El rincón de la silva

Tan solo sueño.

Es procaz tu caricia, es por tu hablar.
La ternura en palabras, tus acentos.
Tu ritmo que es mi danza, mi canción
el que alegra mi vida, el corazón.
Siempre me haces temblar
con esos tientos.
Y después de tu amor, tan solo sueño.

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Perdura en mí un diseño
de vida al cual suscribo,
galopar sin montura y sin estribo,
sin perder el andar vital, sureño
de mi cuna pampera.
Es mucho tiempo afuera,
a golope tendido y sin resuello.
Vi prados y cementos sin el sello
del viento en el ombú de un llano austral.
Vi barcos sin Atlántico en sus proas,
vi sus gaviotas sin la Cruz del Sur,
gente sin Paranás y sin canoas
allá en un río gris en el Jaipur,
panteras asustadas
sin el ojo y el diente del jaguar.
Resulta chico el mundo si es pequeño
el afán de apreciar
lo que jamás podré tal vez ser dueño.​

 

Mi milagro.

Tú sabes que te sueño
y estoy siempre buscando tu sonrisa.
Tu sonrisa, preludio de tu risa
que libera mis ansias y mi empeño,
pues libre de cadenas del orgullo
del suplicio pasado por tu ausencia,
logro callar en mi alma ese barullo,
solo queda la magia de tu esencia.
La magia de tu verbo que acaricia
y me causa placeres y me envicia.
El vicio de tu amor que me da vida
y me hace florecer
aunque tenga la vida consumida.
Tu voz es mi milagro, es mi placer.





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Es cristales acuosos el ayer,
blando espejo borroso.
Profundo menester
es a veces hundirse en su silencio.
Hay días turbios, sin amanecer,
que dificultan ver su lecho oscuro.
Y en otras madrugadas reverencio
ese vítreo mapa de mi ser,
amigo del futuro
y hermano del presente y la sonrisa.
El pasado es un Jano, dos semblantes
de comienzo y final entre la brisa
de mi aliento y mis horas vacilantes.​

 

Alevosía.

Con las horas vacantes,
jugando a las palabras desteñidas,
quiero tejer un verso
que sea de tu imagen pincelada.
Que pinte tus poemas desafiantes
con ritmo de ironías bien medidas
o a veces uno terso,
que me deja febril y emocionada.
Pues tienes mil y un fases, parpadeo
que me deslumbra el alma y quedo a oscuras
perdida en el deseo,
vagando con mis ansias, mis locuras.
Es ese de tu verso el desafío
que pinta de tu imagen semejanza,
pues a veces te cubre cortesía
y en otras te desnuda la confianza,
pero entonces, desnudo, no eres mío,
te evades de mi turbia alevosía.​

 

Hay secretos que son indispensables
cimientos de castillos de cristal.
Hay guerras sin los sables
del ayer, sin corceles ni armaduras,
sin su futura estatua y pedestal
de un mármol que es igual al del soldado.
Hay extensas llanuras
que olvidaron ser prado
y cálices de pan en sus espigas.
Hay madres enemigas
en sus extremos. Lloran como sauces,
y sangres de los hijos en los cauces
de los ríos y arroyos ucranianos.
Hay pólvora, plutonio y pudrición
que se esconden en trajes de tiranos.
Hay guerras, sí, tal vez las de milenios,
sin un Napoleón,
un César o un Atila.
Hay odios primigenios
que un endriago, en algún lugar, destila.​

 

Alambique.

Ya mi pobre alambique no destila
versos que pinten flores de algarrobo.
Ando triste y no sé por cual asunto,
algo se rompió en mí como un espejo.
Mi rueca del cerebro que ya no hila
amores, ni deseo; yo barrunto
que extraño tu decir, tu verso globo
que me hacía volar con su festejo.
Al menos viene ya la primavera,
de violeta se pinta la avenida
con flor de jacarandas generosas.
Sopla una brisa tibia que me invita
a salir de paseo por esta era.
Dejaré del encierro la guarida,
tristeza dejaré, sucia maldita.
Y saldré a pasear, buscaré rosas.


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