Francisco Ruzafa .
Poeta asiduo al portal
La tarde camina silencios
entre cipreses antiguos
de un viejísimo huerto
yermo.
Algunas hortalizas
de alguien que las cultivo
hace tiempo.
Las moras, las brevas.
Las pequeñas vides negras.
Esencia de jazmines, menta
y madreselva.
Y al final del camino,
tu presencia.
El aire vuela con alas
de mariposa.
Y al coger una rosa,
el recuerdo me da
la gloria de verte de nuevo suspirar
un momento etérea juventud
de una locura nuestra.
entre cipreses antiguos
de un viejísimo huerto
yermo.
Algunas hortalizas
de alguien que las cultivo
hace tiempo.
Las moras, las brevas.
Las pequeñas vides negras.
Esencia de jazmines, menta
y madreselva.
Y al final del camino,
tu presencia.
El aire vuela con alas
de mariposa.
Y al coger una rosa,
el recuerdo me da
la gloria de verte de nuevo suspirar
un momento etérea juventud
de una locura nuestra.