¿Hemos muerto?

[Monje Mont]

¿HEMOS MUERTO?


Asidos al sillón nos reinventábamos. El obituario,
sin embargo, entonaba nuestros nombres. Barajándonos,
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos.
Y éramos en las órbitas del hielo, genios sentenciando a Hiroshima y Nagasaki.

Unánimes movíamos la boca, acariciábamos rituales,
encriptábamos mensajes entre notas conocidas. Y mejores tiempos
regresaban con miedos digitales, resumiendo
nuestras íntimas versiones entre rápidas comidas.

Nos violentábamos en un rock; y en el revés de una balada
en shock nos desdecíamos. (A veces desde lejos, reclamaban los cuerpos
del delito, otros cuerpos donde anclar su nombre).

Miopes las distancias, ignoraban las distancias…, entonces, temblaban las lunas
de plutonio en nuestras manos, los jardines de Chernóbil,
la hiedra de los dióxidos, monóxidos y anhídridos,
cegándonos. Acarreábamos amigos, llenábamos la sala,
nos creíamos vivos entre espectros y por tantos.

Y en los pies acaecidos, lo impreciso. Ojalá cien años no fuesen sólo un siglo
o los días no tartamudearan tanto el frío... Sin noticias,
sin candelas, sin héroes de guerra, éramos huérfanos, dudando en las esquinas
la veracidad de las cosas que aseveraban nuestros pasos. Mientras tanto,
el alumbrado eléctrico se aplicaba en inculparnos.

Incluso, sin los eslabones conocidos de esta estirpe
que croa en cualquier charco, heridos de muerte
seríamos esto que seríamos: cómplices contritos
de la evolución de los políticos, desde temerarios aprendices
de Houdini a astrofísicos.

Y nosotros queriendo creer que todo lo sabíamos, buscando techo
como moscas cansadas del peligro, haciendo patria en las esquinas,
cercando territorios en el hueco de las manos.

Al fin, pudimos conjugarnos de acuerdo a los indicios:
yo he muerto, tú has muerto, hemos muerto.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

¿HEMOS MUERTO?


Asidos al sillón nos reinventábamos. El obituario
sin embargo, entonaba nuestros nombres. Barajándonos,
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos.
Y éramos en las órbitas del hielo, genios sentenciando a Hiroshima y Nagasaki.

Unánimes movíamos la boca, acariciábamos rituales,
encriptábamos mensajes entre notas conocidas. Y mejores tiempos
regresaban con miedos digitales, resumiendo
nuestras íntimas versiones entre rápidas comidas.

Nos violentábamos en un rock; y en el revés de una balada
en shock nos desdecíamos. (A veces desde lejos, reclamaban los cuerpos
del delito, otros cuerpos donde anclar su nombre).

Miopes las distancias, ignoraban las distancias…, entonces, temblaban las lunas
de plutonio en nuestras manos, los jardines de Chernóbil,
la hiedra de los dióxidos, monóxidos y anhídridos,
cegándonos. Acarreábamos amigos, llenábamos la sala,
nos creíamos vivos entre espectros y por tantos.

Y en los pies acaecidos, lo impreciso. Ojalá cien años no fuesen sólo un siglo
o los días no tartamudearan tanto el frío... Sin noticias,
sin candelas, sin héroes de guerra, éramos huérfanos, dudando en las esquinas
la veracidad de las cosas que aseveraban nuestros pasos. Mientras tanto,
el alumbrado eléctrico se aplicaba en inculparnos.

Incluso, sin los eslabones conocidos de esta estirpe
que croa en cualquier charco, heridos a muerte,
seríamos esto que seríamos: cómplices contritos
de la evolución de los políticos, desde temerarios aprendices
de Houdini, a astrofísicos.

Y nosotros queriendo creer que todo lo sabíamos, buscando techo
como moscas cansadas del peligro, haciendo patria en las esquinas,
cercando territorios en el hueco de las manos.

Al fin, pudimos conjugarnos de acuerdo a los indicios:
Yo he muerto, tú has muerto, hemos muerto.

No deja de ser triste ese afán del hombre de jugar a ser aprendiz de brujo, consiguiendo catástrofes a poco que se esmere. La historia de la humanidad está sembrada de gentes con poder, sin categoría para utilizarlo y así nos va. Al final, de un modo u otro, todos muertos.
Un abrazo.

 

[bristy]

¿HEMOS MUERTO?


