Pasión que al alba perece
no ostenta virtud alguna,
que mengua tal cual la luna
si cual la luna no crece.
¿Es amor o es confusión?..
Pasión:
crisol que a mi tedio salva,
que al alba
cuando a tu sol le apetece
perece.
¿Es amor…o lo parece?
¿Será cierta o es fingida,
Mujer, tu descomedida
pasión que al alba perece?
Tan confusa cenicienta
no ostenta
más gracia, que juventud;
virtud
tan fugaz, que no es fortuna
alguna.
El edén que hay en tu duna,
solo retoña al ocaso;
tan efímero parnaso
no ostenta virtud alguna.
La noche ensancha su lengua,
y mengua
la púa de tu zarzal,
tal cual
se nos incendia oportuna
la luna.
Mas tan argenta laguna
torna a ser un cortafuego,
linimento para un ego
que mengua tal cual la luna.
Y así bebo en tu brocal,
tal cual
enigmática vacuna.
la luna
te ungiera cuando oscurece.
¡No crece;
de mil ortos convalece
nuestro encanecido amor!
que menguará de sopor
si cual la luna no crece.