Noches y días circulares

Sol de mañana;2933480 dijo:

BELLISIMO, muy sentido en su melancolia, siempre me gustan las imagenes que conforman tus poemas, abrazos y estrellitas.

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mujerbonita dijo:

Hola sólo dejate guiar por los movimeintos de rotación y traslación del planeta, ya ves que las tres cuartas partes son de agua y una cuarta parte es tierra, asi vivimos todos. Saludos y estrellas con diversas formas.
¡SONRIE!

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luisrubio dijo:

Son mis pies entonces que tiemblan-----> galicismo Ce sont mes pieds qui/que, algo así como el 'qué bueno que viniste'. En español es 'Son mis pies entonces los que tiemblan. Supongo que según las zonas geográficas algunos barbarismo son más habituales y ya han pasado a nuestra lengua. Lo que sucede es que la RAE suele aceptar nuevas palabras, pero no suele admitir cambios en la sintaxis. En los poemas donde las traslaciones son galácticas y las referencias tomadas a vuela pluma, por que sí y porque es lo que al poeta le ha pasado por la mente en su estado de privilegiada inspiración no suelo ser capaz de decir mucho porque comprendo poco. Creo que cuando sea capaz de identificar todos los recursos con una sola palabra, es decir cuando sea capaz de decir, esto es una metáfora, esto es una sinécdoque, esto es hipálage, oxímoron, etcétera, y lo haga más de prisa comprenderé mejor estos poemas en los que hay tantas cosas que escapan a mi raciocionio pero donde hay tanto donde disfrutar.

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cipres1957 dijo:

Es la hora insostenible, la metafísica del tiempo,
cuando el trino calla sobre la montaña
y los dragones dragan la desesperanza.
Cuando deviene el río que va trepando
menguan los diques callados de castores
y los chillidos de colmillos sobre la madera
anuncian las muertes de los pinos.

Son mis pies entonces los que tiemblan
y mis dedos que rechazan crepúsculos sostenidos
del fino cristal de una gota congelada,
en la rama de otra aburrida encina.
Los vivos mueren y los muertos recuperan el habla
justamente cuando la insobornable noche abre
pisando la alfombra negra sin dar revanchas.

La cruz del sur se atraviesa en la garganta
y los puntos cardinales se confunden, se mixturan
y todo perece en las formas de un teorema,
de la hipótesis inconclusa del pánico,
del resistir sobre la roca trasnochada
alcohólica y vehemente, sin redes
que detengan la inconsistencia del ser.

No hay regreso entonces; las vías se cierran
en círculos y todo recomienza a la hora exacta
en el preciso instante de los relojes agotados,
de la esencia mutante, de las ranas en los pozos
que croan al cielo en los aljibes de piedras.
Y soy un batracio más, sumergido en la bruma,
náufrago anónimo en la misma inundación. [/Q UOTE]

El destino del hombre, el tiempo inexorable que no se detiene y nos lleva a un mismo fin, circulos que se cierran, esas palabras para mi son muy sugerentes es como volver al pasado para saldar cuentas, o también el hecho que se nace y muere y todo es en esferas...
un encanto leerte pues mi imaginación vuela.
Estrellas a tu pluma.
Abrazos.
Ana

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Chiqui Abreu dijo:

Mi Dann, en esta poesía te sentí doblar el tiempo, creas una línea por donde se escurren las luces, todo cae en una tenebrosa cascada que pulveriza la existencia. Tus versos cuelgan de esa encina, aferrados a espinas que amargan la sangre.
Me encantó la transición de la lluvia café a la niebla verdinegra.
Besotes mi bello amigo,
Chiqui.-

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Sigifredo Silva dijo:

¡Hola cipres1957!

Poema de contrastes de realidades absurdas y confusas propias del hombre.

He quedado empantanado en el Circulo de Mohr de tus pensamientos y de los momentos de inercia del mundo.

Suerte.

Sigifredo Silva

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Cisne dijo:

cipres1957 dijo:

Es la hora insostenible, la metafísica del tiempo,
cuando el trino calla sobre la montaña
y los dragones dragan la desesperanza.
Cuando deviene el río que va trepando
menguan los diques callados de castores
y los chillidos de colmillos sobre la madera
anuncian las muertes de los pinos.

Son mis pies entonces los que tiemblan
y mis dedos que rechazan crepúsculos sostenidos
del fino cristal de una gota congelada,
en la rama de otra aburrida encina.
Los vivos mueren y los muertos recuperan el habla
justamente cuando la insobornable noche abre
pisando la alfombra negra sin dar revanchas.

La cruz del sur se atraviesa en la garganta
y los puntos cardinales se confunden, se mixturan
y todo perece en las formas de un teorema,
de la hipótesis inconclusa del pánico,
del resistir sobre la roca trasnochada
alcohólica y vehemente, sin redes
que detengan la inconsistencia del ser.

