Café Extravagante Ville Valo.

Hola Gustavo!!

Muchas gracias por lo que me dice y fíjese cuando empecé a escribir en éste portal dije: ''Tal vez nadie me entienda'' Y me llevé una grata sorpresa de que muchos si se han sentido identificados, no sé fíjese yo tampoco eso de los libros, sé que se necesita muco dinero eso si, o si no, pues que alguien nos diga para que usted también publique el suyo jijijiji, gracias por siempre tener una palabra grata para mi... =)




Sigamos en el viaje...

 

Betrayed.

El camión en la mañana siempre viene lleno, casi siempre es batalloso subir y acomodarse entre los espacios tan estrechos de la gente que se amontona, y el sol se refleja y desvanece en los cabellos de las niñas, dándole unos toques rojizos y muy brillantes. La gente se ve adormilada, el cielo terroso se dibuja en el espacio en blanco y la torre de Ávalos, inamovible, quieta desde hace más de cincuenta años, cosa emblemática de los paisajes del sur.

Quisiera sentir que viviré de aquí a mis ochenta y que mis hijas podrán desenvolverse en una sociedad equitativa, justa y sencilla, lo cierto es que día con día tener vida y ser mujer es un triunfo, una odisea, un latido que en cualquier momento podría dejar de oirse y de cernir el horizonte, quisiera decirles que cuando estén solas y caminen de noche nada les va a pasar pero, no puedo engañarlas de ese modo tan cruel y desalmado.

Pensaba que era sólo algo temporal el vivir aquí, creíamos que en cuanto una casa o departamento se desocupara podríamos volver que la calle empedrada sería un recuerdo y ya y no, seguimos viviendo en ésta calle de locos y amarguras.

El parque ya no es como antes, todas las mañanas el jardinero fiel lo limpia aunque sepa que no importa cuanto haga pues siempre se va a ensuciar de lo que quieras, lo veo muy ufano recoger las hojas secas, caminar por los pabellones antiguos donde yo solía jugar a cualquier cosa y donde íbamos la bruja abuela y yo a sacar tierra para traspasar las macetas en el mes de abril.

''Dios habla todavía'' Se llama ese libro donde un pastor muy lejano de Chihuahua, narra sobre los hechos que le han tocado, allá por sus veredas en tierras desconocidas por mi, habla de los espíritus feos y maliciosos que hacen ruido y destruyen cosas, platica sobre los ministerios y sobre otros pastores aún más alejados, pastores que están en África, todo eso mientras el parque se ve silencioso y unas palomas me rodean, se acomodan muy cerquita, todo eso leía mientras la gente atravesaba la plaza a toda prisa yendo a comprar el mandado, la misma gente de siempre la que saludaba a mi abuela y después a mi y la que no asistió a sus funerales en enero de hace siete años (casi).

Dice ese libro que nos cuidemos de la apatía, de la mala información, de todo lo que somos los humanos a parte de ser éste saco de huesos y líquidos apestosos, luego al inicio del medio día, un hombre me saludó quitándose el sombrero, ya había cerrado el libro porque pronto habría que seguir con el trajín de la escuela, las niñas, la tarde curtiéndose en Avenidas despintadas, orinadas, viejas, al poco rato, un hombre pasó hablando solo y riéndose y me acordé de aquella pintura a blanco y negro muy extrañamente trazada ''La nave de los locos'' Donde unos tipos todos raros están sonriendo y arrojándose al mar, yo siempre sé lo que va a venir, porque también saberlo es parte de la bestia.

La traición es una punzada en la cabeza cuando uno está entreniendo al mundo, es un empujón malintencionado, es una risa burlona, es una mujer haciendo payasadas, la traición es un hielo que quema, es una constante en la vida, pero la vida es atemporal y a algunas veces atípica.

Ville siempre con sus canciones de sentidos, de sentimentalismos, de emociones melódicas y tristes, que duelen, llegan hasta la médula y vuelan a tráves de las casas, pero Ville está llorando de esas lágrimas a las que les puso ritmo pues sus viejos amigos le dijeron que no más, le dijeron que hasta ahí y HIM fue su único lazo auténtico con el mundo, Ville duerme todo greñudo bajo sus cobijas de pluma, bajo sus edredones alcolchonados y sofocantes, duerme solo, sin novia, sin amantes malas ni buenas, sin un antes ni un después.

Ville sigue volando aquí, en ésta casa de paredes raras y feas, de piso naranja y grande, del baño con un lavabo roto, pero aparte de Ville, suenan otras cosas, otros cantares donde hablan de fe y verdades, de positivismo, de lucha diaria y de historias que se volvieron alabanzas, sin geometrías, suena eso, eso también...

La traición es una llave oxidada, una flor de plástico sembrada en un jardín.

Leviatán sigue borroso.

 

Tengo muchas historias que ya estan muy trilladas, muchos poemas nunca editados.
y como un millon de bosquejos dedicados, que no esperan nunca ser poemas,
Y si, todo cuesta, pero si su material es bueno estoy seguro que encontrara alguno que quizas quiera ayudarle...

Por lo que este portal vale y este Valo...nos ha servido para escribir tantas cosas que nos
han ayudado a refinar de alguna manera las ideas y a poder expresarlas en una forma qe
que sean mejor aceptadas...
hagamos poesia...

saludos Ale... saludos Ligia


saludos mundo poesia...Julia.

 

Mis historias siempre son las mismas, pero diferentes...

Lo que pasa es que sigo siendo la misma, sigo escuchando las mismas canciones de ayer, las de hoy que salieron nuevas, sigo cantando aquellos coritos de amor oscuro de hace tiempo, sigo leyendo a Poe, siendo siendo yo misma eso nunca cambiará, me es imposible dejar de ser yo, no puedo, no podría...

Sigo escribiendo de fantasmas burlones, de tragedias cómicas, sigo viendo películas gore, porque esa es mi esencia, sería deshonesto ir contra de eso, sería atentar contra mi propia naturaleza y eso sería como eliminar esas partes que tanto he defendido...

Eso es lo que pasa, hoy en el seminario nos hablaron de la lealtad y de la fidelidad, uno debe ser fiel hacia con su familia pero también debe ser fiel y leal con uno mismo.

Yo me soy fiel y me tengo mucha lealtad...

Ya no lastimo a nadie, y quiero ser de adentro hacia afuera, quiero que esa revolución que tengo por dentro salga por fuera, porque algo me está pasando, pero no es tan fuerte para quebrarme, para borrarme y volver a hacerme, no puedo y no quiero cambiar, me resisto a dejar de ser yo misma, soy lo único que tengo, aunque me cueste aquel reino tan lejano, aunque me clausuren en el paso, no quiero dejar de ser yo...

Sigo siendo la misma, pero con la evolución por dentro que quiere salir, así como la bestia... El chiste es que le gano, el chiste se cuenta solo.

