Las manos

[danie]

Estas manos
que se asemejan a un viejo cansado
dilapidando sombras…

escriben encerradas
en sus burbujas de tiempo.

Escriben
inmóviles, petrificadas, paralizadas
con los ojos largos de dedos.

Ojos que crecen en las uñas
y llegan al horizonte y acarician;
y dan la vuelta
en la esquina del barrio a paso lento, a un compás
que muere en la arritmia;
y se enredan en los enrizados cabellos del día,
y en las noches untan palabras
largas de silencio.

Estas manos que usan el abecedario de los mudos,
la tristeza de las mujeres que callan “no por no saber,
sino por mejor no saber”,
la runas de la inocencia dormida en su cuna
y vuelven a escribir mirando hacia atrás
pensando en una manera de gritar los rostros,
los perdones de tinta negra.

Es que estas manos saben que los años
traen arrugas, dedos más finos y huesudos,
artritis infecciosa, espasmos de soledad
y…

Y nada más que más años.

 

[Maramin]

¡Ay, Danie! Me has hecho mirar mis manos ochentonas y lanzar un suspiro de alegría al ver que aún se mantienen sin arrugas ni otros males.

​

 

[danie]

¡Ay, Danie! Me has hecho mirar mis manos ochentonas y lanzar un suspiro de alegría al ver que aún se mantienen sin arrugas ni otros males.

​

Jajaja… Enhorabuena, felicidades entonces por ese gran logro. Las mías de tanto escribir lo que ven parecieran que tuvieran 200 años, bueno a eso también hay que sumarle la triplicada dosis de nicotina diaria. Jajaja


Gracias Marcos por pasar.

Un abrazo.

 

[Maramin]

Jajaja… Enhorabuena, felicidades entonces por ese gran logro. Las mías de tanto escribir lo que ven parecieran que tuvieran 200 años, bueno a eso también hay que sumarle la triplicada dosis de nicotina diaria. Jajaja


Gracias Marcos por pasar.

Un abrazo.

Es que, amigo Danie, siempre estamos dispuestos y no paramos:

El lápiz en los dedos cobra vida
bajo la comezón
de nueva inspiración
que al poeta le impulsa decidida.
Rápidamente escribe
la idea que recibe
antes de que consiga emprender huida.
Después ya la conforma
según estilo y norma
para que pueda ser bien comprendida.

 

[tribuZen]

Estas manos
que se asemejan a un viejo cansado
dilapidando sombras…

escriben encerradas
en sus burbujas de tiempo.

Escriben
inmóviles, petrificadas, paralizadas
con los ojos largos de dedos.

Ojos que crecen en las uñas
y llegan al horizonte y acarician;
y dan la vuelta
en la esquina del barrio a paso lento, a un compás
que muere en la arritmia;
y se enredan en los enrizados cabellos del día,
y en las noches untan palabras
largas de silencio.

Estas manos que usan el abecedario de los mudos,
la tristeza de las mujeres que callan “no por no saber,
sino por mejor no saber”,
la runas de la inocencia dormida en su cuna
y vuelven a escribir mirando hacia atrás
pensando en una manera de gritar los rostros,
los perdones de tinta negra.

Es que estas manos saben que los años
traen arrugas, dedos más finos y huesudos,
artritis infecciosa, espasmos de soledad
y…

Y nada más que más años.

Siempre muy interesante y profundo tu arte amigo danie, enhorabuena por el poema. Un abrazo, que pases una buena semana

 

[danie]

Siempre muy interesante y profundo tu arte amigo danie, enhorabuena por el poema. Un abrazo, que pases una buena semana

entre los enredos de mi vida, me olvidé de agradecer tu visita amigo.
Muchas gracias por pasar.
Un abrazo.

 

[Luis Adolfo]

Estas manos
que se asemejan a un viejo cansado
dilapidando sombras…

escriben encerradas
en sus burbujas de tiempo.

Escriben
inmóviles, petrificadas, paralizadas
con los ojos largos de dedos.

Ojos que crecen en las uñas
y llegan al horizonte y acarician;
y dan la vuelta
en la esquina del barrio a paso lento, a un compás
que muere en la arritmia;
y se enredan en los enrizados cabellos del día,
y en las noches untan palabras
largas de silencio.

Estas manos que usan el abecedario de los mudos,
la tristeza de las mujeres que callan “no por no saber,
sino por mejor no saber”,
la runas de la inocencia dormida en su cuna
y vuelven a escribir mirando hacia atrás
pensando en una manera de gritar los rostros,
los perdones de tinta negra.

Es que estas manos saben que los años
traen arrugas, dedos más finos y huesudos,
artritis infecciosa, espasmos de soledad
y…

Y nada más que más años.

Uno poeta muy interesante de todo este abanico de posibilidades que nos ofrece el porta.