No sé si escribir sea acto de magias, pero, o por si acaso, seguido escribo con camiseta.
No sé si es acto de amor, aunque, en letras y en confianza, creo a él yo no le paso para nada.
No sé si es acto de ganas, aunque, siempre es el caso que me da las mas finas flojeras.
El otro día una amiga le dio buenos gustos a algunas de mis notas, y a la vez, el más grande disgusto al cuestionarme si las mismas eran frutos de mi ser. Yo, como respuesta le solté mil sonrisas y un mirar de sorpresas por las dudas que había encausado en mis venas. Luego le dije que, en mi opinión, las poesías o las prosas no eran exclusivas, sino para todo el mundo, ni para académicos hechos y derechos, ni para esos de medias tazas, sino para todos, incluyéndome yo.
Claro, soy sin completa formación educativa y, creo continuaré así hasta que me muera, pero mi realidad antes de escribir era irme en largos viajes del pensar y llenarme de ideas que de poco a mas me iban formando un sol que alegremente me apartaba a los conciertos de la soledad.
Un día se me dio por leer tantos libros de prosas y poesías y, como un destello, sus bellas ideas tocaron mis entusiasmos y me invitaron a marcar mis primeras e indefinidas lineas que, mas que nada, muchas veces inundaron el cesto de basura.
Todo la vida es especular y raros navíos, la música es rumbos que alegran al alma y, las polvorientas calles donde nací y crecí, donde en una mesa las manos de mi madre me alimentaron, sobre esa misma mesa, las tremendas cocinadas y las primaveras familiares crecieron estas curiosidades que, con luchas del fondo, pongo a las existencias que las leen.
Para mi,
la memoria es otro ser, nuestro fantasma que, al morir, es al único que nos llevamos.
Ahora,
por qué es extraño que le ponga letras a mi mundo o que lo que he descrito no sea mío ?
The rules son strange, I know,
but nada confines them to any espacio,
obligaciones or perceptions other than my own, papito~..
Fidel Guerra Cuevas.
United States.
Marzo, 2017.
No sé si es acto de amor, aunque, en letras y en confianza, creo a él yo no le paso para nada.
No sé si es acto de ganas, aunque, siempre es el caso que me da las mas finas flojeras.
El otro día una amiga le dio buenos gustos a algunas de mis notas, y a la vez, el más grande disgusto al cuestionarme si las mismas eran frutos de mi ser. Yo, como respuesta le solté mil sonrisas y un mirar de sorpresas por las dudas que había encausado en mis venas. Luego le dije que, en mi opinión, las poesías o las prosas no eran exclusivas, sino para todo el mundo, ni para académicos hechos y derechos, ni para esos de medias tazas, sino para todos, incluyéndome yo.
Claro, soy sin completa formación educativa y, creo continuaré así hasta que me muera, pero mi realidad antes de escribir era irme en largos viajes del pensar y llenarme de ideas que de poco a mas me iban formando un sol que alegremente me apartaba a los conciertos de la soledad.
Un día se me dio por leer tantos libros de prosas y poesías y, como un destello, sus bellas ideas tocaron mis entusiasmos y me invitaron a marcar mis primeras e indefinidas lineas que, mas que nada, muchas veces inundaron el cesto de basura.
Todo la vida es especular y raros navíos, la música es rumbos que alegran al alma y, las polvorientas calles donde nací y crecí, donde en una mesa las manos de mi madre me alimentaron, sobre esa misma mesa, las tremendas cocinadas y las primaveras familiares crecieron estas curiosidades que, con luchas del fondo, pongo a las existencias que las leen.
Para mi,
la memoria es otro ser, nuestro fantasma que, al morir, es al único que nos llevamos.
Ahora,
por qué es extraño que le ponga letras a mi mundo o que lo que he descrito no sea mío ?
The rules son strange, I know,
but nada confines them to any espacio,
obligaciones or perceptions other than my own, papito~..
Fidel Guerra Cuevas.
United States.
Marzo, 2017.
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