El rincón de la silva

Luciana Rubio · 3 de Abril de 2026

Me reflejo en la noria
rebosante y profunda de tu verso
de brillos cual reflejos de la luna.
De noche los añoro, mas me esfuerzo,
en buscar otra fuente que conmueva
a este mi estro que sufre de sequía,
mas no surge ninguna.
Extraño aquella euforia
al sentir tu presencia en las misivas
me brotaban palabras como vivas
amapolas abriendo en primavera;
sutiles y embriagantes por su aroma,
su ternura y su ritmo, suave ola,
y me cantaba el alma sandunguera.
Mas ahora no asoma
ni un capullo de flor que abra corola.
Solo el son de guitarra es compañía.

Ermenegildo Tiraboschi · Jueves a las 02:31

Un sol de fantasía
se incorpora, girando en torno tuyo,
al levantarte, olímpica y dorada,
al bien de un nuevo día.
Mis piezas reconstruyo,
las de la vida, casi de la nada,
al sentirte irradiar en un instante
la materia vital del corazón.
Compás y diapasón,
deidad, vergel, amante,
colores sin los tonos del dolor,
el sexo que sujeta sin excusas
y el cliché consabido de las musas
del chico adolescente en su rubor.
Eres más que esta silva a mano alzada.
Mucho más, con tan solo una mirada
a tanta iridiscencia en esplendor.

Luciana Rubio · Jueves a las 07:08

Amor es un dolor
y a veces un placer tan infinito
que luego se enfatiza con un grito
y queda una esperando su tremor.
Y es esa suspensión de tanta dicha
y el ansia de tenerla nuevamente
un motor que nos mueve a la demente
búsqueda sin descanso del placer,
pero luego se aleja al horizonte
como estrella fugaz y la desdicha
viene y nos va creciendo como un monte
que nos oculta el sol, atardecer.
Atardecer de vida a la que amamos
la que ya de sus flores no da ramos
y nos ve de soslayo
y nos dice que ya ha pasado mayo
que el otoño tan solo pinta hojas
que declinan al suelo gualdas, rojas.

Ermenegildo Tiraboschi · Viernes a las 05:42

Mi vida itinerante fueron hojas
que vuelan por el mundo,
escritas con la tinta de mi esencia.
Saben de paradojas,
del esfuerzo fecundo,
y de la abierta herida de una ausencia.
Hay renglones que flotan sin esfuerzo
y otros presos en vórtices eternos.
Mi conciencia es el cierzo
que las arremolina,
si pesan los inviernos
al punto en el que empieza a conturbarme
una estrofa asesina,
aquella que escribiera al encontrarme
en sábanas en blanco, sin tu aurora
trayéndome esa risa arrolladora.

Luciana Rubio · Ayer a las 08:06

Canto a la vida.

Empieza con aurora
el día con mis cálidos anhelos
y bebo su calor cual dulce zumo.
Hoy tengo el sol adentro y me calienta,
me causa regocijo su regalo.
Respiro su perfume que es de flores
y escucho canto alegre de canora
avecilla que vuela por los cielos.
He aprendido a vivir, vida consumo
igual si fuera un vicio que yo inhalo
y a mis venas revienta con ardores
pues penetra y espasmos me provoca
y el placer se me escapa por la boca
con un canto de amor,
con su ritmo y cadencia, su tambor.

Pregunta: ¿Qué tipo de silva es esta?

Ermenegildo Tiraboschi · Ayer a las 08:45

No lo sé. Nunca veo poemas con rimas tan alejadas. Terminan sonando como versos blancos.

Luciana Rubio · Ayer a las 14:19

Es una silva clásica.

https://alumaasociacion.com/wp-content/uploads/2017/10/metrica-española.pdf

Aunque la distancia entre las rimas llegue a ser de 5 versos.
Esto dice la IA:

El límite del oído: Aunque no hay un número máximo de versos de separación, la norma estética sugiere que la rima no debería estar separada por más de 4 o 5 versos. Si la distancia es mayor, el oído humano suele "olvidar" el sonido original y se pierde el efecto de la rima, haciendo que el poema suene más a verso suelto o libre.

De cualquier forma, en la silva se permite algún verso libre.

gracias.

Ermenegildo Tiraboschi · Hoy a las 03:28

Coincido. Simplemente, habías preguntado "qué tipo de silva" era. No le encontraba nombre particular.

El rincón de la silva

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