Y canto las canciones, canto y cantaré lo que se me pegue la gana...

No puedo fallarme a tal grado.

Ya me he fallado muchas veces.

No soportaría una más.

 

He encontrado una fuente que nunca se seca,
un tesoro que es mayor que cualquier cosa de valor en la tierra,
la alegría y la felicidad que nunca han sido extinguidas por las tragedias de la vida,
y un modo de vivir que cumple con todo lo que podría desear...
Pero para eso tuve que hacer muchos cambios de hábitos,
deje de apoyarme en mi propia inteligencia y reconocer que hay una
fuerza mas positiva y mas sabia que la mia.

Hola Ale...es dificil cambiar y aceptarse despues de los cambios
y aun mas dificil para que la acepten los demas despues de que cambia...
pero lo normal es que tambien cambie su circulo de amigos sin dejar de ser fiel a usted misma ..
claro que con otros valores tanto personales como comunitarios.

Dios usó las circunstancias para mostrarme mi egocentrismo y orgullo,
para demostrarme que yo era tan malo como las personas religiosas
que yo mismo calificaba de hipócritas y arrogantes.

Hagamos poesia, cantemos con jubilo a todas esas cosas que hacen nuestra sociedad mas tolerable...

saludos mundo.

saludos Ligia.



Julia...salí de las sombras.

 

Gustavoooo holisssss

Al día siguiente de haber ido por primera vez a la iglesia y de haber tenido como lo llamo yo ''El accidente espiritual más bonito'' Me senté en la sala, en silencio, el sol del verano también se resistía a muchas cosas, ya ni me acuerdo que llevaba puesto y luego me llamó el Pastor, antes de ser amigos y me dijo: ''Oye, no creas que no quise ir a poner lo del dinero para el gas, he tenido mucho trabajo, mañana voy'' Pero ni confiaba en él, colgué y ya, al día siguiente que era sábado, como a las cuatro llegó el Pastor y su esposa en la camioneta y atrás una troca blanca, que era el cuñado, eran personas que siempre sonreían y nos ofrecieron ayuda... Y llevaron al gas a Eduardo después todo comenzó de nuevo para mi.

Hace mucho que ya no tengo amigos, de esos amigos que su vida es una tormenta y siempre tienen broncas, las mismas, ya no tengo de esos amigos turbulentos que siempre sufren, que siempre batallan por algo o lo otro, ya no tengo amigos de papel, ni de negro, mi única amiga trabaja en un call center, de siete de la mañana a dos de la tarde, cuando hirieron y pisotearon mi reputación ella ni siquiera me conocía tanto y eligió creer en mi, eligió quedarse y de ahí nos hicimos muy amigas.

Ahora sé muchas cosas, mi cerebro es como una máquina que absorbe información, ayer aprendí mucho.

Si los demás me aceptan o no, pues lamentablemente ese ya no es un terreno que me corresponda, al final ellos saben si me quieren seguir teniendo en sus vidas o no.

Nada más soy un ser humano.

Como dice Ville...

El amor es azul, pero el amor dijo que no.

Pero también soy libre para saltar, libre para correr... Ven y toma tu lugar...

Y Mr. 69 dice, ''En navidad no quiero estar solo, cuando no hay nadie en casa'' ...

En la iglesia van a hacer un convivio en navidad, en eso Mr. 69 se equivocó, ni modo, él se lo pierde.

 

" Si eres, Oh virgen! embustero mito,
yo quiero hacer de mi razón violencia,
porque creer en algo necesito,
y no tengo señora una creencia."

Una cita de Antonio Plaza en A María la del cielo.

 

Si, ese poema me llegó mucho ...

Saludos Gustavo =)

 

Aquí estoy nuevamente, recargada sobre un cojín negro apoyado en la pared verdosa, pensando en cosas inimaginables, cosas extrañas que nada tienen que ver entre si, al principio si me gustaba ésta casa, hasta podría decir que es la más bonita de la calle (por fuera) pero ya hay algo ahí que no me gusta y no funciona, es una casa oscura con pocos espacios que se puedan aprovechar, será que no hay muebles casi, será que los que hay son pequeños y nunca entonaron bien con el color del piso, pero aquí estoy en un martes sin escuela y sin nada, sin el café de la funeraria que es cremoso y pesado, aquí me encuentro, intentando crear versos de esos que hago yo, de esos muy adornados, muy como de catrinas, muy como del día de muertos, todos de colores pero en blanco y negro, con letra desesperada y chueca, estoy intentando hacer una de esas cosas que les llamo poemas, todos desarmados, con moños y listones, que llevan aretes y un peinado todo raro, y hasta se cuelgan el molcajete, intento crear, desde chiquita, desde que dibujaba ojos de todos colores en el piso blanco de la casa de doña Antonia, con esos marcadores de agua, desde que dibujaba casas a la orilla de un río y luego en el reflejo esa casa estaba incendiada y en ruinas.

Pero los versos no vienen, no quieren, también ellos hacen berrinches y son como niños bobitos, que se distraen fácil y tienes que engañarlos con dulces para que vengan, los versos están corriendo en unas veredas, están desparramadotes panza abajo, retozando pues, es lo único que hacen los versos, retozar y jugar, se enredan entre los pliegues del cerebro, se enroscan en las pequeñas arterias que palpitan, se pasan corre y corre de un hemisferio a otro, se meten en lugares prohibidos y salen llorando porque la de los archivos les da nalgadas por metiches, es que los versos a veces se meten a buscar entre las cosas que están guardadas y de ahí se ponen fuertes, bonitos, feos, de terror, pero no dejan de ser pequeños, apenas unas ideas que rondan.

Hoy pienso en ese fantasma egocéntrico y misterioso que se desvanece entre el tiempo, los cafés y los cigarros, en unas manos frías, en unos labios que nunca dijeron nada, que eran herméticos, pienso en sus amplios corredores y secretos, cosas que nunca sabré.

Hoy estoy viendo el último pedazo de sol que hay, porque mañana empieza la helada que revienta tubos, mañana todos los dibujos y papelitos doblados, se van a la basura, yo que voy a saber de todos modos, no hay manera.

Y los versos agarran sus cobijitas de dibujos, se tapan hasta la cabeza, duermen.

Un gato corriendo por el pasillo, la risa del niño y canciones que no escucharía...

Me recuerdan el presente.

 

Hola Ale...
la musa aveces se viste con su traje negro y se escapa,
se va a buscar poesía en otros callejones,
donde no la conocen, donde nadie llora, donde nadie se queja.
y se presta, se deja que la seduzca otra mano, otra pluma,

Y creo que a todos nos pasa de tiempo en tiempo,
que le decimos al pensamiento...deja.

saludos mundo

 

Uuuh si, muchas veces he estado sin escribir durante meses y una vez duré como un año hahahaha...

