Café Extravagante Ville Valo.

[danie]

see--- gusto reconocerlos nuevamente, yo también me las piro porque creo que ya fumé como 2 atados de puchos... a re, no hay menores no... no fomento el tabaco solo digo que si sigo muero sin dormir jajaja chau...
la seguimos otra vez

 

[Azalea]

see--- gusto reconocerlos nuevamente, yo también me las piro porque creo que ya fumé como 2 atados de puchos... a re, no hay menores no... no fomento el tabaco solo digo que si sigo muero sin dormir jajaja chau...
la seguimos otra vez

Jeje descansa, acá no hay menores despiertos. Descansen. Abrazos.

 

[Gustavo Cervantes]

el café los aplaude por su perseverancia...
los fantasmas andan contentos...
no los habían bombardeado con tanta agilidad desde el dosmil ocho.
y en tan educacativa manera.. gracias.

el turno de la media noche termina... las luces se quedan encendidas...

Acá hay algo con suicidio premeditado y todo jajaja...

El décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos


No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio.
Oliverio Girondo.


No quiero vivir con la lengua del crítico enrollándome el pescuezo. Para vivir así es mejor que me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.
Pero que sea después de que mis odaliscas se vistan de musas desnudas de brazos, pies y razón, sólo exponiendo sus trofeos de sexos húmedos de recuerdos y óleos de un corazón latiendo sueños.

Respirar el silvestre rubor de las alas al viento, las jaulas de infinita libertad, las aves y su inconsciente éxodo y alimentarse de grandes abadías de nubes, de ciudades aplaudiendo sus deseos vírgenes, de carriles transitados por el tren del desquicio es una meta que aspiro alcanzar algún día.

El gran Girondo una vez dijo: “Hay que ingerir distancia, lanudos nubarrones, vizcacheras, caminos con tropillas y comerse la tierra con su olor a chinita” y eso intento hacer con mis líneas serpentinas de rectitud, pero si no lo logro porque el chispeante carbón se solidifica, el mercurio precioso y divino se ahoga en el fondo de una hoja escindida por el escalpelo de un trivial palabrerío y las pupilas afiladas de los cuervos de furiosa arremetida.

¡Ay! Si no lo logro por esas nefastas rutinas que borran los ambarinos y púrpuras alaridos del secreto de la tinta, y tiñen de Gristenia los pasajes de la sangre del fantasma de mi arrabal y su Stradivarius de claveles blanquecinos es mejor que me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.

No quiero que me mal interpreten, esto no es el ensayo de un suicida, sólo es un ensayo del hartazgo que me genera la miasma y sus conceptos de tierra firme y sin digerir como si fuera una balsa a la deriva, como si hubiese alguna forma de encerrar al mar y su briosa rebeldía.
Tampoco tengo el rostro de la virgen María, y por eso no quiero que me idolatren.
Sé que mi poesía tiene la barba de meses y las uñas largas para escarbar en los huesos del tiempo vacío, que escupe con flemas de retrete sobre la cena de la moral, de lo frígido y deja de lado los modales y las leyes de amnistía. También sé que a veces se viste con traje a rayas para ser prófuga del mismo delirio, y sin lugar en el sano juicio ni en la demencia, mi poesía, a veces no tiene hospicio.
Y ahí es cuando más la matan y la resucitan, le hacen una autopsia y la exhuman, le rezan y le blasfeman, la desempolvan y la ensucian, la incineran y la enfrían.

¡Ay! La sumergen en los nueve pecados capitales del infierno de un Edén que por años no defeca la más mínima de las muecas de un gas constipado por su ruborizado aliento, la acusan con el rotulado de indisciplinada. Pero díganme, por favor: ¿cuál es la visión verdadera de la poesía?
¿Cuál es la auténtica poesía? ¿La del ángel o la del demonio? ¿La blanca, negra o de tonos azulinos? ¿La de las normas estrictas o la subversiva que quiere tomar por el culo a los cánones de un prejuicioso destino?

