El lago de los cisnes .

Es la misma sensación plácida, que siento yo, al fumar un purito Reig canario.
No muere un cisne, sino que muere...
El ímpetu.
Y se ve cercenado, el genio militar.
Es una gran poda, del árbol genealógico.
Una esterilización cada vez mayor, en pos de la mansedumbre total.
¿ Qué pretendo, con ello ? Fumarme la pura raza aria.
La pura raza hebrea.
La pura raza negra.
La pura raza india.
La pura raza china.
La pura raza...

 

Hermosa composición, el lago de los cisnes es de mis piezas favoritas .
Un placer.
Abrazos.

 

Muy bonito tu relato, parece un cuento de hadas donde se mezcla lo real con lo fantástico. Siempre es un placer pasar por tu espacio. Te cuidas.

 

Un bonito poema. Un placer leerte amiga bristy.
Un abrazo fraterno poeta.

 

Una dulce historia, hilvanada con ternura y también con una gran intención, el de hacernos pensar...
De hecho, solo la sensibilidad hacia la vida, hacia la belleza de la vida (los cisnes) puede encaminar
nuestras existencias, porque todo tiene su tiempo... y quien no lo aprovecha... simplemente muere.
Cordialmente, tu amigo:

 

Querida amiga Bristy fue muy grato pasar por tu espacio y encontrarme con todos los matices que pones en tu poesía.Felicitaciones

 

Aunque en este momento estoy escuchando a Rick Wakeman, el arpa, los violoncelos, violines y trompas me invadieron los oídos. La imagen de la grácil Guillian Murphy o bien la pequeña Natalie Portman. Esas cuatro cisnes al unísono en el Alegro Moderatto. Se junta pero no se amontona, tus palabras tienen la gracia etérea de Tchaikovsky. Bueno toda esta perorata para decir que me gustó, pero con un like no basta. Aunque me haya registrado hace tres años, tengo muy poco en este foro y ya, me parece, sos mi favorita. Bueno, se podrá saber por el "vos" que no implica voz cortesana que soy Rioplatense, Bonaerense para ser más preciso, quienes heredamos la cadencia andaluza.