Ni modo, resfriados todos, nublado y muy temprano...

Saludos...

 

Y luego cayeron las tinieblas en forma de frío y de lentejas, cayeron las sombras de forma abrupta y fugaz, de pronto se hizo todo como un desastre, empezó a helar y a querer comer pan de casa, a echarse en una cama con dos cobijas, cayeron esas sombras aburridas y nefastas que congelan las rosas anaranjadas.

Se vino la oscuridad y el cielo rosado anuncia una nevada, el café negro y ligero, la tendencia a cambiar, el resfriado de todos los años y las noches apretadas, cayeron las tinieblas y una lluvia que en vez de gotas parecen pequeños fragmentos de vidrios, esa misma agua se volverá nieve más tarde, y cubrirá la tierra de la calle guanga, de los perros amargados y juguetones, de la gente indiferente, sin metas ni proyectos.

Cayeron éstas tinieblas y el cielo ya sin estrellas, ya sin soles, ya sin el resplandor de viejos días sólo nos observa intentando sobrevivir.

Todavía no hay árbol rosa, hasta el viernes, ni villancicos, ni canciones de Halloween, si, ya sé esa historia, ese cuento de nunca acabar, ya lo sé, en serio, ya lo sé.

Tal vez más que nadie, lo sé.

Mis botas cafés que alguien me regaló en otro mes, se están descascarando, es que les doy mucha carrilla, mucho vuelo, al rato se descomponen.

Cayeron las sombras en forma de lo que tú quieras.

Pedazos de diciembre negro, se ven todavía quebrados por los rincones.

 

en el lado iluminado de la luna...se dibuja la violinista,
y rasga el silencio de una noche clara.

Es temprano en la noche fresca, los balcones aun están encendidos,
parece como que el tiempo esta pausando, antes de desbordarse en carreras y gritos,
otra vez como en cada fin de calendario...

Y te imagino ahí también...esperando.

Y también yo, me preparo ahora para esa carrera en la ansiedad que causa.
El sol ya me tomó ventaja, en mi ventana ya no se refleja el naranja de su cara
y en mi medio dia solo alza la mano como diciéndome vámonos...vámonos a casa.

Hola Ale...
gracias por la compañía


Poema VI
Te recuerdo como eras en el último Otoño,
eras la boina gris y el corazón en calma,
en tus ojos peleaban las llamas del crepusculo,
y las hojas caian en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogian tu voz lenta y en calma,
hoguera de estupor en que mi ser ardía,
dulce jacinto azul, torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño,
bona gris, voz de pájaro yo corazón de casa,
hacia donde emigaraban mis profundos anhelos,
y caían alegres mis besos... como brasas.
Cielo desde un navío, campo desde los cerros,
tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma,
Mas allá de tus ojos ardían los crepusculos,
hojas secas de Otoño, giraban en tu alma.
Neruda



saludos Ligia...saludos mundo

Julia...

 

Pues si, los otoños se alejaron, ni hablar ahí vienen el año que entra...

Saludos Gus...

 

La mañana despertó gris y blanca, con dolor de pecho y mucha tos, se volvió plateada conforme avanzaba y la neblina se encargó de disipar las dudas, la neblina que se avienta enfurecida sobre los cerros; la mañana continuo agazapada entre los barandales de las casas, entre los árboles de los parques, entre las risas de las personas y sus deseos, un vacío en el estómago, un discurso que guardé en un cajón desvencijado y que nunca oraré, y la mañana se volvió tarde, y unas plumas blancas caen inclinadas o rectas.

La nieve se deja ver dándose golpes de pecho, dándose de topes contra la pared, y nosotros decimos que pasado mañana va a volver el sol pero las noticias dicen otra cosa, la pluma blanca se deja venir, arreciando, cubriendo las orillas de las ventanas, de las puertas, los cofres de los autos, así es el desierto de inclemente, de bipolar, de loco. La gente que puede está en sus casas arrecholada, dormida, tapadota hasta la cabeza, sin pensar en brujos, ni en espectros, porque a esa gente si le gusta la cantada, cenar carnes y engordar, porque a veces no tienen empatía, y sólo dicen ''Pobres de aquellos, pero yo estoy bien'' Un radio viejo suena en la casa de a lado, donde un perro negro con motas blancas y mirada muy pesada, hasta en los perros se nota la amargura, no entiendo muy bien que dice el locutor, no sé que parte de la casa sea esa.

La mañana se volvió surreal y Eduardo aún puede ver la nieve, todavía existe un haz de luz en su fatigado y frío ojo...

No sabemos si sea la última vez que la vea, la oscuridad vive con él a cualquier hora cualquier cosa puede ser la última cosa que vea, y otros se preocupan por sus celulares tan caros, por pendejadas, y yo me preocupo por tanto.

Por eso él quiso ir a la tienda, la oscuridad y niebla, se instalaron en los ojos de Eduardo.

Y la mañana se hizo tarde y la tarde noche del cuarto día de la semana, dos mil y cacho de años después...

La pluma blanca sigue cayendo acostada.

 

La gente piensa en celebración y en gastarse su aguinaldo y sus cajas de ahorros y piensan en comprar un pavo de setecientos pesos y juntarse a tomar y a escupir idioteces.

Y luego les pregunta uno que si la tierra es plana y dicen que no saben, piensan que vienen del barro y el lodo y en todos esos cuentillos que fueron recopilando a través del tiempo, escuchan sus canciones de sicario, engrandecen al ''chapo'' y piensan mediocremente, navidad es más que cartones de cerveza ¿Crees que navidad es eso? Nadie se ha puesto a pensar en los migrantes de la vialidad, ni en los que viven abajo del puente, en los que están en los hospitales, todo es la necesidad de sentirse pudientes con su dinero y sin ver más allá, porque vivimos en una tierra en donde matan mujeres, en donde a cada rato se escuchan disparos, donde existe peligro a cada instante. Y los demás metidos en sus mundos, en sus universos del teléfono carísimo, en la tele robada del autoservicio donde se equivocaron y arbitrariamente agarraron hasta treinta pantallas.

Ni saben sobre los demás, juzgan y critican sin saber de las vidas de quienes viven en ciertas condiciones, muy entaconadas cuando ni saben utilizar esos zapatos y parecen gallinas recién bañadas, pobres de las pinturrajeadas, de los indiferentes...

No es que esté amargada o por ser grinch, la navidad es para mi un papel doblado y roto, una caída de un metro y ochenta y siete centímetros, un árbol chueco y mal adornado del año de mil novecientos noventa y cinco, unas lágrimas azucaradas después de una larga espera para sólo recibir un escueto beso e intento de cariño, oliendo su perfume agobiante y abrir una bolsa con una pantalonera y una sudadera roja, de '' Rico McPato'' al día siguiente en la mañana muy temprano, la sangre le brotaba por la nariz, en la soledad del invierno en esa casa embrujada, antigua, una llamada y después el hospital, el sanatorio Palmore, de las épocas de la Revolución y ese día por la tarde, acostadas, y un tío llevó un plato de comida: Carne desabrida y ensalada, el árbol chueco y mal encendido, con adornos mal acomodados, sin abrazo, todo en silencio.

