I

Drümz · 3 de Febrero de 2019

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
De mi libro EL ARTE DE LA SOLEDAD.
(TODO INSCRITO EN EL REGISTRO DE PROPIEDAD INTELECTUAL DE CHILE).

Pincoya76 · 3 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
De mi libro EL ARTE DE LA SOLEDAD.
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¡Hola Tony!, éste poema tiene tintes de surrealismo impresionantes, de un lirismo exquisito que deja perplejo al lector, es un poema de una tierna melancolía me ha encantado leerte una vez más,tienes un estilo propio no cualquiera lo logra,eres seco amigo.
Linda tarde de domingo, yo por acá aguantando los 30 grados de calor ufffff imagina un pez fuera de su habitat, jejeje estoy que muero.
Abrazotes con cariño infinito!

bristy · 3 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
De mi libro EL ARTE DE LA SOLEDAD.
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Qué profundo es tu poema. El estilo inconfundible al lector/a , Me gusta mucho leerte , hablas de tantas cosas pero todo está tan coordinado que la lectura se desliza fácil y admirable. Mis felicitaciones poeta, un abrazo

Antares · 3 de Febrero de 2019

Muy bello el poema I. Gracias por hacerme sentir bien a la lectura del mismo. Felicidades Tony por transmitir sentimientos.

Drümz · 3 de Febrero de 2019

Pincoya76 dijo: ↑

¡Hola Tony!, éste poema tiene tintes de surrealismo impresionantes, de un lirismo exquisito que deja perplejo al lector, es un poema de una tierna melancolía me ha encantado leerte una vez más,tienes un estilo propio no cualquiera lo logra,eres seco amigo.
Linda tarde de domingo, yo por acá aguantando los 30 grados de calor ufffff imagina un pez fuera de su habitat, jejeje estoy que muero.
Abrazotes con cariño infinito!
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Gracias por tu visita amiga Naty. 30 grados es mucho en tu isla querida amiga, sin embargo, No se debe compara a este calor tan seco, de estos lares citadinos, sin arboles, y mucho cemento. Un abrazo Linda amiga.

Lourdes C · 3 de Febrero de 2019

¡Wow! Impresionante versar. Es muy bello en su melancolía. Es como una pintura al óleo impregnado de tristeza. Encantada de leerte. Saludos poeta.

Eban Catalán · 3 de Febrero de 2019

Felicitaciones por la excelencia de la obra y el agasajo a los sentidos.
Un abrazo desde este caluroso verano acá en Melipilla,ciudad de los 4 diablos.
Eban

Pincoya76 · 3 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

Gracias por tu visita amiga Naty. 30 grados es mucho en tu isla querida amiga, sin embargo, No se debe compara a este calor tan seco, de estos lares citadinos, sin arboles, y mucho cemento. Un abrazo Linda amiga.
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Es que los Chilotes no estamos acostumbrados a tanta calor...Aún con brisa no sé no lo tolero bien, estuve hoy a pura agua fría y fruta jejejeje...Cariños hasta la capital.

Lilith libre · 4 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
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Un buen poema saludos

Maramin · 4 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
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Nos desgranas con lirismo el peso de esa soledad que te acompaña en tu visión invernal de la que forma parte un espíritu melancólico que sin embargo disfruta y saborea tal estado.

Drümz · 4 de Febrero de 2019

EBAN dijo: ↑

Felicitaciones por la excelencia de la obra y el agasajo a los sentidos.
Un abrazo desde este caluroso verano acá en Melipilla,ciudad de los 4 diablos.
Eban
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Amigo EBAN, compatriota, si, mucho calor. Gracias por tu visita, valioso comentario. Te sigo, y un gusto compartir mi poesía contigo. Saludos desde Recoleta, Santiago de Chile.

Darkness.cl · 4 de Febrero de 2019

Mucha dulzura en este sentido desahogo querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Drümz · 4 de Febrero de 2019

bristy dijo: ↑

Qué profundo es tu poema. El estilo inconfundible al lector/a , Me gusta mucho leerte , hablas de tantas cosas pero todo está tan coordinado que la lectura se desliza fácil y admirable. Mis felicitaciones poeta, un abrazo
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Gracias querida Bristy, es lo que viví alguna vez, treinta poemas de pena y soledad. Gracias por leer. Drümz.

Azalea · 5 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
De mi libro EL ARTE DE LA SOLEDAD.
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Sencillamente maravilloso!! Una obra maestra poeta Drumz!! Mis aplausos a tus excelentes letras. Saludos.
Azalea.

Halcon 0 · 5 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
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Qué bueno amigo Tony. Leer tus versos es como dejarse mecer en el mar al ritmo de olas tranquilas.
Un placer seguirte.
Un fuerte abrazo.

Alecctriplem · 5 de Febrero de 2019

Que precioso poema, al principio imaginé las sensaciones, esas que hacen vivir al lector dentro del poema, realmente me encanto las metáforas surrealistas de cada verso, mis felicitaciones.
Un cordial saludo.

catia-love · 5 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
De mi libro EL ARTE DE LA SOLEDAD.
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Hola Tony, me cala hondo tu melancólico poema. Qué haría el invierno y todos los inviernos juntos sin personas como tú que lloran en la penumbra. Es la agonía más certera y comprometida que conozco, suelo llorar a solas. Sin embargo y a pesar de la hora en que leo tu triste poema, te dejo un abrazo tierno, y no te digo cálido porque parece que en tu patria tanto como en la mía, se respira el aire húmedo y quemante.
No me dan los tiempos, pero intentaré encontrarme con tus libros y estar más presente. Aquí es mi madrugada casi las seis de la mañana.
Otros abrazo compañero de letras y querido poeta.-

Hechicera de palabras · 5 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
De mi libro EL ARTE DE LA SOLEDAD.
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Poesía cinematográfica, de imágenes que se ven, y porque se ven, se viven a medida que las vas enumerando.
Hoy pensaba en esas adorables imágenes vintage, y tu poema es una construcción estética cuidadosa, que por un lado nos lleva a imaginar y por otro a sentir esa melancolía en cuadros sepias; realmente sos un artista muy completo.
Me alegra haber podido conocer tu trabajo.
Felices días de inspiración

Drümz · 7 de Febrero de 2019

Antares dijo: ↑

Muy bello el poema I. Gracias por hacerme sentir bien a la lectura del mismo. Felicidades Tony por transmitir sentimientos.
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Gracias Antares, espero te encuentres muy bien, hoy y siempre. Drümz.

MARIANNE · 12 de Febrero de 2019

tony_drüms dijo: ↑

I

Te podría contar miles de llantos,
el día a día de mi humilde prosa,
para imaginarse cuando el mar
traga la tierra con sus alas náuticas.
Volando sin plumas ni redes
las reflexiones por mi mente se derrochan
los pañuelos se disipan hasta extinguirse
en el sorbo de este húmedo pesar,
lo más simétricamente interno
de los átomos de mis entrañas
me hacen cobarde y despoblado
invisible, sin ojos en el telón
secas las hojas, pero el tallo no.
Así pierdo el reloj difícil,
entre el tiempo que me carcome el día
la luna escupe sus rayos contagiosos
a mis paredes ricas en penumbra.
Vacila mi experiencia rígidamente absoluta.
Sacudo en el silencio toda mi soledad,
cambio los movimientos por un canto
tan triste como la de los grillos sin pareja.
Invierno, no es nada el invierno, es mucho.
Que sería el invierno sin tipos como yo,
que lloran y miran entre los vidrios
el fin de las hojas en el viento aterrador,
vivo entre el frío que no me hace daño
vivo dentro de él, lo huelo con esmero
me invade y llega al centro del circulo
penetrando directo a mis sentidos.
Qué más que esto me pregunto:
ver arrugas en el cemento pisado
la esclavitud de la tierra sobre el asfalto,
un cadáver de ave que no volará nunca más
plumas que llevaban sueños,
y que no se cumplirán.
¡Y a mí nadie me abraza!
¡Nadie siente mi sombra escarchada!
Que más podría decir,
si las mariposas evitan
el invierno de las flores.
La paz nocturna de lo inerte
me llena de un dolor de agónico,
a un vacío sutil de la pena compacta
todo lo que al gusto de la tristeza
llama a la hambruna eterna.
Polvo húmedo en las esquinas heladas,
lluvia sinfónica en los techos,
malezas inermes escondidas una tras otra,
cunetas que cansan a las hormigas
y un aroma único que me llena de placer el espíritu.
mientras tanto, estas calles lánguidas
piden auxilio tanto como yo.
Menos que yo.