¡Al diablo con las reglas rígidas y su conspiración de Cíclopes invidentes, de tercos Gorilas con el sudor de somníferos! Yo no me aletargo ante sus ojos de jeringas, de terapias electroconvulsivas que se creen los dioses de Freud y son esclavos de sus propios juicios.

Abro el cajón de mi escritorio, tomo una pluma y empiezo los versos… que seguro serán la cena de los colmillos de un Drácula engullidor de la algarabía de la tinta, de esta manera probablemente me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.
Es una manera de inmortalizar los versos y tal vez después reviva fuera del margen del aburrido concepto de los cielos lánguidos de madrigales que consideran al mundo un impávido rostro de soneto.

siempre he dicho y lo repito que ser escritor no es un oficio.. mas bien es un suicidio... somos tan vulnerables ... y aun si saber morimos.. pero la poesia tiene la gracia de resucitarnos.. hasta que un dia... la poesia también se amarga y no quiere ya mas salvarnos
la fuente de la inspiración se seca y la mente se repliega.. el corazón se entume. los dedos se atirician y las musas que nunca envejecen, se fastidian y se alejan, se van a buscar poesia en otros cielos, dejandonos vacios ... mudos y casi muertos... nos bajamos de la cornisa por miedo...
y ya tiesos tratamos de hacernos inmortales... contando las letras y casi ciegos... formar el soneto perfecto... ironicamente ese no existe.

 

[Norainu]

Azalea,
nosotros los hombres cuando nos ahogamos en el alcohol entonces es cuando lloramos,
y más si la vieja que antes nos llorara tanto, de pronto ya ni siquiera nos pela.

Yo tuve la oportunidad de escuchar - no a la llorona – sino a la mona blanca
cuando hacia de sus desmadres en la cocina de mi madrina. Si, tiraba y rompía toda la vajilla y
hasta se ponía a cortar cebollas para el pozole, pero..al siguiente día me ponía a investigar y nada, los trastes en orden, excepto, la cebolla, esta todabia estaba ahi, pero ya no lucia fresca, y ademas, carecía de esa formula, tan sentimental, para los ojos que le lloran con un gran amor gastronómico.

Pero bueno, ¿ te podrías imaginar cómo sonaría el grito si es que hubiese un llorón? o una canción…

Fidel.

Me has hecho reir Guerrión, un placer.

 

[Norainu]

ya que estamos en el tema...
les comparto de algo que no estoy muy orgulloso...
Yo si conocí a la llorona en persona y cuando digo en persona I mean en persona..
está flaca pero es muy cariñosa... era una noche de Verano fresca como esta
estabamos de asueto en la agencia y nos soltaron por ahi en la Zona Rosa de Monterrey.
nomas no hagan nada criminal nos advirtieron... bueno, me aparté de los otros y me fui
a un club de esos no muy populares.. andaba buscando alguna muñeca enmandrogada
para no tener que pagarle mucho.. en la Zona Rosa es cara la diversión..
en fin ... después de varios tragos y algunas cervezas, tenía que usar el cuartito
pero estaba lleno de señoritos no muy decentes y muy diferentes.. no que no los aprecie
pero yo tenía que vaciar la olla que ya se estaba derramando...
y me sali por la salida de emergencia hacia un callejón... caballero al cien, busqué la oscuridad
y como todo un hidalgo le solté la rienda a Platero.
estaba ya casi por ponerle el bozal cuando escuché un sollozo muy peculiar,
una mujer llorando y quejandose..
*omg me dijeron que no interviniera... iba a ignorarla, pero su sollozo se hizo mas agudo y mas irritante
no tuve remedio que abrir la puerta de una patada y con la pistola lista, le grité..
ok bastardo.. vale mas que la sueltes y no intentes nada o te quiebro las piernas...
que sorpresa la mia... no habia nadie en el camerino...estaba solo ella, que muy asustada levantó las manos
y me dijo no señor, no intentaré nada...lo bueno es que no estaba desnuda...
bajé el arma y la guardé un poco confundido, voltiando para todos lados... just in case.
Que te pasa? le dije... porque lloras asi tan loca? creo que ya andaba un poco briago...
estoy practicando mi acto me respondió-.. soy comediante ... Me dicen "Chabelita" jeje.

