba
Y un domingo, con sol afuera,
vengan la Madre y las Hermanas
y sonrían a la hermosa tumba
con nardos, violetas y helechos de agua
y hombres y mujeres del pueblo cercano
que digan mi nombre como de su casa
y alcen a los cielos cantos de victoria,
Madre, si me matan.

(Mayo de 1929)

***
Autorretrato

Nací en una revuelta,
y me voy por la puerta de un idilio,
viví una Revolución.

Estoy de píe en los campos
que mi calor maduró al fin para los hombres.

Ante mis ojos,
las llanuras que sabían a sangre
están teñidas, puestas a secar.

De la montaña ideológica
quedó una frase de divinidad sustantiva:
el Hombre es una fuerza que ama.

Ayer fueron los lobos a comer a mi puerta
y el lobo es el hombre del lobo.

La tierra está calmada como después de un cuento.
Quien menos oye, oye amar a la semilla.

El caliente ecuador
es una rueda de amigos
y una espiral de voces acuatiza en las nubes.

Yo vi el día solar en que murió la guerra
y puse mi reloj en el primer minuto.

Soy magro. La calavera
asoma a flor de piel;
dos hilachas de nieve atraviesan la calva;
tengo el amarillento de las hojas de octubre
y mucho escrito en el pergamino de las manos.

Pero siento elásticos los tendones
y tengo una legua de mirada.
Aquí estoy en los campos.

Bebí el último trago romántico
y el primer sorbo ultraísta.

Le di a la vida instante por instante,
todo, todo y la noche extra sobre el cuadrante.
Con la voz de mis horas cantó ella;
lo que el camino me iba sembrando por los pies,
me florecía en la cabeza.

Amor: viví bastante
para encontrar de nuevo a mi primera novia
y tomarla otra vez en su primera nieta.

Tuve un archivo;
lo he ido quemando.

Amo al arte en el Poeta de Hoy,
bello como el atleta griego,
tallado de deportes,
que salta de la cama al estadio
y va a la plaza pública, donde el pueblo lo usa
para lanzarlo como un disco en la armonía de la mañana.

Creo en el poeta útil,
soberanamente altruista,
y aladamente extraterritorial,
cuyo canto higienizado
sea un surtidor de salud
que se respire como un temperamento.

Tengo 103 años,
firmes, como erecciones.

Recuerdo el día
en que me fui injertando de la glándula taumaturga.
El cirujano sembró en mí la astilla de eternidad.

Para injertarme
trajeron un gorila de timidez resuelta,
como la que da el ojo de un inmigrante joven.

Era un hermoso cuadrumano,
un segundón de selva
el hermano de leche de mi resurrección.

Al concluir el injerto,
quedé dormido.
Pero aquella misma noche
empecé a sentir a mi huésped moverse.

Se aclimataba a mis vías urbanas
con torpeza de criado pueblero.
Lo sentía saltar de rama en rama
hasta la copa de mi árbol circulatorio.
Lo sentía colgado por el rabo en mis nervios;
y al fin se fue asomando al sabor de mi boca
cuando la carne del balneario se desgajó sobre la arena.

Tengo 103 años
firmes como erecciones
y digo que la vida es buena de beberla.

Tengo cien hijos míos
y en mi próximo plano
seré el mejor logrado de mis nietos.

Tengo cien hijos míos
y uno que tuve en nombre de mi hermano el gorila,
porque puse en tenerlo mi pedazo de él.

Estoy de píe en los campos, esperando a mis hijos
para darles el santo y seña de mi vuelta.

Soy un siglo con erección de antena
y gozaré al sembrarme en surco caliente.
Ese día -¡por fin!- la amada tierra y yo
acabaremos juntos.

Regresaré. El amor estará cosechado.
Encontraré plantada una selva de madres
y dar mi canto nuevo a los cuatro horizontes
regresarán mis hijos, eternos de esperarme.

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R

Renombrarte

Renombraré
tu nombre,
en la acallada
oquedad del silencio,
en la resedad
inevitable de la lejanía,
en las perdidas voces
de los ecos,
en la imagen elíptica
de los sueños.

Renombraré
tu nombre,
en la redondez
plena de la luna,
en la inmensidad absoluta
del desencuentro,
en la incógnita
verdad del origen,
en la aquietada
linea del horizonte.