Drümz.
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Muy profundo poema, lleno de sensibilidad, grato leerte

Drümz · 4 de Marzo de 2019

Lourdes C dijo: ↑

¡Wow! Impresionante versar. Es muy bello en su melancolía. Es como una pintura al óleo impregnado de tristeza. Encantada de leerte. Saludos poeta.
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Muchas gracias querida Lourdes, valioso es tu comentario. Quizás algún pintor se anime jajaja. Un abrazo a la distancia. Drümz.

Drümz · 27 de Abril de 2019

EBAN dijo: ↑

Felicitaciones por la excelencia de la obra y el agasajo a los sentidos.
Un abrazo desde este caluroso verano acá en Melipilla,ciudad de los 4 diablos.
Eban
Haz clic para expandir...

Eban, gran poeta, alto representante de versos, gracias por tu comentario. Melipilla, no estamos tan lejos estimado maestro. Un abrazo.

Drümz · 1 de Mayo de 2019

Pincoya76 dijo: ↑

Es que los Chilotes no estamos acostumbrados a tanta calor...Aún con brisa no sé no lo tolero bien, estuve hoy a pura agua fría y fruta jejejeje...Cariños hasta la capital.
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Jajajajaja buenos momentos, claramente. Esta vez, puedo decirte que ya esta mas bajo el clima por acá... ya era hora. Cuídate mucho Naty.

Drümz · 12 de Mayo de 2019

Lilith libre dijo: ↑

Un buen poema saludos
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Gracias Lilith. Un abrazo querida.

Drümz · 25 de Junio de 2019

Maramin dijo: ↑

Nos desgranas con lirismo el peso de esa soledad que te acompaña en tu visión invernal de la que forma parte un espíritu melancólico que sin embargo disfruta y saborea tal estado.

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Estimado maestro, muchas gracias. Lo estima mucho y desde siempre, Drümz.

Drümz · 29 de Junio de 2019

Darkness.cl dijo: ↑

Mucha dulzura en este sentido desahogo querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
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Querida Nancy, muchas gracias por tu visita, las mejores vibras para ti. Drümz.

Drümz · 19 de Julio de 2019

Azalea dijo: ↑

Sencillamente maravilloso!! Una obra maestra poeta Drumz!! Mis aplausos a tus excelentes letras. Saludos.
Azalea.
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Gracias querida Azalea, quisiera hacerme un blog, pero no se como, ya puedo hacerlo según este sitio, pero me pierdo un poco, nunca lo he hecho. Saludos Azalea.

Azalea · 20 de Julio de 2019

tony_drüms dijo: ↑

Gracias querida Azalea, quisiera hacerme un blog, pero no se como, ya puedo hacerlo según este sitio, pero me pierdo un poco, nunca lo he hecho. Saludos Azalea.
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Hola Drums. Sí, ya tienes más de 1500 mensajes. Envía un mensaje privado a Mamen, ella te da el Blog. Esa es la manera de obtenerlo.
Un abrazo poeta, mis respetos a tu pluma.

Drümz · 6 de Agosto de 2019

Halcon 0 dijo: ↑

Qué bueno amigo Tony. Leer tus versos es como dejarse mecer en el mar al ritmo de olas tranquilas.
Un placer seguirte.
Un fuerte abrazo.
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Gracias estimado amigo Halcon. Gracias por tu visita estimado. Te desea lo mejor, Drümz.

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