Un alba que no es alba

Enamoradax100pre dijo:

El tiempo sin tiempo
que se marcha alfombrando
los caminos disecados
por un beso que no fue beso,
en las tinieblas candorosas
de sus encantos, se convierten
en risas que no son risas.

Un alba que no es alba
de un invierno crudo
cubierto de niebla en los ojos
que brotan fríamente
lágrimas que nos son lágrimas,
convertidas en
granizos que no son granizos.

Una voz que no es voz
que se esparce en la atmósfera
elevados por los vientos de otoño,
en el aire que no es aire,
acompañadas por las aves
y sus melódicas voces
que se convierten
en canto que no es canto.

Unos versos que nos son versos
de efigies tendidas en el camino,
que se juntan por la seducción
de un libro que no es libro,
con letras plasmadas
con gotas de vino
que recorrían las praderas
cuando solían beber
la miel que no fue miel.
​

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Cisne dijo:

Enamoradax100pre
Siento en tus versos como un regreso al pasado e ir borrando recuerdos
así me ha parecido
mis estrellas y cariños
Ana

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Enamoradax100pre dijo:

El tiempo sin tiempo
que se marcha alfombrando
los caminos disecados
por un beso que no fue beso,
en las tinieblas candorosas
de sus encantos, se convierten
en risas que no son risas.

Un alba que no es alba
de un invierno crudo
cubierto de niebla en los ojos
que brotan fríamente
lágrimas que nos son lágrimas,
convertidas en
granizos que no son granizos.

Una voz que no es voz
que se esparce en la atmósfera
elevados por los vientos de otoño,
en el aire que no es aire,
acompañadas por las aves
y sus melódicas voces
que se convierten
en canto que no es canto.

Unos versos que nos son versos
de efigies tendidas en el camino,
que se juntan por la seducción
de un libro que no es libro,
con letras plasmadas
con gotas de vino
que recorrían las praderas
cuando solían beber
la miel que no fue miel.
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Tinne dijo:

Ay mi diabla!!, pero no es lo que no es, ya no es. Me enrede. Precioso te quedo. Qué no te invada la tristeza, si tu eres preciosa, bondadosa, buena amiga. Mi mejor amiga en Lima, mi hermana.... me quedo corta en palabras. Diabla también. Sonríe por favor. Estrellas.

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Enamoradax100pre dijo:

Claro que estoy sonriendo, como no sonreír al leer tu comentario,
la tristeza me invade, vibran en mi alma y mi corazón late a mil,
pero se evaporan pronto..No es preocupeis,
te quiero mares hermana, amiga, mi duendecitaja ja ja.
La diablita ja ja ja

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Tinne dijo:

jajajaja, sabía que te sacaría una sonrisa. Hoy tengo muchas endorfinas, jejeje. Te dije que te adoraba, ah sí. Te lo repito, te adoro.

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Enamoradax100pre dijo:

El tiempo sin tiempo
que se marcha alfombrando
los caminos disecados
por un beso que no fue beso,
en las tinieblas candorosas
de sus encantos, se convierten
en risas que no son risas.

Un alba que no es alba
de un invierno crudo
cubierto de niebla en los ojos
que brotan fríamente
lágrimas que nos son lágrimas,
convertidas en
granizos que no son granizos.

Una voz que no es voz
que se esparce en la atmósfera
elevados por los vientos de otoño,
en el aire que no es aire,
acompañadas por las aves
y sus melódicas voces
que se convierten
en canto que no es canto.

Unos versos que nos son versos
de efigies tendidas en el camino,
que se juntan por la seducción
de un libro que no es libro,
con letras plasmadas
con gotas de vino
que recorrían las praderas
cuando solían beber
la miel que no fue miel.
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Cisne dijo:

Enamoradax100pre
Siento en tus versos como un regreso al pasado e ir borrando recuerdos
así me ha parecido
mis estrellas y cariños
Ana

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Lizzy dijo:

El tiempo sin tiempo
que se marcha alfombrando
los caminos disecados
por un beso que no fue beso,
en las tinieblas candorosas
de sus encantos, se convierten
en risas que no son risas.

Un alba que no es alba
de un invierno crudo
cubierto de niebla en los ojos
que brotan fríamente
lágrimas que nos son lágrimas,
convertidas en
granizos que no son granizos.

Una voz que no es voz
que se esparce en la atmósfera
elevados por los vientos de otoño,
en el aire que no es aire,
acompañadas por las aves
y sus melódicas voces
que se convierten
en canto que no es canto.

Unos versos que nos son versos
de efigies tendidas en el camino,
que se juntan por la seducción
de un libro que no es libro,
con letras plasmadas
con gotas de vino
que recorrían las praderas
cuando solían beber
la miel que no fue miel.
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