Eso fue antes de los niños, de la calle sin pavimento, fue antes de Ville y su heartgram, antes de Ferris y de Constantine, antes de la calle veinte y siete, fue antes de Jason y de las películas gore, antes de la boutique, de la panadería, antes de los recibos, antes de mis dos puestos de Gerente, fue antes de la helada del dos mil once y de las muertes, de su muerte.

No dejo que nadie entre a la casa, es porque soy una vieja de cien años, es porque no me gustan los extraños, es porque soy un témpano de hielo al que Eduardo amó con todo y mis picos, soy un monstruo de los dientes forrado de una chica de treinta y dos, con ganas de cambiar a los adictos, soy un monstruo de los dientes vestido de sudadera gris y jeans.

No dejo que nadie entre a la casa, pero no saben que soy un monstruo de los dientes, les digo que tengo muy tirado, luego dicen: ''No, no te apures así es cuando uno tiene niños'' Soy un monstruo de los dientes, que a ella no le gusta porque en la noche le voy y le jalo los pies y me peleo con los fantasmas, en la noche me le aparezco y le recuerdo lo mucho que apesta, lo mucho que la cagó, y me río con mis encías atacadas de dientes que me robo, y ella se asusta y a los pocos días me llama.

Pero ahí ya no le digo que apesta, ni su parecido con aquel libro de Maupassant ahí me porto como la chica de treinta y dos, y le digo que me da gusto verla, que se ve bien, pero ella ni sabe que soy el monstruo de los dientes.

El árbol rosa ahí está puesto con luces de colores y unas calcomanías de gel adornan la ventana de la cocina...


''The Smiths'' de fondo, en una colonia con cada vez más perros callejeros amigables.

 

Entre tu y yo no puede haber secretos...

La palabra canta y la musa se acomoda entre mis dedos que vibran,
al par que mi alma viaja entre los tonos de la guitarra
que se apasiona como si cantara un ángel.
y compone y compone dulces melodías que acá en este bello mundo utópico
llamamos poesía...

estaciones llegan y estaciones se van...es el mundo un cambio constante..
cerramos la puerta de la fantasia para disfrutar de un divertido juego de fut...
y mientras unos cantan haciendo retumbar el estadio...otros saboreamos un te de manzanilla

No me ames...podria decirtelo de mil maneras...pero no lo entenderias.
en ese temporal deseando afectos, fue la primavera que llegaba cálida...y su sonrisa
pero yo era ya un otoño tardío con mis cimas blaquecinas...augusto y atractivo...a sus ojos.

hoy que ya es invierno otra vez en mi planeta,
me prepararé para regresar a los olores clásicos y tradicionales y al sabor de horneado y a canela.
como en aquella historia ya tan repetida, en una bolsa traeré mis mejores deseos y en la otra la mirra.
no con disfraces ni parodias de reyes encantados, mas como un soldado que regresa contento
a su pueblo y a su casa...y a su esposa que también lo espera contenta.

Hoy amaneció mi vidrio blanco,
el pasto también se vovió cristalino
es diciembre que llega con sus fríos,
y a hacerme extrañar mi Río Bravo.
Allá también hará frío, me imagino
y el sol quizás se mirará lejano,
pero allá me cobijará el abrazo tibio...
sus manos suaves y el calor de sus labios.
Es diciembre ya, pasó el otoño de largo,
me dejó algunos bosquejos en mi libreta
me dejó el recuerdo grato de un rencuentro
y varias palabras nuevas en mi diccionario.
Es tiempo de comenzar un itinerario,
contando los dias para regresar mis pasos
apreciar lo bueno sin contar los fracasos
y hacer planes para el próximo año.

saludos Ale...gustazo de leerla aca, donde el tiempo pasa y regresa.

saludos mundo... poesía.

 

Es lunes ya...

Los camiones para esas horas pasan abarrotados, los chóferes me sonríen, saben el nombre de Sora y Leona...

''Hola seño, disculpe no la podemos llevar éstos asnos no se recorren''... Y esperando el otro autobús, ''Plan de Ayala o Knennedy''... El que sea, el que fuere nos deja a dos cuadras de la escuela, para ver a mi papá esperando, derechito, con su gabardina negra-gris.

Y Chihuahua, con los fríos que se parecen a los de hace veinte años, Chihuahua encadenada con un vestido rojo de terciopelo para que la sangre de sus heridas no se le note... Chihuahua intenta sonreír con sus dientes rotos, y las estrellas dicen: ''Pobre tierra, el desierto se la acabó''

Saludos Gustavo, yo también anhelo la casa cuando me encuentro lejos de ella... =)

 

Después de casi dos meses, fui de nuevo a ese lugar de piso blanco y apestoso, con aparadores sucios y polvientos, por fuera sigue siendo el mismo local de papel, blanco y aburrido, con letras redondas y sin chiste. El lunes quería llorar pero se aguantó, llegué cuando pardeaba el medio día y a esas horas casi no hay nadie, curiosos que van a echar un vistazo, nada de que asombrarse ni porque correr, todo era lo mismo, el mismo cartelón con los mismos zapatos fotografiados, nada de creatividad, lo único diferente era la oficinita para lo que antes fue el sistema de vales que ahora la tienen acondicionada para quien sabe que mugreros.

La diplomacia lo salva a uno, ¿Por qué querría yo ser despóta? Ya pasó todo. Luego lo vi pero ni lo reconocí, estaba hablando por teléfono, con su voz rasposa y mamona, cortante, con el corte alemán que no le favorece, una sudadera gris que nunca la pude usar, unos pantalones grises que apenas llenaba y unos zapatos negros, él está muy jodido, no como hace esos dos meses cuando llegó muy ufano a la tienda a querer hacer cosas, y a sentirse el mejor hombre sobre la tierra, ahora estaba flaco, con los huesos de la cara saliendo, parecía uno de esos repitlianos que les llaman, los ojos apagados, todo jodido... Así como me estaba poniendo yo.

Fue señoreándose poco a poco, -Hay orden, hay disciplina, la tienda va al ciento veinte por ciento, todo está como debe estar- Yo nomás lo miré seria, ¿Por qué habría de interesarme eso? La comunicación también lo salva a uno, simplifica muchas cosas -¿Y cuándo descansa?- No yo, no descanso hija, soy todo terreno yo, todo sea por el ciento veinte por ciento- Y no sabía si compadecerme o decirle todo lo pendejo que era, acerté a no decir nada y a mirar con agrado que ese horrible reino, ya no era mío y que nunca lo fue.

