Monje Mont
Poeta reconocido en el portal
Mis híbridas especies zozobraban en los miedos,
en las aguas que no te reflejaban.
Los pozos de la ausencia, los húmedos vacíos, sin tu nombre,
desataban el filo de su voz rotunda.
Los puntos de fuga, los índices de ajenas perspectivas al imán inédito del labio,
apuntaban a ciudades en el frío,
a sus calles zurcidas entre sombras resignadas
a la inanición de las distancias infinitas,
codo a codo.
Pero todos los sucesos que engendra tu mirada,
accionan los sueños del opiómano, los colores que el futuro
aún no adivinaba en las semillas.
Y de los mundos imposibles, los moldes de nosotros
traducen los intrínsecos detalles de este hogar,
regazo de la madre donde somos.
Sin habernos conocido, sin habernos pronunciado,
como un silencio voyerista,
tú, lista para un abrazo a mi medida y yo llenando mis abismos de tu nombre,
conmemorábamos el sabor de las frutas conocidas
y de aquel café con galletas por la tarde…,
déjà vu de los cuerpos necesarios, para siempre de las palabras comestibles.
En el territorio de mis ojos, tus designios van dando color a las cosechas,
mientras siembro verbos en los tuyos,
y hago reír tus dudas de las dudas de costumbre.
Y el baño fresco cuando dices “te esperaba”, reinicia en los relojes
después de la jornada, el sueño común de no morir después de muertos.
Y nos creemos renaciendo de diluvios,
como olivos en mundos que aún no nos sabían.
Entonces, el espacio sideral se compone de todas las luces apagadas,
mientras tu voz suave propulsando nuestras naves,
devela los insectos de la luz y sus guaridas;
y las geodésicas de nuestros dedos en el barro,
apuntando a Ararats todos los días,
ensayan cada día, exactamente pronunciarnos.
en las aguas que no te reflejaban.
Los pozos de la ausencia, los húmedos vacíos, sin tu nombre,
desataban el filo de su voz rotunda.
Los puntos de fuga, los índices de ajenas perspectivas al imán inédito del labio,
apuntaban a ciudades en el frío,
a sus calles zurcidas entre sombras resignadas
a la inanición de las distancias infinitas,
codo a codo.
Pero todos los sucesos que engendra tu mirada,
accionan los sueños del opiómano, los colores que el futuro
aún no adivinaba en las semillas.
Y de los mundos imposibles, los moldes de nosotros
traducen los intrínsecos detalles de este hogar,
regazo de la madre donde somos.
Sin habernos conocido, sin habernos pronunciado,
como un silencio voyerista,
tú, lista para un abrazo a mi medida y yo llenando mis abismos de tu nombre,
conmemorábamos el sabor de las frutas conocidas
y de aquel café con galletas por la tarde…,
déjà vu de los cuerpos necesarios, para siempre de las palabras comestibles.
En el territorio de mis ojos, tus designios van dando color a las cosechas,
mientras siembro verbos en los tuyos,
y hago reír tus dudas de las dudas de costumbre.
Y el baño fresco cuando dices “te esperaba”, reinicia en los relojes
después de la jornada, el sueño común de no morir después de muertos.
Y nos creemos renaciendo de diluvios,
como olivos en mundos que aún no nos sabían.
Entonces, el espacio sideral se compone de todas las luces apagadas,
mientras tu voz suave propulsando nuestras naves,
devela los insectos de la luz y sus guaridas;
y las geodésicas de nuestros dedos en el barro,
apuntando a Ararats todos los días,
ensayan cada día, exactamente pronunciarnos.
