De lo nuestro, lo que nos ha atrapado, en un juego de manos…
lo que reproduce, nuestra canción en el instante…
no sabemos, si queda con nosotros, si no es la fe...
si no es voluntarioso el gesto…
si del dicho al hecho, siempre hay otro gran paso;
donde perdonar y agradecer, es la rompiente…
donde ensayamos la paciencia, en alguna respiración similar.
Si es, nuestra huella, latido;los días más fáciles, en un cuenco místico…
si es nuestro sentir, fluido, de venas amistosas;
otro guitarreo sin final…
cada regresar contigo,
por las viejas calles,
donde se nos multiplica el pecho.
lo que reproduce, nuestra canción en el instante…
no sabemos, si queda con nosotros, si no es la fe...
si no es voluntarioso el gesto…
si del dicho al hecho, siempre hay otro gran paso;
donde perdonar y agradecer, es la rompiente…
donde ensayamos la paciencia, en alguna respiración similar.
Si es, nuestra huella, latido;los días más fáciles, en un cuenco místico…
si es nuestro sentir, fluido, de venas amistosas;
otro guitarreo sin final…
cada regresar contigo,
por las viejas calles,
donde se nos multiplica el pecho.
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