Abejón del placer

Hoy me propongo hacerte el amor.
No de prisa, el tiempo es lo de menos.
Envueltos en estruendoso clamor.
Sin más ojos que las manos.


La lengua que hablaremos
Es enigmática y gutural.
Sin traducciones banales
Ni explicación de lo que haremos.


Solo tómame ahora que la lluvia
Ha comenzado a caer
De las cascadas fluviales
Donde enjuago mis lujurias


Quita con vehemencia el atavío
Con rabia, ira y ternura
La armadura de mi inocencia
Y sin conciencia clava tu brío


Clava esa ignominiosa daga
En el centro de la rosa
Y aunque creas que hermosa
Destroza sus pistilos y apaga


Su sediento desvarío
Abejón del placer
Tú mi polen ven a coger
Y llevalo a tu panal junto al río

Destroza mis raíces,
Prejuicios y tabúes
Arranca los esquemas
Sin temor ni pena.


Saciate del fuego de mi piel,
Entra en mi y llevate el néctar
De esta desesperada flor
Por ser fecundada, y darte miel.

 

Abejón del placer, ¿ Ignominioso ?
En cuyo caso, el Rap es espantoso.
El barrio-bajo, peligroso.
Y en campo abierto, hay muchas fieras.


Por eso, en la ciudad viven los pequeñajos.


Que no muerden la cebolla,
ni el ajo. Pues aspiran a una gran sensibilidad.
Como los ángeles, que tocan la bandurria.
El clavichémbalo o el acordeón.


No querrían salir a la palestra del anonimato.


Pues bajo el cielo azul,
con todas sus nubes blancas y gordas,
que parecen vacas sagradas de la India,
o sopranos italianas, de la Scala de Milán,


hay una gran presión.


Y qué, si no, es Sión. ¡ Un monte !
¿ Supremacía aria ? Pastores del Kurdistán.
¿ El pueblo elegido trata a las demás estirpes,
como a ganado y carne de cañón ?


No puede ser, pues el mundo es demasiado enorme.


Como para comérselo...
¡ Bravo !
¡ Otra, otra !
Ésa es la gran verdad.


Que no eres calle, sino que apenas transitas
por alguna de sus aceras,
y procuras llegar a tu hogar, dulce hogar,
cuanto antes, no vaya a ser que rompa a llover.


O que se te eche el tiempo encima, y te capture,


con su saco.
¿ Es el Tiempo, entonces, una persona ?
Lewis Carroll dijo: ¡ Sí ! Súper-dotación.
Y Sócrates fue un niño prodigio, desde su tierna infancia.


Disfruta el camino, paso a paso... Impresión / Expresión.

 

Don Maramin...!

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Gracias

 

Gracias bristy.