Asidos al sillón nos reinventábamos. El obituario
sin embargo, entonaba nuestros nombres. Barajándonos,
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos.
Y éramos en las órbitas del hielo, genios sentenciando a Hiroshima y Nagasaki.

Unánimes movíamos la boca, acariciábamos rituales,
encriptábamos mensajes entre notas conocidas. Y mejores tiempos
regresaban con miedos digitales, resumiendo
nuestras íntimas versiones entre rápidas comidas.

Nos violentábamos en un rock; y en el revés de una balada
en shock nos desdecíamos. (A veces desde lejos, reclamaban los cuerpos
del delito, otros cuerpos donde anclar su nombre).

Miopes las distancias, ignoraban las distancias…, entonces, temblaban las lunas
de plutonio en nuestras manos, los jardines de Chernóbil,
la hiedra de los dióxidos, monóxidos y anhídridos,
cegándonos. Acarreábamos amigos, llenábamos la sala,
nos creíamos vivos entre espectros y por tantos.

Y en los pies acaecidos, lo impreciso. Ojalá cien años no fuesen sólo un siglo
o los días no tartamudearan tanto el frío... Sin noticias,
sin candelas, sin héroes de guerra, éramos huérfanos, dudando en las esquinas
la veracidad de las cosas que aseveraban nuestros pasos. Mientras tanto,
el alumbrado eléctrico se aplicaba en inculparnos.

Incluso, sin los eslabones conocidos de esta estirpe
que croa en cualquier charco, heridos a muerte,
seríamos esto que seríamos: cómplices contritos
de la evolución de los políticos, desde temerarios aprendices
de Houdini, a astrofísicos.

Y nosotros queriendo creer que todo lo sabíamos, buscando techo
como moscas cansadas del peligro, haciendo patria en las esquinas,
cercando territorios en el hueco de las manos.

Al fin, pudimos conjugarnos de acuerdo a los indicios:
Yo he muerto, tú has muerto, hemos muerto.

Una magnífica obra, digna de releerla y reflexionar. Gran contenido, Un saludo cordial

 

[Iván Terranova Cruz]

Bueno, mi estimado Monge, hay mucho para interpretar aquí, en esta incuestionable obra; pero, la verdad siempre será la verdad. Ciertamente ante tantos hechos vigentes; si estamos como estamos... es porque tan solo somos la suma total de nuestros actos. Buen enfoque y, una excelente connotación general. Me gustó.
Cordialmente

 

[Cecilya]

¿HEMOS MUERTO?


Asidos al sillón nos reinventábamos. El obituario
sin embargo, entonaba nuestros nombres. Barajándonos,
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos.
Y éramos en las órbitas del hielo, genios sentenciando a Hiroshima y Nagasaki.

Unánimes movíamos la boca, acariciábamos rituales,
encriptábamos mensajes entre notas conocidas. Y mejores tiempos
regresaban con miedos digitales, resumiendo
nuestras íntimas versiones entre rápidas comidas.

Nos violentábamos en un rock; y en el revés de una balada
en shock nos desdecíamos. (A veces desde lejos, reclamaban los cuerpos
del delito, otros cuerpos donde anclar su nombre).

Miopes las distancias, ignoraban las distancias…, entonces, temblaban las lunas
de plutonio en nuestras manos, los jardines de Chernóbil,
la hiedra de los dióxidos, monóxidos y anhídridos,
cegándonos. Acarreábamos amigos, llenábamos la sala,
nos creíamos vivos entre espectros y por tantos.

Y en los pies acaecidos, lo impreciso. Ojalá cien años no fuesen sólo un siglo
o los días no tartamudearan tanto el frío... Sin noticias,
sin candelas, sin héroes de guerra, éramos huérfanos, dudando en las esquinas
la veracidad de las cosas que aseveraban nuestros pasos. Mientras tanto,
el alumbrado eléctrico se aplicaba en inculparnos.

Incluso, sin los eslabones conocidos de esta estirpe
que croa en cualquier charco, heridos a muerte,
seríamos esto que seríamos: cómplices contritos
de la evolución de los políticos, desde temerarios aprendices
de Houdini, a astrofísicos.

Y nosotros queriendo creer que todo lo sabíamos, buscando techo
como moscas cansadas del peligro, haciendo patria en las esquinas,
cercando territorios en el hueco de las manos.

Al fin, pudimos conjugarnos de acuerdo a los indicios:
Yo he muerto, tú has muerto, hemos muerto.