No hay regreso entonces; las vías se cierran
en círculos y todo recomienza a la hora exacta
en el preciso instante de los relojes agotados,
de la esencia mutante, de las ranas en los pozos
que croan al cielo en los aljibes de piedras.
Y soy un batracio más, sumergido en la bruma,
náufrago anónimo en la misma inundación. [/Q UOTE]

El destino del hombre, el tiempo inexorable que no se detiene y nos lleva a un mismo fin, circulos que se cierran, esas palabras para mi son muy sugerentes es como volver al pasado para saldar cuentas, o también el hecho que se nace y muere y todo es en esferas...
un encanto leerte pues mi imaginación vuela.
Estrellas a tu pluma.
Abrazos.
Ana

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Es regresar siempre a las mismas incógnitas, al mismo desencuentro, a tantas otras cosas.

Gracias amiga Ana. Mi abrazo.

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Trinity dijo:

Me quedo especialmente con el final... Me gustó bastante, es algo cotidiano llevado de una manera muy interesante. Esa circularidad que permanece constantemente, que agobia, que nos hace naúfragos de la misma inundación una y otra vez, pero al mismo tiempo nos lleva a variar, a buscar cosas nuevas que rompan esos esquemas que constantemente nos encarcelan en su interior... O por lo menos es lo que me transmitieron tus versos. Afortunadamente siempre podemos hacer algo por nuestra existencia vacía.

Estrellas para ti, un placer.

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Gayo dijo:

pues que mas le puedo decir poeta, es excelente siempre lo que me deja y mas grato y mas excelente cada vez. ñe felicito su poema me gustó harto


salu2


Bono sencilo a mi Magiando ji ji

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marea nueva dijo:

En la hora insostenible de los relojes agotados...el tiempo se hace tinta no líquida y se transforma en versos, bellos como todo lo que nace de tu creatividad admirable!!! un poema que me encantó leer y que leí entre manecillas de melancolía... un fuerte abrazo y estrellas!!

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E R I Z O dijo:

He quedado girando en la vorágine de pliegues que has propuesto. "Somos la nada sumergida en el todo".
Muchas gracias por compartir esto.
Mis estrellas.

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cipres1957 dijo:

Es la hora insostenible, la metafísica del tiempo,
cuando el trino calla sobre la montaña
y los dragones dragan la desesperanza.
Cuando deviene el río que va trepando
menguan los diques callados de castores
y los chillidos de colmillos sobre la madera
anuncian las muertes de los pinos.

Son mis pies entonces los que tiemblan
y mis dedos que rechazan crepúsculos sostenidos
del fino cristal de una gota congelada,
en la rama de otra aburrida encina.
Los vivos mueren y los muertos recuperan el habla
justamente cuando la insobornable noche abre
pisando la alfombra negra sin dar revanchas.

La cruz del sur se atraviesa en la garganta
y los puntos cardinales se confunden, se mixturan
y todo perece en las formas de un teorema,
de la hipótesis inconclusa del pánico,
del resistir sobre la roca trasnochada
alcohólica y vehemente, sin redes
que detengan la inconsistencia del ser.

No hay regreso entonces; las vías se cierran
en círculos y todo recomienza a la hora exacta
en el preciso instante de los relojes agotados,
de la esencia mutante, de las ranas en los pozos
que croan al cielo en los aljibes de piedras.
Y soy un batracio más, sumergido en la bruma,
náufrago anónimo en la misma inundación.

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cipres1957 dijo:

Es la hora insostenible, la metafísica del tiempo,
cuando el trino calla sobre la montaña
y los dragones dragan la desesperanza.
Cuando deviene el río que va trepando
menguan los diques callados de castores
y los chillidos de colmillos sobre la madera
anuncian las muertes de los pinos.

Son mis pies entonces los que tiemblan
y mis dedos que rechazan crepúsculos sostenidos
del fino cristal de una gota congelada,
en la rama de otra aburrida encina.
Los vivos mueren y los muertos recuperan el habla
justamente cuando la insobornable noche abre
pisando la alfombra negra sin dar revanchas.

La cruz del sur se atraviesa en la garganta
y los puntos cardinales se confunden, se mixturan
y todo perece en las formas de un teorema,
de la hipótesis inconclusa del pánico,
del resistir sobre la roca trasnochada
alcohólica y vehemente, sin redes
que detengan la inconsistencia del ser.

No hay regreso entonces; las vías se cierran
en círculos y todo recomienza a la hora exacta
en el preciso instante de los relojes agotados,
de la esencia mutante, de las ranas en los pozos
que croan al cielo en los aljibes de piedras.
Y soy un batracio más, sumergido en la bruma,
náufrago anónimo en la misma inundación.

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Pedro Ferreira dijo:

Admirable poema, Daniel. Siempre explorando los recovecos del alma. Un placer leerte.
Abrazos desde la bahía.

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