Mí realidad

Lexema

Lexema

Poeta que considera el portal su segunda casa
Cuán triste está la noche
que no ha parado de llorar
desde el ocaso plateado
por su gris algodón


cuan tristes son mis versos
sin brillo de luna ni trinar
de azules estrellas, sin
canto de grillos, solo de ranas


Si estuviera, la hamaca
danzaría sobre las cuerdas
del amor, pero no está...
es mí realidad.


La busco entre los dígitos
de una luz que también llora
su historia y sangra su existir.
Son palomas mis sueños


y arena mí ingrávido suspirar.
Cada lágrima en el techo metálico
resuena el eco de su etérea presencia,
amorfa entre las hojas del sauce.


Está noche, compañera de lágrimas,
agonizaremos juntos nuestras penas.
dejemos que el mosto las ahogue, y
mientras me miro en tus ojos
no me dejes de mirar.
 
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Lexema dijo:
Cuán triste está la noche
que no ha parado de llorar
desde el ocaso plateado
por su gris algodón


cuan tristes son mis versos
sin brillo de luna ni trinar
de azules estrellas, sin
canto de grillos, solo de ranas


Si estuviera la hamaca
danzaría sobre las cuerdas
del amor, pero no está...
es mí realidad.


La busco entre los dígitos
de una luz que también llora
su historia y sangra su existir.
Son palomas mis sueños


y arena mí ingrávido suspirar.
Cada lágrima en el techo metálico
resuena el eco de su etérea presencia,
amorfa entre las hojas del sauce.


Está noche, compañera de lágrimas,
agonizaremos juntos nuestras penas.
dejemos que el mosto las ahogue, y
mientras me miro en tus ojos
no me dejes de mirar.
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La pena va deslizándose suavemente entre tus versos Lex, me ha gustado acompañarte pues por aquí el día ha estado algo gris.
Te dejo mis buenas noches.
 
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Jajajaj la lluvia se ha apoderado de nuestra musa y solo hay llanto inspiración...

Buenas noches
Un abrazo a la distancia
 
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Si existe una facultad humana, que tiene la capacidad de comprenderlo y abarcarlo todo, es nuestra más íntima sensibilidad. la sensibilidad no es un don... es el fruto de un aprendizaje interno, puro, profundo y a veces muy doliente... No se puede escribir con sensibilidad un escrito, si en nuestra vida real no se sabe nada de la vida y todos sus pesares... Lo que quiero decir amigo Lex, es de que hay sensibilidad en tu poesía.. porque ella forma parte de tus más sagradas experiencias. felicitaciones por tan bello mensaje, en este tan íntimo poema.
 
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El Gitano dijo:
Si existe una facultad humana, que tiene la capacidad de comprenderlo y abarcarlo todo, es nuestra más íntima sensibilidad. la sensibilidad no es un don... es el fruto de un aprendizaje interno, puro, profundo y a veces muy doliente... No se puede escribir con sensibilidad un escrito, si en nuestra vida real no se sabe nada de la vida y todos sus pesares... Lo que quiero decir amigo Lex, es de que hay sensibilidad en tu poesía.. porque ella forma parte de tus más sagradas experiencias. felicitaciones por tan bello mensaje, en este tan íntimo poema.
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Querido sensei

Ayer vi una mariposa, quería volar pero no sabía abrir las alas, era algo extrano que habiendo nacido con ellas, no supiera usarlas.

Yo en mí saber la juzgué de tarada,
de ignorante y cuánto se me pudo ocurrir para entender aquel
agravio natural.

Ella estaba parada sobre una flor
hermosa, de color azul intenso,
y estaba tan abierta como el mar,
tan dispuesta como la nueva esposa.


De repente otra mariposa llegó,
se antenearon un par de veces
y de repente, la mariposa empezó
a dar nuevos aletazos y brincos sobre

la flor hermosa que antes la sostenía.
En un pasar de relámpago, se elevó
y subió tan alto como el cabello delgado de los pinos.

Me quedé mirándola hasta que ya no la alcanzara mí vista. Luego recordé sus consejos, aquellos que siempre me hacían rabiar por querer oir un

Bien hecho pupilo!!!
Comparé a aquella mariposa conmigo
y a la otra con usted Sensei;
y me sentí como aquella mariposa
siguiendo a su maestra.
 
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Lexema dijo:
Cuán triste está la noche
que no ha parado de llorar
desde el ocaso plateado
por su gris algodón


cuan tristes son mis versos
sin brillo de luna ni trinar
de azules estrellas, sin
canto de grillos, solo de ranas


Si estuviera, la hamaca
danzaría sobre las cuerdas
del amor, pero no está...
es mí realidad.


La busco entre los dígitos
de una luz que también llora
su historia y sangra su existir.
Son palomas mis sueños


y arena mí ingrávido suspirar.
Cada lágrima en el techo metálico
resuena el eco de su etérea presencia,
amorfa entre las hojas del sauce.


Está noche, compañera de lágrimas,
agonizaremos juntos nuestras penas.
dejemos que el mosto las ahogue, y
mientras me miro en tus ojos
no me dejes de mirar.
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Es de una tristeza cotidiana, de esas penas simples, del alma, cuando el corazón se llena de sombras.
Pero nunca se pierde la dulzura en tu sencuencia, y la esperanza del final deja una clara sensación de luz.
Me gusta leerte.
Un abrazo :)
 
Cecy B dijo:
Es de una tristeza cotidiana, de esas penas simples, del alma, cuando el corazón se llena de sombras.
Pero nunca se pierde la dulzura en tu sencuencia, y la esperanza del final deja una clara sensación de luz.
Me gusta leerte.
Un abrazo :)
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El final de tus palabras querida amiga, trasciende al de mis versos.
Pues es pura poesía.

Gracias por tu presencia y felicitaciones por tus trabajos que ciertamente, están brillando a luz de diamantes...

Cordialmente
 
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