Creo que en un determinado momento de la vida debemos vaciarnos de los paradigmas que dominan el mundo, política, economía, ciencia y religión, y encontrarnos por fin con ese ser independiente que nos habita, que es capaz de crear su propia realidad aún inmerso en el caos reinante.
Fue un placer saber que volviste a publicar, como siempre con un tema que se presta para la reflexión profunda.
Un abrazo con admiración y ojalá dispongas de mucho tiempo para inspirarte, así tus lectores disfrutamos.

 

[Monje Mont]

No deja de ser triste ese afán del hombre de jugar a ser aprendiz de brujo, consiguiendo catástrofes a poco que se esmere. La historia de la humanidad está sembrada de gentes con poder, sin categoría para utilizarlo y así nos va. Al final, de un modo u otro, todos muertos.
Un abrazo.

Te agradezco estimado amigo tu huella siempre profunda y la inteligencia de tus comentarios que enriquecen mis escritos. De verdad un lujo contar con tu apoyo. Deseo que estés bien. Un abrazo.

 

[Antonio Cuello]

¿Será que estamos muertos y no nos hemos dado cuenta? ¿O será que se nos murieron las lombrices? Tantas injusticias desfilan por nuestro frente y ni siquiera nos damos por enterados. Ojalá tu escrito, mi estimado Monje Mont, nos incentive a hacer algo por nuestros semejantes o al menos que nos despierte la humanidad dormida. Buena obra, me gustó el enfoque de tu mensaje
Saludos y un abrazo grande

 

[Monje Mont]

Una magnífica obra, digna de releerla y reflexionar. Gran contenido, Un saludo cordial

Muchas gracias estimada poeta por tu lectura y tu amable comentario. Un lujo encontrar tu huella. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Bueno, mi estimado Monge, hay mucho para interpretar aquí, en esta incuestionable obra; pero, la verdad siempre será la verdad. Ciertamente ante tantos hechos vigentes; si estamos como estamos... es porque tan solo somos la suma total de nuestros actos. Buen enfoque y, una excelente connotación general. Me gustó.
Cordialmente

Estimado amigo Iván, te agradezco tu visita y tu comentario profundo y amable que enriquece mi escrito. Un lujo contar con tu apoyo. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Ansel Arenas]

Esplendidas líneas, el gótico cierre, alucinación sobre como conjugar la muerte. Grata lectura amigo. Que tenga una buena semana Monje.

 

[Monje Mont]

Creo que en un determinado momento de la vida debemos vaciarnos de los paradigmas que dominan el mundo, política, economía, ciencia y religión, y encontrarnos por fin con ese ser independiente que nos habita, que es capaz de crear su propia realidad aún inmerso en el caos reinante.
Fue un placer saber que volviste a publicar, como siempre con un tema que se presta para la reflexión profunda.
Un abrazo con admiración y ojalá dispongas de mucho tiempo para inspirarte, así tus lectores disfrutamos.

Estimada poeta siempre un lujo encontrar tu huella profunda y enriquecedora en mis humildes escritos. En este tema que reflexiona sobre la posible muerte de nuestra más profunda humanidad, que algunos, aunque sean pocos, se cuestionen conmigo sobre el tema es mi mayor satisfacción. Un abrazo agradecido amiga. Que estés bien. Un abrazo.

 

[danie]

¿HEMOS MUERTO?

¿HEMOS MUERTO?


Asidos al sillón nos reinventábamos. El obituario
sin embargo, entonaba nuestros nombres. Barajándonos,
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos.
Y éramos en las órbitas del hielo, genios sentenciando a Hiroshima y Nagasaki.

Unánimes movíamos la boca, acariciábamos rituales,
encriptábamos mensajes entre notas conocidas. Y mejores tiempos
regresaban con miedos digitales, resumiendo
nuestras íntimas versiones entre rápidas comidas.

Nos violentábamos en un rock; y en el revés de una balada
en shock nos desdecíamos. (A veces desde lejos, reclamaban los cuerpos
del delito, otros cuerpos donde anclar su nombre).

Miopes las distancias, ignoraban las distancias…, entonces, temblaban las lunas
de plutonio en nuestras manos, los jardines de Chernóbil,
la hiedra de los dióxidos, monóxidos y anhídridos,
cegándonos. Acarreábamos amigos, llenábamos la sala,
nos creíamos vivos entre espectros y por tantos.

