¿Quién entiende al poeta?

Seguimos instalados en el lado opuesto de la calle
los poetas con su arma de pétalos mojados
nadie entiende la finura de nuestra codicia
ni la forma en que vemos el otoño caer hoja a hoja
¿quién entiende a este emblema de cosas inciertas?
panorama desértico cuando la vena se seca
¿quién?
Si te digo que escribo poesía ni siquiera me miras
sigues con tu luz encendida y la radio en cadena
aquella torpeza de describir la eterna primavera
con los versos que la enjuician brillante y eterna
¿quién atiende a la poesía?
¿quién?
si te entrego con mis ojos mis versos
y te estiras en la cama por sexo
y voy recitando conclusiones
en los cuadernos de la nada
en mi mente una flor alambrada
un celofán de corazones
ni la lluvia tiene la certera conciencia de ser descrita
mas que el agua que golpea
abro la puerta y me marcho de ti
de tus cobijas
de tu ritmo inconsecuente
la velocidad del poeta es otra
todos se bajan menos yo
en el aire existe poesía por descubrir
un beso es un beso
no aquella larga agonía que tanta ilusión al garabatear
¿me amas o no?
solo di el poema mio
de una vez...
Criss





Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobremente
y estos son, pues, los años venideros.

Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.
Enrique Lihn

 

Y nadie, a quien se le podría ocurrir apañar a esos locos que piden justicia en un mundo que no existe, abogar por los niños que mueren en las playas y los cancerosos para su muerte digna. Qué tipos más inútiles. Qué burros pequeños peludos suaves y tan blandos por fuera.

 

La velocidad del poeta, es otra.
Es locomotora de vapor, para un caballo de hierro.
Es Policarpo Díaz, el potro de Vallecas.
Es Muhammad Alí, que baila como mariposa, y pica como abeja.


El poeta ama los frutos secos.


Pues sabe dónde reside la enjundia.
Conoce la fundación de Michael Knight y Devon.
Entiende de Justicia, con los pies en la tierra.
Y la cabeza, sobre los hombros.


La velocidad del poeta, es otra. Reconstruye el municipio, desde los escombros.


El poeta es sensible y muy agudo.
Selecto y consciente de que el ancho Mar, no cabe
por adentro de un embudo.
Pero a veces, se desprende de su ropa, tan decente,


y persiste desnudo. ¿ Cómo pudo, el insolente y muy rebelde ?





¿ Cómo cupo en él tamaña afrenta ?
¿ Por qué sorbe la infusión de menta-poleo ?
Se atreve a denominar a Messi, Leo.
Y a Da Vinci, Leonardo. A Corazón de León, ¡ Ricardo !


Cara a cara. Y renunció a alimentar a Memo de la Vara...

 

Me gusta eso de responder a un poema creando otro.

 

Es perfectamente válido, mas también, alternativo.
No ha de substituir al original.
De igual modo, la salsa mahonesa podría contener un diente de ajo,
en cuyo caso, sabría picante, como Alí olí,
pero sobre todo, contiene sal marina gorda, y jugo de limón.
El ajo es prescindible, y no conditio sine qua, non, o condición sin la cuál, no.
Unas papas bravas sí lo entenderían como prójimo o amigo.
Pero la merluza a la plancha, acompañada de lechuga, se mantiene al margen de nuestra conversación.

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concluiré que todos tienen algo de poeta, abrazos bristy compatriota

 

algo de incomprendidos, saludos Cris

 

suculento comentario, me encantó, saludos poeta

 

también me encuentras en Marino que es la misma persona jejeje

 

tenemos el mismo tono de voz ( poética jejeje)

 

algo así como que se parece la forma de escribir, mas de alguno lo identifica a la primera