Fue a sonarse la nariz unas cinco veces, platicaba con la gente nueva, que no sabía si quedarse o irse porque quería poner un negocio, y yo pensando en su idiotez, las oportunidades no se dan en maceta, si no funciona su negocio ponga otro, y otro, pero no se quede en una empresa que no es suya donde en cualquier momento le van a dar una patada sin darle una vicoca... Pero no le dije nada, no era mi asunto ya.

Firmé lo que tenía que firmar, y me alejé sonriendo y diciendo lo mucho que me gusto volver a verlos...

El mundo ya no es como hace dos meses, cambia de forma constante, de manera seguida...

De todos modos, mi sudadera, la que me dio Maria Luisa es más calientita y también es gris.

Ahora viene el mar y la navidad lejos de casa, lejos de los niños, en una Ciudad llena de crimen organizado...

 

Hola ale...

hoy hubo celebracion por muchos lados, creo que la tradicion de cantarle a una virgen esta muy arraigada
alguien la llamo la madre de todos los mexicanos, aunque creo que muchos no estaran de acuerdo.
A mi me gusta el nombre de Guadalupe, aunque solo haya conocido a una en mis mas de cincuenta años...
Lupita era mi vecina que era de mi edad y que era muy bonita...Ya hace mucho que no se nada de ella
pero recuerdo que varios años celebramos juntos su aniversario...por aca en este planeta tambien hubo
celebracion aunque no hubiera nadie en las calles, creo que el mundo se esta derrumbando,
creo que de una manera muy extrema nos esta reclamado de como lo tratamos, quizas no,
quizas sea solamente un cambio climatico como ya han habido otros tantos...en fin, saludos a los que se llaman lupe
y a los que no se llaman lupe, tambien un saludo amable.

en realidad est mes se esta pasando muy aprisa...y con tanto frio parece que no hay tiempo para terminarl los proyectos comenzados y menos los uqe se habian planeado pero que todavia no sen empezado... quizas en el proximo año.

saludos a todos los poetas de mundo poesia

saludos Julia...te llamas Lupita?

 

La virgen morena... No, nunca me interesó ella tampoco, ni Judas, ni Pedro, ni nadie es raro yo sé, a mi nunca me interesó la religión, ni la creencia, ni averiguar si existían o no, mi abuelita nunca me inculcó ese tipo de ideas, si me mandaba al catecismo y todo, pero yo nunca sentí conexión con Dios, ni con el diablo, ni con nadie de ellos...

Y muchas veces quise ser como todos, como mis amigas en los trabajos que creían en Dios, que se amparaban en él, quise ser como toda esa gente, pero no me salía, ¿A poco cree que no quería haber nacido como los demás? Ser diferente, creer en Dios, vivir para él y que él fuera todo para mi, pero muchos no venimos así a éste mundo.

La virgen será la mamá de todos los mexicanos, la mía no es, la mía quien sabe donde esté, porque mi mamá biológica no es Lola, es otra señora que se perdió entre unos recuerdos y un broche para el pelo, a lo mejor ya hasta se murió y México creyendo que su mamá es una virgen morena y embarazada...

No, siempre he estado más lejos que eso.

He vivido en la realidad y lo seguiré haciendo...

Aunque me cueste el reino, ahí está el Mictlán.

Chihuahua, amanece con una mínima de no sé cuantos grados y una máxima de veinte.

El cielo gris, unas palomas en las tapias frente al Plan Previsor de la Funeraria...

La vida es una mezcla de dulces pegados en el piso, dibujos de ojos llorando, poemas que hablan de las estrellas, sábados con mucho calor, sábados con cuentos de miedo, domingos vacíos, mirando la tarde bordear, un primer beso, una canción de todo, y mis historias como ser humano...

Muchos somos los llamados, pero pocos los escogidos, me dijo usted Gustavo hace tiempo, puede que haya sido escogida, pero prefiero seguir viendo en los ojos de las personas... Por mi misma.

''Me puso las cartas sobre la mesa desde que la conocí
me dijo no creo en amores eternos, no debes confiar en mi
mi orgullo cobarde se puso valiente y quiso entrarle así
y al verme de lado tan enamorado mejor decidió partir''...


Respeto mucho a Jesús pero ¿A quién tratamos de engañar?

 

Para que seguir viviendo, si habremos de ser para siempre miserables?
asi decía la carta de marianela, la última carta que escribió.

En la historia del mundo han habido muchos mártires y muchos incrédulos...
Hubo uno que se llamó Tomás, o asi le decían quizas su nombre haya sido alubio.
Cuando lo miró le dijo_Mete tu mano en mi costado y siente la herida...
Aparte de sentirla quiero verla contestó el desalmado...y se cuenta que fueron
muchos, quizas miles los milagros que hizo después que no necesitara sus ojos para poder ver.
Tomas existió en una parte de la historia, asi lo dice el libro, y caminó hacia el norte.
Si tan solo pudiera tocar el borde de su manto...si tan solo pudiera acercarme...dijo la mujer
y no lo clamaba... solo lo pensaba...y su fe fue grande, quedó registrada en el libro de todos los santos.
Deja tus redes y sigueme...desde hoy serás pescador de hombres...podría escribirse con sarcasmo.
hace cuatrocientos años que en cada domingo en la mañana se reunen cientos de miles enfrente de su nombre,
es en verdad un pescador de hombres...muchos viajan miles de kilometros, tan solo para sentir
las palabras de ese que prometió nunca abandonarlos...Creo que en el principio le dijeron "el verbo"..
pero el se autonombró el hijo del hombre...

saludos Ale,

la vida continua sin prisas, hace frio ahora pero hace unos cien dias seguía lloviendo afuera
como dice la canción de Emmanuel.

Algunos no celebramos nada...

 

hola hola que bueno que volvieron
Me encanta leerlos

 

Yo celebro la vida always...

Tomás ese Tomás era un tipo que se metió en camisa de once varas muchas veces, aquella vez no fue la excepción, cuando ofreció su alma al diablo y le hizo ver su suerte, haciéndolo pensar puras barrabasadas, luego pensó que había sido muy estúpido... Y se redimió -Como casi todos- Digo casi porque habemos gente que no.

Luego ya pasó eso, el cielo no se gana besando llagas... Ni tocando intestinos, se gana de otra manera y quien sabe si aún así, se gane... Es un nivel de exigencia muy grande... Pero ustedes están más cerca del cielo de lo que yo jamás podré estarlo.

''Yo sigo por allá pedida entre palomas sin garras
entre gaviotas llenas de odios''...

Dice una partecita de mi poema llamado ''Escatología personal'' Lo escribí hace diez años, a veces lo leo, me recuerda mucho.

Cash Luna, en su libro ''En honor al Espíritu Santo'' nos cuenta en el primer capítulo que desde niño quiso ser misionero, que su mamá le dijo que si que estaba bien, luego conoció a la esposa y ella también lo apoyó y tuvieron hijos quienes no lo ven mucho porque él viaja por todas partes llevando la palabra...

Y nos cuenta, retomando la explicación o lo que sea ésto, que esperó once años para ir a una iglesia donde recibirían unción y él estaba emocionado por eso porque él quería tener la unción, quería ser abrazado por el espíritu santo, quería ser un bendecido a ese grado, veía como su esposa se llenaba del espíritu y él quería experimentar eso... Y ya entró y vio a mucha gente, cientos de personas, siendo tocadas por la unción, siendo llenadas del espíritu santo, y él estaba ahí parado veía como su esposa bebía del espíritu, veía como la gente caía al piso tocados, veía como todos estaban experimentando la mayor bendición... Pero él no, a él no le pasaba nada, no sentía absolutamente nada en su interior, once años esperando para nada...

Pa no hacerles el cuento largo, un día el espíritu santo le llamó y le dijo: ''Cómo esperas recibir unción si sientes culpa por comprarte un buen par de zapatos'' ¿Qué estoy tratando de decir? Que si nuestra fe es chica, los resultados serán chicos...

Recuerde que tener fe grande es resultados grande...

Y que Jesús, no trajo religión, él trajo una enseñanza, UNA ENSEÑANZA DE VIDA, él era un maestro, él no impuso religiones, ni creencias, él vino a hablarnos del reino de los cielos y él mismo dijo que el reino de los cielos está dentro de todos nosotros, es cuando la frase ''Ser personas de adentro hacia afuera'' La tomé muy personal, casi todos quieren ser personas de afuera hacia dentro...

¿Qué podemos esperar si por dentro estamos rotos?

¿Cómo podemos recibir unción si no vemos más allá? Y ver más allá es VER MÁS ALLÁ DE LOS LIBROS, los libros los escribió un hombre, todos esos libros, no los escribió Jesús, no es como en los mormones que, el profeta Moroni en forma de ángel se le apareció a Joseph Smith y le dictó el libro mormón... Y yo puedo pensar que ese Smith fumó algo...

Los libros los escribieron las personas, las personas de carne y hueso como usted y yo Gustavo, Jesús está más allá de todo ésto y de lo que conocemos, creemos que sabemos lo que quiere, lo que piensa, pero no, él no quiere a gente fanatizada, ni enferma, ni loca, ni nada de eso, él quiere a gente que restaure, RESTAURE hogares, almas, espíritus...


Y la restauración está más lejos que ir jueves y domingos a la iglesia y saberse dos o tres alabanzas, porque Jesús también libró muchas batallas...

Yo si celebro siempre, mi vida, la vida de mis hijos, sus cumpleaños en forma de pastel, de soda, en canciones que a mi nunca me cantó nadie, celebro la vida, celebro mi aniversario, un año más, celebro muchas cosas... Porque estoy viva y Dios es alegre, no amargado.

Celebro que tengo pastores que no nos juzgan y que sean vuelto nuestros amigos, celebro que mi pastor me presta sus libros, su más preciado tesoro para que me cultive, porque aunque él sabe que AMO A POE, entiende que puedo leer otras cosas, y POE en éstas épocas estaría igual que yo eh...

Celebro que mi pastora me abraza y ora por mi y por mi familia, celebro que mi casa está bendita porque simplemente quienes vivimos ahí, somos sobrevivientes a muchas cosas, me equivoco mucho, porque soy un ser humano, no aspiro a la perfección, aspiro a solamente decirle a la gente ''Oigan, se puede romper la cadena del pasado, se puede aprender a perdonar, a reconocer los errores, a tener una mejor vida''... Y no me comparo con nadie más que conmigo misma y con quien fui ayer e intento superarme a mi misma y ser cada día la mejor versión mía, a veces me sale, a veces no... Pero tengo confianza y fe que un día voy a sanar todo mi corazón.

Aunque no dejará de ser azul terciopelo.

Y no dejaré de escuchar a Ville ni mis canciones trágicas de amor y odio...

Ni a dejar de ver mis películas gore cómicas... Del ''Toxic Avenger''

Y a Dios no le molesta ni a Jesús... Porque ellos no están amargados...

''Y mientras tenga vida esperaré cuando cara a cara te veré''


Barriendo ayer, me encontré otro pedazo de diciembre negro...

 

Hola princesa...
en realidad la que regresa es usted, como un cometa...se le extraña
y mire que aun la luna todavia no esta llena...traigame su testimonio
de como Dios la esta llamando y le esta jalando el chongo...
Le invito un helado...de galleta.
Y la poesía?.. o ya no tiene el muso ese que la traia arrastrando la cobija.

venga y olvidese ya del negro.

 

Por un puñado de centeno...
hace cincuenta años desde que lei el titulo del libro...estaba en ingles,
irónicamente no lo entendí en es tiempo.

Hola Ale...

esta nueva etapa de su vocacion artistica es interesante, mire que la emocion que le
adhiere a su escrito ya no es solamente lo que pasó, pero tambien lo que espera que pase...
es como una inviatción a seguirla, como que en cada episodio de su escrito nos revelara,
su encuentro con su mismo interior.(Nosotros confesamos nuestros pecados)
No todos tenemos ese tipo de devocion a nosotros mismos...y todo lo demas que dijo tiene razon...
para muchos la verdad absoluta no existe o tiene relatividad dependiendo de nuestra posicion en la sociedad,
pero los que hicimos de la verdad un estilo de vida, y que hemos ido cambiando gradualmente
escogemos a cual santo nos arrodillamos...o a cual poder servirle desinteresadamente...
"si tuvieran la fe del tamaño de un grano de mostaza, podrian decirle a esa montaña muevete" y la montaña se ha movido, metafóricamente. la montaña podría significar , la renta del mes, el recibo de la luz, cosas de esas..
Jesus nos lo dijo con la seguridad que el tenía de su propia fé...y buscar guia espiritual y compañia con los mas
adelantados es una ayuda grande para los que sienten esa necesidad. la generosidad es uno de los frutos del espiritu.
y ser bautizados con el espiritu santo no es algo que pueda programarse...O quizas si.
Yo no acostumbro leer libros religiosos escritos por humanos, digo porque el apostol le escribió a Timoteo que
que toda escritura es inspiracion de Dios uste cree?, quien podría decirle al apostol que no, despues de todo Dios le cerró los ojos para que pudiera ver, imaginese. Y si no puede ir a la iglesia el jueves, pos vaya el miercoles,
creo que Jesus también, dijo por medio de la mano de mateo que donde estuvieran dos clamando en su nombre el ahi estaría...jeje.