Y en los pies acaecidos, lo impreciso. Ojalá cien años no fuesen sólo un siglo
o los días no tartamudearan tanto el frío... Sin noticias,
sin candelas, sin héroes de guerra, éramos huérfanos, dudando en las esquinas
la veracidad de las cosas que aseveraban nuestros pasos. Mientras tanto,
el alumbrado eléctrico se aplicaba en inculparnos.

Incluso, sin los eslabones conocidos de esta estirpe
que croa en cualquier charco, heridos de muerte
seríamos esto que seríamos: cómplices contritos
de la evolución de los políticos, desde temerarios aprendices
de Houdini, a astrofísicos.

Y nosotros queriendo creer que todo lo sabíamos, buscando techo
como moscas cansadas del peligro, haciendo patria en las esquinas,
cercando territorios en el hueco de las manos.

Al fin, pudimos conjugarnos de acuerdo a los indicios:
Yo he muerto, tú has muerto, hemos muerto.

Es un muy buen poema y del tipo que me gustan.
Lo que no entiendo es porque a veces en las narraciones te comes puntuación, nexos… y luego en los versos lo haces tan fluido. Cuando en la narración siempre es fundamental la gramática, incluso más que en la misma poesía.
No obstante; no va a discusión compañero. Me gusta este escrito tuyo. También tiene detalles de puntuación que se podrían recalcar, como por ejemplo: El obituario ( , ) sin embargo, (va encerrado entre comas por tener valor de inciso) entonaba nuestros nombres. (¿?)Barajándonos, ( ese punto y luego la coma que sigue no la veo muy correcta)
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos.

Yo, esto, por dar un ejemplo; lo hubiese formulado así:

El obituario, sin embargo, entonaba nuestros nombres barajándonos entre historias y bebidas; /(o incluso un punto y seguido) los canales de paga reescribían nuestros credos.

Y así más cosillas de puntuación abajo se pueden encontrar. No obstante la puntuación siempre se soluciona con una relectura; y por tal no debe quitar ni mérito ni talento.

Como dije me parece un bello y completo poema.

Saludos compañero.

 

[Monje Mont]

¿Será que estamos muertos y no nos hemos dado cuenta? ¿O será que se nos murieron las lombrices? Tantas injusticias desfilan por nuestro frente y ni siquiera nos damos por enterados. Ojalá tu escrito, mi estimado Monje Mont, nos incentive a hacer algo por nuestros semejantes o al menos que nos despierte la humanidad dormida. Buena obra, me gustó el enfoque de tu mensaje
Saludos y un abrazo grande

Agradezco mucho tu visita estimado poeta. Un lujo encontrar tu huella. Me alegra que te hubiera invitado a la reflexión. Creo que existen grandes influencias que vuelcan el mundo, por ejemplo cuando digo:
“El obituario
sin embargo, entonaba nuestros nombres. Barajándonos,
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos”.
“El obituario” entonaba nuestros nombres. Pero, “los canales de paga” reescribían nuestros credos, barajándonos entre historias y bebidas. A ver, para mí, la televisión de alguna manera “baraja” (dispone nuestras cartas), quiero decir nuestros comportamientos individuales y colectivos, tanto que reescribe nuestros credos, mientras entre historias y bebidas no ofrecemos resistencia.
Pues, ojalá que este escrito invite a pensar como amablemente dices, pero sabemos que es tarea muy difícil.
Me siento honrado con tu visita.
Un abrazo.

 

[penabad57]

Contundente final para este poema que conjuga experiencias vitales y generacionales con la maestría que te caracteriza. Un saludo cordial.

 

[Monje Mont]

Esplendidas líneas, el gótico cierre, alucinación sobre como conjugar la muerte. Grata lectura amigo. Que tenga una buena semana Monje.

Muchas gracias estimado amigo por tu lectura y tu amable comentario. Agradezco también tu apoyo. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Minona]

¿HEMOS MUERTO?


Asidos al sillón nos reinventábamos. El obituario,
sin embargo, entonaba nuestros nombres. Barajándonos,
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos.
Y éramos en las órbitas del hielo, genios sentenciando a Hiroshima y Nagasaki.

Unánimes movíamos la boca, acariciábamos rituales,
encriptábamos mensajes entre notas conocidas. Y mejores tiempos
regresaban con miedos digitales, resumiendo
nuestras íntimas versiones entre rápidas comidas.

Nos violentábamos en un rock; y en el revés de una balada
en shock nos desdecíamos. (A veces desde lejos, reclamaban los cuerpos
del delito, otros cuerpos donde anclar su nombre).

