¡Más maderaaa!

“Dando vela sin pereza”
dijo el cura Chupacirios,
“pues en vida, no hay martirios
para quien a diario reza”.
Pero el Diablo, en su viveza,
le tentó con una guarra.
Hoy los hábitos desgarra
frente a un púlpito impostor,
mientras fábulas de honor
a su rebaño le narra.
​

 

A su rebaño le narra,
el pastor, bellas historias,
y les cuenta sus memorias
sentado bajo la parra.
A veces lleva guitarra
y al compás de su sonido,
explica lo que ha sufrido,
su infortunio y sus pesares
y acaba llorando a mares
en sus recuerdos sumido.​

 

En fantasías que inventa
nuestro pastor se entretiene
mientras su rebaño viene
y despacio se aposenta.
La gente va muy contenta,
es un brillante orador;
su cuento del nadador
cruzando un río por hambre
y justo le da un calambre
llena a todos de estupor.



​

 

Llena a todos de estupor
porque vive lo que cuenta,
y, aunque todo se lo inventa,
al oírlo da pavor.
Habla, mira alrededor
ve la cara de la gente
absorta completamente;
todos prestan atención
y se nota la emoción
que ha caldeado el ambiente.​

 

La verdad en el amor
es honda contradicción;
es buscar la explicación
del más humano calor.
No es que por muy hablador
me de corte de erudito;
hasta a veces el mosquito
es muy sabio en su picar.
Se debe diferenciar
las cuchufletas del mito.​

 

Las cuchufletas del mito
se diferencian muy bien,
los que vamos en el tren
sabemos de esto un poquito.
Y es que es muy fácil, repito,
encontrar las diferencias,
nunca por las apariencias
te debes tú de guiar
pues te vas a equivocar
si muy deprisa sentencias.​

 

"Sus fallos acatarán",
otro remedio no cabe
y todo el mundo lo sabe,
si no, nos liquidarán.
Da igual monje o capitán,
labrador o zapatero,
que sin un buen monedero
(tiene la cosa su miga)
la justicia te atosiga
y te lleva prisionero.


​

 

Y te lleva prisionero
sin demoras ni reparo
no habrá recurso de amparo
ni habeas corpus certero.
Al asaltar al joyero
en un callejón perdido
debiste haber percibido
que andaba con guardaespaldas.
Hoy tu social deuda saldas
y en traje a rayas te has ido.​

 

Y en traje a rayas te has ido
luciendo como una cebra,
aunque se ve en cada hebra
que está bastante roído.
Pues mejor hubiera sido
que al andar por el sendero,
te hubieras puesto un sombrero,
y en lugar de esas hilachas,
que no ayudan a las fachas,
nada más en puro cuero.

 

Nada más en puro cuero
iba yo por el camping,
más figurín que un dandy
vistiendo solo un sombrero.
En todo el recinto entero
la gente vestía cielo,
se calzaba con el suelo,
se adornaba con sonrisas
y yendo con pocas prisas
se abrigaba con su pelo.
​

 

Lo usaba con gran pericia
Rapunzel todas las noches,
huyendo de los reproches
de la bruja y su injusticia.
Un pecho busca caricia
si se encuentra en soledad;
no merece la frialdad
del mundo y su indiferencia.
Se requiere de paciencia
para vencer la maldad.​

 

No ha de poner la ambición
(si usted quiere estar tranquilo)
en primer lugar, en vilo
le hará estar sin solución.
¿Ha perdido la razón,
se le ha ido la chaveta?
Carretera, vaya meta...
¿no es mejor el lupanar
de Pessoa junto al mar?
¿o me he vuelto majareta?




​

 

¿O me he vuelto majareta?;
se ha versado de prostíbulos
(por suerte, no de patíbulos)
con poesía pizpireta.
No aliento ninguna treta
de Pessoa y compañía;
solo ansío por el día
en que el trazo chabacano
se evacúe por el ano
y no entre a Mundopoesía.
​

Jeje. No es para ofender a nadie. Es simplemente lo que ha salido.

 

En otras webs donde acudan
a millones tantos necios,
donde paguen altos precios
para que su ego sacudan.
En la imitación se escudan
los novatos en las artes,
pero si han dejado partes
al original calcadas,
su valía es tan cascada...
Es muy normal que te hartes.​

 

Es muy normal que te hartes
de oír tantas tonterías,
tantas palabras vacías,
cuando con ellos compartes
esas tardes de los martes
en las que soléis reuniros,
que si no acabáis a tiros
un milagro me parece,
pues sé que la tensión crece
y os mordéis como vampiros.




​

 

De su gente con sus sones
canta el guajiro su pena,
pues es noble la condena
si son justas las canciones.
Cuando el pan llega en raciones
que hasta soslaya un ratón,
pregonan con emoción
guitarras, congas, violines
hacia todos los confines
el dolor a una nación.​

 

Le hará buscar su latebra
el horror inconcebible
de ya no verse invencible
y haber mutado a culebra.
Se abocará a la ginebra,
el "crack" y la marihuana,
y a su existencia malsana
verá llegarle el final
pues, se sabe, dicho mal
es una tumba temprana.​

 

¡Y viva su cría hermosa!,
lloroso gritaba un deudo;
tendría heredero el feudo
de esa tierra generosa.
Pero prefirió otra cosa
el huérfano, de mozuelo,
al no tragarse el anzuelo
de la opulencia heredada.
Su vida fue dedicada
a ciencias del escalpelo.​

 

A ciencias del escalpelo,
donde tiene mucha cancha,
y aunque la tajada ensancha,
él con eso se da vuelo.
Sin embargo yo recelo
porque alguna vez lo vi
trabajando por ahí,
y en la panza, esa ocasión,
al hacer la operación,
dejó adentro el bisturí.