Paquita.

Paquita.

Paquita era, el pueblo entero.
Las manos, las grietas del campo
y las manzanas estaban en su cara.
El blanco de la cal se acostumbró a su sombra,
a sus pasos de delantal y sonrisa amplia.
El pan y las alcachofas, las zanahorias y los puerros,
todas las sopas y estofados que se cocían en el fuego.
El fuego de ella.
Ancha y profunda, con la simpleza que tiene la vida.
Nos achatamos y encojemos para ser parte del arado
y de la sombra de los árboles.
Paquita era, el pueblo entero.

 

Es verdad que aún existen personas así, personas que resumen todo el sentir de un pueblo, toda su luz, su alimento, su tierra. Gracias por este poema. Saludos cordiales.

 

Personas son que dan vida a todo lo que tocan