Jajaja, Gustavo, una experiencia al estilo de Clint Eastwood y con final feliz.
¿Luego los tiros, no?

 

[Gustavo Cervantes]

No llegaste, pero estuviste presente en toda mi velada...
me distraje por momentos tratando de hacer la espera menos inquietante...
y te juro que en cada vez que la puerta se abría, mi corazón brincaba... no eras tú.
Ya se que estás bien... te extraño porque te amo... y te espero porque te amo.
ya se que mañana vendrás y entonces otra vez volveré a sonreir...
tengo que entender que tú estás igual que yo desesperada...y que me amas
que tus circunsatancias no te permiten que puedas encontrarme... Oh! God.
la promesa de adorarte en todas las paradas sigue vigente... te seguiré esperando
mañana... si, mañana... Muñeca de piel morena y ojos de noche serena...hagamos poesía.

 

[Gustavo Cervantes]

Jajaja, Gustavo, una experiencia al estilo de Clint Eastwood y con final feliz.
¿Luego los tiros, no?

es la llorona... lo juro.

 

[Norainu]

es la llorona... lo juro.

Jajaja, espero que lo pasaran bien usted y la llorona, esta historía merece un segundo capitulo.

 

[Norainu]

La Llorona.

Por la mañana un bocadillo
que siempre me dejaba en casa.
Me daba vergüenza que me vieran por la calle.
_Otra vez te lo dejaste!
_ Me lo olvidé…
No quiero ser como mi padre.
Me rompía la cabeza.
Me pegaba en el recreo.
Corría como el más veloz de los enanos
y al llegar a casa mi madre.
_ ¿Como te fue en el colegio?
_ Bien_ Siempre decía.
Lloraba.
Lloraba en silencio, con todo ese silencio
que soportan las madres.
En mi el salvaje cobarde que corre hacia adelante,
el que nunca mira atrás.
Mi madre abría la puerta de casa,
paciente y la espera.
Estaba enfadado.
Hermético animal que no hacía ni una buena.
Caímos de un viaje sin destino.
Emigrantes que nunca volvieron a casa.
Leía, leía y leía y esos mundos quedaban más allá de las paredes.
Vidas con destinos increíbles escondidas en papel.
Sueños.
Dejando migas en la cama hasta el final de la noche.
Ella me llevó a mi primera clase de baile.
La llorona.

 

[luna roja]

y yo estaba así anoche entre Gus y azalea cuando llegó Danie

hasta que vi la carita de Azalea

 

[luna roja]

luego vi los trofeos y dije mmm


pero me quedé sin bateria
y me tuve que ir ...

 

[luna roja]

me aburrí me voy a bailarque se diviertan

 

[luna roja]

nos seguimos leyendo...

 

[Gustavo Cervantes]

pegueme su numero y yo le hablo por whatsapp

 

[luna roja]

 

[Gustavo Cervantes]

no me diga que usted también regaló su teléfono>> ya serían cuatro.
que suerte la mía... usted cree?

 

[Gustavo Cervantes]

No hay otro.

pero la idea es que estamos separados por diez mil kilometros
y aun podemos ver el mismo puento en el espacio...
juntar nuestras miradas en el infinito azul...
que romántico que soy, no seas agua fiestas...
Que tú también tendrás onirismos como estos...

 

[Guerrion]

Norainu,
me alegra te haya hecho reír, más ahora en estos días del tapabocas y las pendejadas de Trump que los hacen todabia más dramáticos... Pero la verdad que si, mi madrina antes de morir me confesó que había visto a la mona muy mona haciendo quehaceres por su cocina, que ambas pudieron intercambiar miradas, pero que la mona blanca no le interesaba platicar por eso de que se le quemaran los frijoles.

