IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Negando mi suerte,
todo es pozo de promesas,
negando mi vida,
todo es muerte y esperanza,
porque aquí la miseria se olvida,
se calla el rico,
y se esconde el pobre,
porque aquí no hay sol que alumbre,
nunca lo hubo,
siempre habrá lunas que quemen,
entre horas de sueño profundo,
siempre habrán lluvias que sequen
a la alegría del cuerdo,
siempre habrán cuervos que guíen,
a los vivos,
ahora muertos,
siempre habrán caminos,
y algún loco que se lance a recorrerlos,
siempre habrá esperas de tiempo roto,
de nubes tuertas,
siempre habrá cuentos cortos,
y páginas negras,
siempre habrá tinta para gritar.
todo es pozo de promesas,
negando mi vida,
todo es muerte y esperanza,
porque aquí la miseria se olvida,
se calla el rico,
y se esconde el pobre,
porque aquí no hay sol que alumbre,
nunca lo hubo,
siempre habrá lunas que quemen,
entre horas de sueño profundo,
siempre habrán lluvias que sequen
a la alegría del cuerdo,
siempre habrán cuervos que guíen,
a los vivos,
ahora muertos,
siempre habrán caminos,
y algún loco que se lance a recorrerlos,
siempre habrá esperas de tiempo roto,
de nubes tuertas,
siempre habrá cuentos cortos,
y páginas negras,
siempre habrá tinta para gritar.