Renombraré
tu nombre,
en el espacio latente
del tiempo por llegar,
en el filo cortante
de la duda,
en las
oscuras grietas
de los olvidos,
en los
enredados hilos
de la espera.

Renombraré
tu nombre,
en la vaguedad oculta
de la incertidumbre,
en los escasos momentos
de la certeza,
en las diáfanas
tardes del encuentro,
en las ensombrecidas noches
de la desdicha.
en la áspera piel
de la desesperanza,
en la inoportuna palabra
del adiós.

Renombraré
tu nombre
sin nombrarte
en la metálica voz
de mis adentros,
en la sospecha cierta
del temor inacabado.

Renombraré
tu nombre,
sin pensar que te nombro
en los latidos lejanos
del misterio de tu ausencia,
en el caudal incontenible
de tu recuerdo,
en los bordes inalcanzables
de tu cuerpo,
en tu silueta
tatuada por la afiebrada
inquietud de los insomnios.

Renombraré
tu nombre,
en la respiración cansada
del anhelo,
en la indetenible tempestad
de la soledad,
en el plenilunio del final
de la nada,
en el comienzo eterno
del todo.

Renombaré
tu nombre,
palabra a palabra
hasta la fatiga de mi voz,
en la perdida búsqueda
de tu huella,
en la temblorosa incógnita
de tu existencia,
en la pálida esperanza
del encuentro,
en el
inmenso vacío
que nos separa,
en la dilatada anchura
que nos envuelve,
en la linea frágil
que me sostiene.

Renombraré
tu nombre,
desde las tinieblas
del desasosiego,
entre los cardos y las espinas
de tu silencio,
en los calcinados rastros
que conducen a la nada.

Renombraré
tu nombre,
en la inquietante sombra
de los lamentos,
en el oscuro umbral
de la desdicha,
en la adormecida
quietud del ocaso,
en la inalcanzable frase
de tu retorno,
en la penitencia permanente
de la lejanía,
en el desencuentro febril
de tu recuerdo.

Renombraré
tu nombre,
en la certeza de tu existencia,
en lo impalpable
de tu presencia,
en la inmensidad del firmamento,
en las desechas convergencias
del pensamiento,
en el
relieve de fuego
sobre
la roca perenne del tiempo.

Renombraré
tu nombre,
en el mas allá
de mi
existencia.










Malco
©Todos los Derechos reservados.
Queda prohibida la reproducción total o parcial de la obra por cualquier medio.
Copyright © Todos los Derechos Reservados.

Reclamo Místico

Mi alma gorjea a borbotones
reclamos místicos sin césares
materia inerme de sederias
en espacios abismales,
nadie entiende los clamores
que con ungidos fervores
de mi alma ígnea lava brota
de la fragua de sus resquemores.
Salve mar embravecida
de tu furia los temores
cuando recalas en la orilla
hecha ola, hecha espuma,
calmada y quieta de temblores.
Elevadas pretensiones de ascensión
no son posibles sin suficientes candiles
para alumbrar el camino eterno,
en la oscuridad del averno
están las almas hostiles
al acecho,
sedientas,
con sus garras febriles
destilando veneno de sus fauces
a los espíritus pueriles.
De las riberas invernales
suelta el infinito sus lluvias
tormenta de los males
de las crestas rubias otoñales
aguas de ásperos rigores
en inmarcesibles cumbres solares.

De las cavernas barbadas del tiempo
se desgajan fragmentadas
intangibles bofetadas
castigos que como pedradas,
van a los que no se arrepienten
y sombras azules danzan, en crepuscular esfera
al compás de los fausticos arrullos, de seres alados
portadores de los clavos de tortuosos sufrimientos
desgarrando las carnes de los crueles avarientos.

Y del centro de las grietas
de las emociones umbrías
fraccionados cristales
estallados por la energía
de espíritus puros
que habitaron libres
en días temporales ,
convergen silenciosos
en místicos marjales
recorriendo los sueños
de los pobres mortales.

Noche que brotas de la nada,escondiéndote en las sombras
en el rito que me nombras mi poder tu voz silencia
y no permite que ofrendes mi espíritu sereno
y ante mi presencia con denuedo, te vuelvo claridad
y en la mies de los candeales,, presuroso y certero
conjurando la maldad que en ti hace residencia,
te arrojo en conjuro,
la blancura de mi conciencia.