Me gusta mas la poesia romantica...yo soy un enamorado empedernido de los verso rimados...tanto que a veces me desvelo leyendo y escribiendo cosas que no tienen destinatario y como no es la hora apropiada para decirselas a lguien, pos las guardo, y ahi se quedan para siempre perdidas entre las páginas de un libro que nunca será publicado.

saludos mundo..
Oiga ligia, deje su prisa por un momento y venga a saludar a las paisanas.

Hola Julia... todavía eres atea gracias aDios?

 

LEALTAD Y DESLEALTAD.

Pero pues para hablar de eso hace falta mucho, tal vez no sea yo la persona indicada, de todos modos le voy a decir un poco.

La palabra que más se parece a ''lealtad'' es FIDELIDAD, y primero uno tiene que ser fiel en su casa, consigo mismo para poder ser fiel en otros lados, no es devoción lo que siento por mi, es lealtad hacia mi, hacia mis estándares personales hacia como veo a los demás, y de como percibo las cosas que me rodean aunque siempre sean las mismas.

La verdad nada más la conocen las personas quienes se han muerto, y ya conocen todo lo demás, mientras tanto los que seguimos aquí especulamos mucho al respecto, que si el cielo, que si el infierno, que Dios, que el diablo, que los ángeles, que si San Judas, que quien sabe que... Nosotros los vivos especulamos, creemos que allá arriba, más interiormente, más allá de los cúmulos, de las nubes, del viento, de toda la altura, está alguien, pero no lo sabemos, yo no lo sé.

La biblia, la versión que usted me diga, Reina Valera 1960 por decirle algo, se escribió por un hombre así como usted y yo, ¿A poco cree que Jesús iba a andar escribiendo cosas? No, él ni iglesias quería, nunca anduvo pidiendo un centavo a nadie, se ganaba su dinero, no creía en las religiones... Todos los demás libros, de autores cristianos, católicos, quienes sean, son escritos igualmente por gente que lleva un testimonio, ya sea de como liberar a gente de muchas cosas, para contar acerca de su transformación, para contar sobre su historia... No para vender una verdad que NADIE, NADIE, sabemos.

Mi transformación es como la de cualquier otra persona, a veces lloro, a veces me enojo, a veces me siento bien, Eduardo va a la iglesia con nosotros algunas veces los pastores nos aconsejan sobretodo a mi y vivimos, continua saliendo el sol, siguen habiendo muchas cosas que aprender...

Decir que la biblia la escribió alguien inspirado por Dios, es como decir que un pacto con el diablo se hace a cualquier hora y él va a aparecer y tiene una pata de gallo y una de cabra con dos cuernos, piocha y bigote y que es rojo como una chapeteada, pues no...

Es como cuando en mis tiempos de ''dark'' me intenseaba mucho y decía: ''No, yo no uso nada comercial, esa música comercial, esas películas de hollywood, no yo prefiero lo underground, lo poco conocido'' Y sorpresa que hasta la pasta de dientes, la comida y todo ERA COMERCIAL, así es ésto, todos los libros que usted lee, llámese la biblia, llámese un manual, llámese como se llame, los escribió un hombre y fue patrocinado por una editorial que ha ido imprimiendo versiones tras versiones del mismo libro adecuando el lenguaje, no es el mismo vocabulario al que se maneja en una edición on line de la biblia...

Yo estoy fuera de todo ese esquema preestablecido, de todo lo que ya se da por sentado...

La deslealtad es un proceso, no es de gratis...

Otro día le cuento sobre eso.

 

Lea la historia de balam.. la escribió un hombre humano, desos que parecen infrahumanos si es que eso existe.
y luego me da su versión...
Fijese Ale que yo no leo la Biblia Valera, no tengo una, pero si tengo una traduccion al idioma mexicano
para que la pueda entender, y que por cierto fue publicada en una una publicadora mexicana que se llama Bethel
de la ciudad de Mexico, esta editorial que es completamente gratis, todo es gratis...asi como Jesucristo, no ofrendas, no limosnas, nada. y no se llama biblia... se llama Traduccion al nuevo mundo de las santas escrituras...Y a los que originalmente escribieron este grupo de libros(biblia), Pos no puedo aplaudirles, ni darles trofeos, ni felicitarlos,
imagíneme a mí diciéndole a Moises, son mentiras la zarza no te habló, andabas borracho...o son mentiras el agua no salió de la roca...Ni el maná cayó del cielo... al último si no lo quiero creer, pos no pasa nada, es mi justicia solamente o mi juicio contra algo o contra alguien y no pasa nada...Pero si hago de mi razón violencia y acepto que soy tan fragil,
pero tan fragil, que hasta un zancudo puede derrumbarme, (creo que le dicen dengue) no tendría nada de extraordinario creer que todas esas cosas escritas las haya inspirado dios, mientras que el que las escribia estaba en un tipo de trance emocional... especialmente la revelación de juan en el apocalypsis... Y si le hago caso a jesucristo pos con mayor razón.. a todas las preguntas contestaba que estaba escrito por su padre; y el mensaje de esta historia es que Jesus es el hijo de dios...que enredoso esta todo esto... yo soy la verdad el camino y la vida, quizas usted esta mas cerca de la verdad de lo que usted cree...en fin la transformación se lleva tiempo...Por cierto yo no voy a una iglesia...me reuno en el salon del reyno.

Y a proposito de lo comercial...en eso yo si perticipo, sabe que yo vendo un servicio que muchos necesitan .

le iba a pegar un poema que lei hace mucho, antes de mi advenimiento, jeje...
pero me se hace un poco largo y aburrido porque tiene muchas palabras desas extrañas,
pero que tienen un significado muy especial...quizas usted conozca todas esas palabras,
y si no las conoce, pos quizas le den curiosidad y se las aprenda son cosas que no se necesitan
pero que no estan demas saberlas...todo relacionado con su nueva inclinación...
se llama "LA CARTUJA".. de Ruben Dario.


saludos a los cafeteros que llegan y no entran... Les da pena?

 

La Cartuja...

Palabreja igual a mujeruca...

Tandariola...


''Tu lluvia está cayendo, tu gloria descendiendo tu fuego está ardiendo en mi...

Tu lluvia está sanando, tu gloria restaurando, tu fuego está hoy sobre mi...

Lluvia cae, hoy sobre mi....''


Si a Moisés le dice que la zarza no le hablo, seguro que no pasa nada... Ellos son bonitos y saben entender, ellos entienden toda ésta carcaza que somos los humanos, porque un día también anduvieron entre nosotros y comieron comida de humanos, tengo un poema por ahí que habla de la comida de Dios...

Además olvidó lo de la vara que se volvió serpiente...

Bethel, es una iglesia cristiana metodista aquí en Chihuahua, queda frente a un alsuper (donde yo trabajaba en panadería) Y de ofrendas pues el otro día sólo di .50 centavos, porque es lo que traía, pero el apóstol tocó que fuera ese día, antier precisamente, y lloro porque, la vida del apóstol, ha sido muy difícil tiene cincuenta años y una de sus piernas no funciona y no tiene remedio, desde chiquito y como ha ido caminando chueco su cuerpo sufre mucho.

