Lluvia de invierno

musador dijo:

Rubias guedejas de los sauces penden
en gotas amarillas deshojadas
cuando con leve brisa se desprenden
para llover en lágrimas doradas.

Lluvia en las frías tardes invernales
que con las sombras riega la tristeza
con tañido de roncos atabales *
que en las chapas agotan su viveza.

Orla de perlas el luciente verde **
de ramas insensibles al invierno
el agua con belleza que nos muerde
con crüel apetito de lo eterno.

Los zorzales con tímidos silbidos
apenas nos evocan tiempos idos.

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musador dijo:

Rubias guedejas de los sauces penden
en gotas amarillas deshojadas
cuando con leve brisa se desprenden
para llover en lágrimas doradas.

Lluvia en las frías tardes invernales
que con las sombras riega la tristeza
del tañido de roncos atabales (1)
que en las chapas agotan su viveza.
.

Orla de perlas el luciente verde
de ramas insensibles al invierno
el agua con belleza que nos muerde
con crüel apetito de lo eterno.

Los zorzales con tímidos silbidos
apenas nos evocan tiempos idos.

1. Más alla'de que «roncos atabales» sea o no una metagoge, sin duda al escribir este verso recordé el hermoso poema de Nicolás Guillén llamado «El abuelo».

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musador dijo:

Rubias guedejas de los sauces penden
en gotas amarillas deshojadas
cuando con leve brisa se desprenden
para llover en lágrimas doradas.

Lluvia en las frías tardes invernales
que con las sombras riega la tristeza
del tañido de roncos atabales (1)
que en las chapas agotan su viveza.
.

Orla de perlas el luciente verde
de ramas insensibles al invierno
el agua con belleza que nos muerde
con crüel apetito de lo eterno.

Los zorzales con tímidos silbidos
apenas nos evocan tiempos idos.

1. Más alla'de que «roncos atabales» sea o no una metagoge, sin duda al escribir este verso recordé el hermoso poema de Nicolás Guillén llamado «El abuelo».

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musador dijo:

Gracias, Juan. Me he quedado pensando si no tenemos todos en algún lugar recóndito esos roncos atabales, más allá de que tengamos o no sangre negra como la angélica mujer sobre la que escribe Guillén. Hay circunstancias en que sentimos intensamente cierto espíritu prehistórico, recuerdo por ejemplo alguna vez que improvisé una «danza del fuego» ante una hoguera (había tomado algún vino, debo admitir). Quizás esto tenga que ver con esa maravilla, revolucionaria en su tiempo, que se llama «La consagración de la primavera», de Stravinsky. La sustancia de la poesía es el ritmo, y el ritmo es un fenómeno con una densa historia tan larga como la de la humanidad, o más...
abrazo
J

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musador dijo:

Rubias guedejas de los sauces penden
en gotas amarillas deshojadas
cuando con leve brisa se desprenden
para llover en lágrimas doradas.

Lluvia en las frías tardes invernales
que con las sombras riega la tristeza
del tañido de roncos atabales (1)
que en las chapas agotan su viveza.
.

Orla de perlas el luciente verde
de ramas insensibles al invierno
el agua con belleza que nos muerde
con crüel apetito de lo eterno.

Los zorzales con tímidos silbidos
apenas nos evocan tiempos idos.

1. Más alla'de que «roncos atabales» sea o no una metagoge, sin duda al escribir este verso recordé el hermoso poema de Nicolás Guillén llamado «El abuelo».

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Rubias guedejas de los sauces penden
en gotas amarillas deshojadas
cuando con leve brisa se desprenden
para llover en lágrimas doradas.

Lluvia en las frías tardes invernales
que con las sombras riega la tristeza
del tañido de roncos atabales (1)
que en las chapas agotan su viveza.
.

Orla de perlas el luciente verde
de ramas insensibles al invierno
el agua con belleza que nos muerde
con crüel apetito de lo eterno.

Los zorzales con tímidos silbidos
apenas nos evocan tiempos idos.

1. Más alla'de que «roncos atabales» sea o no una metagoge, sin duda al escribir este verso recordé el hermoso poema de Nicolás Guillén llamado «El abuelo».

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musador dijo:

Rubias guedejas de los sauces penden
en gotas amarillas deshojadas
cuando con leve brisa se desprenden
para llover en lágrimas doradas.

Lluvia en las frías tardes invernales
que con las sombras riega la tristeza
del tañido de roncos atabales (1)
que en las chapas agotan su viveza.
.

Orla de perlas el luciente verde
de ramas insensibles al invierno
el agua con belleza que nos muerde

con crüel apetito de lo eterno.
Los zorzales con tímidos silbidos
apenas nos evocan tiempos idos.

1. Más alla'de que «roncos atabales» sea o no una metagoge, sin duda al escribir este verso recordé el hermoso poema de Nicolás Guillén llamado «El abuelo».

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Azalea dijo:

Hermoso poema en tiempo de la lluvia del invierno, poeta Jorge.Que precioso lirismo. Merece ser leído por todos los poetas nuevos. Me encantó y lo subo. Saludos
Azalea.

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musador dijo:

Rubias guedejas de los sauces penden
en gotas amarillas deshojadas
cuando con leve brisa se desprenden
para llover en lágrimas doradas.

Lluvia en las frías tardes invernales
que con las sombras riega la tristeza
del tañido de roncos atabales (1)
que en las chapas agotan su viveza.
.

Orla de perlas el luciente verde
de ramas insensibles al invierno
el agua con belleza que nos muerde
con crüel apetito de lo eterno.

Los zorzales con tímidos silbidos
apenas nos evocan tiempos idos.

1. Más alla'de que «roncos atabales» sea o no una metagoge, sin duda al escribir este verso recordé el hermoso poema de Nicolás Guillén llamado «El abuelo».

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Líricodetrito dijo:

Bonito soneto inglés.

El corazón espera otro milagro de la primavera.

Saludos

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Rosendo dijo:

Un soneto magistral, estimado Jorge. ¡Cuatro sinalefas en todo él! Para mí es admirable. Saludos. Rosendo.

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musador dijo:

Rubias guedejas de los sauces penden
en gotas amarillas deshojadas
cuando con leve brisa se desprenden
para llover en lágrimas doradas.

Lluvia en las frías tardes invernales
que con las sombras riega la tristeza
del tañido de roncos atabales (1)
que en las chapas agotan su viveza.
.

Orla de perlas el luciente verde
de ramas insensibles al invierno
el agua con belleza que nos muerde
con crüel apetito de lo eterno.

Los zorzales con tímidos silbidos
apenas nos evocan tiempos idos.

1. Más alla'de que «roncos atabales» sea o no una metagoge, sin duda al escribir este verso recordé el hermoso poema de Nicolás Guillén llamado «El abuelo».

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