Yo dormía en un sofá y escuchaba todo, pero no me podía mover, bueno, podía mover un solo miembro de mi todabia bello cuerpo, es decir, tenia el control de un solo dedo ( fuera este de los pies o de las manos ) de un ojo, la lengua, el pito o un pedo, pero nunca dos pedos…anyway...por eso hoy, cuando lavo mis trastes no hago mucho ruido porque presentimiento que si lo hago, aunque muy a la distancia de mi Mexico, la mona puede cruzarse para los Estados Unidos...y bueno, ojala nunca suceda.

Saludos,
Fidel Guerra.

 

[Claridad]

En los Montes de María
estaba ella.

Ella lloraba encerrada
ansiando su libertad
para poder destruir lo indestructible
y apagar la vergüenza de su mal.

Cadenas habían en sus manos y en sus pies
cuyo final eran dos bloque de concreto
para que nunca escapara del martirio
de estar encerrada y maniatada.

Por las noches,
cuando ya no había luz,
ella hacía al aire llorar,
y movía las cadenas como la andante muerte
que se podía oír por el monte entero.

Allí estuvo ella por tres años,
secuestrada en la vorágine
llorando su suerte
de haber sido vendida por su padre
y cambiar la vida de su hermano por la de ella.

Allí estaba la luz apagada y silenciosa...
la que habitaba la casa sola
y nadie quería llegar
por temor a la fantasma viva
que solo quería
libertad.​

 

[Claridad]

Si ámame

 

[Gustavo Cervantes]

Si ámame

Hola Chiquita...
era la enparedada?
o solo un fantasma?.
fijate que no pude abrir el video, cual es.. escribemelo y lo busco . uno que pueda abrir...y si. te amarè... aunque seas llorona como yo.

 

[Claridad]

es esta

 

[Claridad]

yo era la emparedada
yo era el fantasma

 

[Azalea]

pero la idea es que estamos separados por diez mil kilometros
y aun podemos ver el mismo puento en el espacio...
juntar nuestras miradas en el infinito azul...
que romántico que soy, no seas agua fiestas...
Que tú también tendrás onirismos como estos...

ERa jodiendo, Gustavo. Sé que te referías a eso. Por eso le di me gusta al comentario de Lunita cuando dijo que había un cielo arriba y el otro abajo o algo así. Solo estaba molestando. Aunque literal, es uno solo. Pero puedes decir, miramos la luna al mismo tiempo. Si son dos puntos en diferente lugar, tienen la misma luna y mirarla al mismo tiempo.

 

[Azalea]

no me diga que usted también regaló su teléfono>> ya serían cuatro.
que suerte la mía... usted cree?

Jajajaja.

 

[Azalea]

y yo estaba así anoche entre Gus y azalea cuando llegó Danie

Ver el archivos adjunto 53628
hasta que vi la carita de Azalea
Ver el archivos adjunto 53629

Jajajajaja que graciosa. Danie ser gran jefe de surrealismo, jeje, algo así.

 

[Claridad]

y de verdad llueve

 

[Claridad]

sin poderte hablar

 

[Gustavo Cervantes]

ERa jodiendo, Gustavo. Sé que te referías a eso. Por eso le di me gusta al comentario de Lunita cuando dijo que había un cielo arriba y el otro abajo o algo así. Solo estaba molestando. Aunque literal, es uno solo. Pero puedes decir, miramos la luna al mismo tiempo. Si son dos puntos en diferente lugar, tienen la misma luna y mirarla al mismo tiempo.

pero es romántico...mirá esto.
*
Te puedo pensar, puedo perderme en tu mirada,
puedo acariciarte con mis palabras
y sentarme aqui contemplando el cielo del sur,
disfrutando mi cerveza... sintiéndote, hablándote,
tan solo para ponerle, un sueño mas dulce a mi esperanza...
En este viaje espacial.
me cuelgo de las manecillas,
que marcan el tiempo que me falta
para encontrarte Claridad.
...una eternidad.

también una eternidad puede ser un día.

 

[Gustavo Cervantes]

yo era la emparedada
yo era el fantasma

quisiera ser tu heroe... salvarte del que te tenia encerrada en la torre custiodada por el dragon de tres cabezas...

ya pude abrir el video... Amame tú también