La vida cambió un día, un jueves de septiembre poco antes de la zapatería cochina...

El apóstol en una enseñanza describió a las personas como yo, enojonas, tontas, imbéciles, gritonas, mujeres que sacan de quicio a sus esposos, mujeres con espíritus que apestan.. Fue cuando él me dio ese estrujón que nadie me dio antes y tres semanas después que lo volví a ver, le conté sobre esa enseñanza y de como modificó mi vida y mi entorno... Creo que me tomó cariño, siempre me felicita, y me abraza y él no abraza a cualquiera, siempre que toca ir a Shalom Adonai, platicaos y yo le cuento cosas, él me pregunta el porque era así y le contesto con toda sinceridad, él dijo un día que, era una campeona y que pronto mi esposo (Eduardo) iría conmigo... Pasaron muchos jueves y la nevada también pasó...

Antier, Eduardo, Sora, Leona, Adrián y yo, fuimos a la iglesia tocaba que el apóstol fuera a enseñar, y cuando entramos, me saludó como siempre contento, estaba emocionado viendo los cambios de la iglesia, y le dije ''Mire aquí está mi esposo'' Sus ojos se ilumnaron, dejó l que estaba haciendo y como pudo acomodó su bastón para decirle a Eduardo:

''Es usted muy bendecido, tiene un familión, es usted grandemente, enormemente PLUS bendecido'' Y Eduardo sonrió, y la enseñanza fue grata y bonita, el apóstol lloró y yo lloré más cuando fui a depositar mis .50 centvos y él me miró y me dijo: ''Está bien hija'' Y dije yo, ''Sólo tengo .50 centavos, .50 centavos fui a depositar'' Eduardo me miraba llorar, limpiándome con el abrigo, ya sin importarme mucho que todos me vieran, el apóstol lloraba porque todos hemos sentido ese dolor..

Y al final, cuando todo acabó, fui a despedirme de él, y me dijo:

''Me bendice enormemente usted, siempre lo ha hecho, me da bendición''...

Eduardo se acercó también con el ojo cerrado, pero el apóstol ya sabe ... Porque él puede ver más allá de la pierna y las terapias y todo de todos...

El pastor, le dijo a Eduardo, que siempre iba a estar ahí, que nos iba a seguir apoyando, que Eduardo era alguien excelente...Y Eduardo, lloró con todos sus 43 años y sus sueños frikis.

Por eso celebro la vida querido Gustavo...

 

La voz de mi abuela era como un espasmo, retumbaba por cada pared, por cada esquina de la casa, por cada loza blanca del piso ahulado su voz era un susurro de miedo, un pequeño estruendo terrorífico, un sonido que era capaz de estremecerte en donde estuvieras, era una voz seca y rasposa que se deslizaba muy a fuerzas por el aire y se podía sentir como un hechizo.

tenía muchos anillos puestos, casi todos eran de oro, de muy raras formas y acabados y ella nunca me decía de donde los había sacado, siempre dijo que se los habían regalado, pero su aura de misterio envolvía aún más el ambiente; Sus pasos eran firmes y toda ella imponía mucho con su presencia, muy a pesar de su bajo perfil.

Su risa se componía de mal aliento y de un diente de oro sumándole los dientes que había perdido, era una risa gruesa como si un demonio intentara disimular un poco su estadía en aquel cuerpo, se reía muy apenas pero soltaba vorazmente la carcajada maquiavélica y opaca, fumaba cigarros ''Raleigh'' que me mandaba a comprarle a la tienda de la esquina de la Privada de José María Mari, ''Abarrotes la otra'' Con Mague de tendera, una de las pocas amigas de mi abuela, y se paraba afuera en la noche a fumar, a mirar por todos lados, miraba al cielo y miraba al piso, luego se metía y se acostaba a roncar, olvidándose de los espectros y las brujerías, de sus trabajos que no entenderías, a veces miraba su transformación en cualquier cosa, siempre alardeaba de como había obtenido esos dotes, pero nunca decía quien se los había regalado.

Era tan normal como quien preparaba el café y le salía espumoso, pero era tan fuera de lo común como quien poseía un collar con una piedra mágica encerrada en un cofre de terciopelo rasgado, fue esa piedra la que me costó un castigo aterrador, fue esa piedra la que hizo que creyera en todo eso que nunca creerías.

Su cofre de secretos, estaba formado por papeles amarillentos y duros con alfabetos que después conocí en otras épocas, anillos de oro muy brillante y coronas y después ese collar, con una piedra iluminada que cambiaba de colores a voluntad, sujeta por un cuero blando y con nudos, casi de inmediato sentí el golpe en la cabeza, el grito de ''Niña esculcona vas a ver'' y me quedé encerrada en aquel cuarto de en medio de la casa embrujada, a oscuras con una grabación de una misa extraña donde el cura hablaba en latín, mucha información para alguien de nueve años.

La voz de mi abuela era un espasmo que aún y cuando me alejé de ella, aún cuando me fui de la casa, me fui a esa ciudad infinita, era ese destello que seguía mirando, ese murmullo entre la multitud de aquellas avenidas enormes, un cántico de fantasmas entre sueños.

Pero eso fue antes del Dios y la Diosa, de la criatura de los tres picos en la cabeza, fue antes de Ferris y Valo, fue antes de la zapatería que tiene el nombre de lo que protege al planeta.


''¿Por qué pierdes el tiempo? Si sabes que tarde o temprano vas a volver a tu vieja naturaleza, pronto volverás a ocultarte entre las sombras, entre las tinieblas de donde emergiste aquel día, ese día que ni tú sabes cual fue, si toda la vida has estado escondida detrás de los árboles.''

Alguien me dice en un sueño, con voz pausada, que a veces hacen que me despierte, y observo todo como está, sintiendo risas detrás de mi, pasitos que corren por el pasillo con paredes rayadas y números trazados como queriendo hacer cuentas, yo sola entre la noche y la luz artificial y amarilla del foco, como esperando que salgan los seres.

''Nunca vas a librarte de mi, aunque te niegues a ti misma, siempre voy a estar detrás de ti, nunca vas a poder salir del círculo, recuerda que no te quieren en ninguno de los dos reinos, eres un híbrido y siempre lo has sido, naufragarías por todo el infinito, nunca serás parte del todo''.

Pero solamente estoy yo entre la cocina con comida guardada y los arcos de la sala y el comedor.

Y luego al volver a acostarme y cerrar los ojos, se escucha el timbre del teléfono, han pasado tres horas desde las risas mecánicas, desde las consignas guardadas, entre el velo de aquí y de ellos.

Dice Ville:

''La luna besó al sol y ahora venus está en nuestra sangre''.