Miopes las distancias, ignoraban las distancias…, entonces, temblaban las lunas
de plutonio en nuestras manos, los jardines de Chernóbil,
la hiedra de los dióxidos, monóxidos y anhídridos,
cegándonos. Acarreábamos amigos, llenábamos la sala,
nos creíamos vivos entre espectros y por tantos.

Y en los pies acaecidos, lo impreciso. Ojalá cien años no fuesen sólo un siglo
o los días no tartamudearan tanto el frío... Sin noticias,
sin candelas, sin héroes de guerra, éramos huérfanos, dudando en las esquinas
la veracidad de las cosas que aseveraban nuestros pasos. Mientras tanto,
el alumbrado eléctrico se aplicaba en inculparnos.

Incluso, sin los eslabones conocidos de esta estirpe
que croa en cualquier charco, heridos de muerte
seríamos esto que seríamos: cómplices contritos
de la evolución de los políticos, desde temerarios aprendices
de Houdini a astrofísicos.

Y nosotros queriendo creer que todo lo sabíamos, buscando techo
como moscas cansadas del peligro, haciendo patria en las esquinas,
cercando territorios en el hueco de las manos.

Al fin, pudimos conjugarnos de acuerdo a los indicios:
yo he muerto, tú has muerto, hemos muerto.

Historia de la humanidad, tal cual. Un abrazo

 

[Monje Mont]

Contundente final para este poema que conjuga experiencias vitales y generacionales con la maestría que te caracteriza. Un saludo cordial.

Muchas gracias, estimado Ramón, por tu profunda lectura y la motivación de tu comentario. Un lujo encontrar tu huella. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Danie, de entrada pensé:
“Que mal, se coló el diablo”…Es una broma (dicho tico de obvia interpretación).

Pero luego me sentí de cierta manera halagado por tu visita, pues, sin ser amigos y nunca visitar mutuamente nuestras obras, que hayas tomado tiempo para señalar mis “peccatas minutas” habiendo tantos errores mayúsculos que proliferan aquí, allá y acullá, es destacable (se puede decir).

Desde que alguna vez insististe en argumentos totalmente errados para demostrar tu punto y no reconociste tu influencia en la definición, muy limitada, de microrrelato, decidí no compartir contigo. Por esto no recibo bien tus correcciones –acertadas o no–. También por mi acostumbrada manera “de hacer la cruz” (como a un vampiro…dicho también tico) a aquellos en los que percibo una “mala intención” esperaba no volver a contar con el honor de tu visita. Para mí, la intención, define la maldad o bondad de las acciones. Ah, y para que no te preocupes y aunque no lo creas, ya alguien me había señalado de forma privada lo de la coma, como pienso que debe hacerse entre los que transitamos las mismas escarpas. Ah, y hay muchos que me corrigen, orientan y enseñan aquí en el foro y fuera de él, a los cuales siempre les he agradecido y sigo agradeciendo, porque siempre tienen el deseo de ayudarme a mejorar (tarea muy difícil), aunque ellos como yo, a veces erremos la corrección por falta de conocimiento. “El conocimiento es un camino que no tiene fin y siempre hay mucho más por delante que lo que queda atrás” (parafraseo a alguien).

Después de haber leído tus últimos “no sé cuántos” poemas, me parece que te ubicas entre los que estamos por debajo de la media (perdón si eres famoso). Explico. A mi manera de ver, los que están arriba son contados con los dedos de las manos en cada siglo. Genios, como son llamados. Luego los que están por arriba de la media que publican con editoriales (no se auto publican), ganan premios, dan charlas, y todo lo que ya sabes, pero que generalmente no publican en estos foros. Luego nosotros, por debajo, (siendo positivo, no muy por debajo), que escribimos, a veces babosadas, a veces cosas regulares con algunas pecas destacables; y algunos se auto publican (lo cual me parece muy bien). Y por último los que inician en esto, solamente con las herramientas de secundaria (a veces ni eso), por lo que creen que solamente rimar es hacer poesía. Por esto pasamos, en algún momento, la mayoría. Y creo que la única manera de superar la media es empujando entre todos para que los más talentosos y/o dedicados vayan surgiendo. Y por supuesto, ayuda la crítica mutua y solidaria y la corrección específica, es decir, extenderse la mano mutuamente entre los que transitamos las mismas escarpas, repito.

Dicho lo anterior en honor a la sinceridad, procedo con tus señalamientos y otras cosas aledañas.

