Callejero60
Sé agua ... o nada.
Otro cenicero repleto de musas
otra madrugada que guarda silencio
como ayer, las horas aprenden confusas
mientras va creciendo la nada, con cencio.
Fluyen garabatos y grecas burlescas
máculas que el sabio transforma en historia
de una vieja pluma curtida en mil grescas
antes de que olvide, su infame memoria.
Lucha con el tiempo que raudo se escapa
ver amanecer es la cruz de sus días
sabe bien que el sayo que tiene por capa
pronto albergará, sólo canas vacías.
Páginas oscuras persiguen sus noches
busca la consciencia que brilla en su entorno
no le guarda a nadie rencor, ni reproches
siente que la vida es un tren sin retorno.
Y bendice al niño que fue cuando niño
y le escribe al viejo que fue adolescente
mira su reflejo con tal desaliño
que maldice el blanco que esconde su frente.
Pronto dejará de sufrir por el mundo
y será jilguero en su jaula, callado
solo gruñirá si se siente iracundo
nunca aplaudirá si el sentir no es agrado.
Mirará hacia adentro, no hay nada en afuera
- puede que las quejas, de alguno sin tiento -
pensarán los suyos ¡no existe manera!
y se irá parando su lánguido aliento.
~
Versan los retazos de un viejo maestro
amparado en letras que son su refugio
de ideal, zocato con raza de diestro
nunca vió razón en un verso ambidiestro
hoy la sinrazón de su verso es su efugio.
Sueña con los sueños, y en sueños ensueña
que no son las almas tan solo fachada
que no es la fachada, del alma, reseña...
¡Cuéntame tus sueños sin letra pequeña!
antes que tu aurora, despierte en la nada.
~•~
otra madrugada que guarda silencio
como ayer, las horas aprenden confusas
mientras va creciendo la nada, con cencio.
Fluyen garabatos y grecas burlescas
máculas que el sabio transforma en historia
de una vieja pluma curtida en mil grescas
antes de que olvide, su infame memoria.
Lucha con el tiempo que raudo se escapa
ver amanecer es la cruz de sus días
sabe bien que el sayo que tiene por capa
pronto albergará, sólo canas vacías.
Páginas oscuras persiguen sus noches
busca la consciencia que brilla en su entorno
no le guarda a nadie rencor, ni reproches
siente que la vida es un tren sin retorno.
Y bendice al niño que fue cuando niño
y le escribe al viejo que fue adolescente
mira su reflejo con tal desaliño
que maldice el blanco que esconde su frente.
Pronto dejará de sufrir por el mundo
y será jilguero en su jaula, callado
solo gruñirá si se siente iracundo
nunca aplaudirá si el sentir no es agrado.
Mirará hacia adentro, no hay nada en afuera
- puede que las quejas, de alguno sin tiento -
pensarán los suyos ¡no existe manera!
y se irá parando su lánguido aliento.
~
Versan los retazos de un viejo maestro
amparado en letras que son su refugio
de ideal, zocato con raza de diestro
nunca vió razón en un verso ambidiestro
hoy la sinrazón de su verso es su efugio.
Sueña con los sueños, y en sueños ensueña
que no son las almas tan solo fachada
que no es la fachada, del alma, reseña...
¡Cuéntame tus sueños sin letra pequeña!
antes que tu aurora, despierte en la nada.
~•~
Última edición:
