César Guevar
Poeta que considera el portal su segunda casa
Qué callada está la mañana del domingo
mustia
Sin aves
Sin –siquiera- fiestas trasnochadas
Qué callada.
mustia
Sin aves
Sin –siquiera- fiestas trasnochadas
Qué callada.
Ya los espermatozoides viajan instintivos su camino
o están muertos
desde anoche esta mañana
Ya el café fue hecho
y se ha enfriado
La vida se relaja
Qué callada.
Un ventilador con monótono sinsentido
impide que me muera de calor
siento el aire cargado de piedritas
depositándome basuras en los pies, en las mejillas barbadas de
un sucio blanco amarillento
Calado soy por un silencio puntiagudo
que hiere y congela cuanto toca.
Qué callados los dedos sin sortijas
mecidos por poemas
Hijos articulados del instinto de escribir
y entre sorbo y sorbo del café ya frío
ni siquiera una canción con velo
...Como en el cementerio.
Qué honda la mañana silenciosa
Así han de ser los agujeros negros… -digo yo-
Qué callada
o están muertos
desde anoche esta mañana
Ya el café fue hecho
y se ha enfriado
La vida se relaja
Qué callada.
Un ventilador con monótono sinsentido
impide que me muera de calor
siento el aire cargado de piedritas
depositándome basuras en los pies, en las mejillas barbadas de
un sucio blanco amarillento
Calado soy por un silencio puntiagudo
que hiere y congela cuanto toca.
Qué callados los dedos sin sortijas
mecidos por poemas
Hijos articulados del instinto de escribir
y entre sorbo y sorbo del café ya frío
ni siquiera una canción con velo
...Como en el cementerio.
Qué honda la mañana silenciosa
Así han de ser los agujeros negros… -digo yo-
Qué callada
Septiembre y piedras en el silencio, 2022. Cisne negro.
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