En lo que respecta a las comas de “sin embargo”, me comí una (otro dicho que significa que cometí el error de omitirla). Pero regresando a lo de las “peccatas minutas”, sabes bien, que algunos poetas de renombre omitían y omiten los signos de puntuación, todos o algunos, siempre y cuando estén bien acotados los espacios de expresión y en honor a la oralidad esencial en los poemas. Y así, aunque no puse la coma de “sin embargo”, por error, tampoco me apresuré a corregirla, pues se lee perfectamente (ayuda la pausa versal). Los poemas son escritos para ser leídos en voz alta, ojalá, o mentalmente. Son escritos para que “suenen” bien (aun los realistas). Por esta razón, también hay poetas que utilizan rayas inclinadas o se inventan comas u otros signos para exigir las pausas que consideran necesarias en una lectura que, según ellos, transmita adecuadamente el sentimiento, la belleza o la idea. Figuras y licencias (de todo se ha hecho). Los poetas y hablantes las inventan y los expertos con el tiempo las avalan. Con esto no justifico mis errores y descuidos, pero si digo que no son tan importantes como para que enfoques tu loable tarea a mis letrillas, cuando muchos te necesitan aún más.

Yo escribí: “El obituario
sin embargo, entonaba nuestros nombres. Barajándonos,
entre historias y bebidas, los canales de paga reescribían nuestros credos”.

Tú pides: “El obituario, sin embargo, entonaba nuestros nombres barajándonos entre historias y bebidas; /(o incluso un punto y seguido) los canales de paga reescribían nuestros credos”.

Pues ¿no has entendido? Y me parece una actitud osada, pues de ninguna manera yo (el autor) quise decir lo que tú quieres que diga. Para mí, “el obituario” entonaba nuestros nombres, solamente (no entonaba más que eso). Y aparte, “los canales de paga” reescribían nuestros credos, barajándonos entre historias y bebidas. A ver, para mí, la televisión “baraja” nuestros comportamientos individuales y colectivos, tanto que reescriben nuestros credos y en este caso esto sucedía entre historias y bebidas (es decir, como parte de la rutina diaria). Según tu corrección “el obituario” además de entonar nuestros nombres, nos baraja, pero no es lo que yo quise decir. Para mí, repito, los canales de paga nos barajan (deciden nuestras cartas) y así reescriben nuestros credos.

Por lo demás, me hubiera gustado que señalaras lo bueno que en tu opinión tiene el poema. Así, tal vez, no me hubiera parecido que sigues con “el mismo rollo” de destacar errores en función de tu supuesto conocimiento superior. Por otra parte, para asumir la posición de maestro (es el tono que asumes siempre) hay que estar sobre la media, sino, con humildad extender la mano y ser solidario como lo hacemos la gran mayoría. Sigue con lo tuyo y yo con lo mío que otros me señalarán: “te falta una coma”, “te sobra una palabra”, “los tiempos verbales no coinciden”.

(Y para los que lleguen a leer esta respuesta y la consideren excesiva, vuelvo a confesar que lo que parece animadversión de mi parte hacia don Danie, es solamente mi convencimiento de que no lo mueve una buena intención (al menos conmigo), sino el afán de establecer su supuesta superioridad; cosa que no le peleo y poco me importa. Eso sí, la paz es sagrada).

Que estés bien.

 

[Monje Mont]

Historia de la humanidad, tal cual. Un abrazo

Muchas gracias mi estimada poeta por tu visita y comentario. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Muchas gracias estimada poeta Grace por el "me gusta" que has dejado en este escrito. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Muchas gracias estimada poeta "Luna roja" por el "me gusta" que has dejado a mi humilde escrito que solamente intenta reflexionar sobre nuestra humanidad tan deshumanizada. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Muchas gracias poeta Redman por el "me gusta" que has dejado en este escrito. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Muchas gracias estimada poeta Omaris por el "me gusta" que has dejado en este escrito. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Muchas gracias estimado poeta Antonio por el "me gusta" que has dejado en el comentario que hice respecto al tuyo. Pues, sí, la tarea es dificilísima. Un abrazo sincero con todo mi respeto y admiración a tu obra.

 

[Monje Mont]

Muchas gracias estimada poeta Alizée por el "me gusta" que has dejado en este escrito. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Muchas gracias estimado poeta Bardales por tu amable visita y por el motivador "me gusta" que has dejado en este escrito. Que estés bien. Un abrazo.

 

[Monje Mont]

Te agradezco mucho estimado poeta Carlos por el "me gusta" que has dejado en este escrito. Que estés bien. Un abrazo.