Caramba compañeros, permítanme discrepar un poco, y no con fines antagónicos, mas bien de enriquecimiento.
Soy un gran admirador de Bukowski, de hecho, sus libros (en ingles) ocupan un lugar muy especial en mi breve biblioteca. Pero debo reconocer que el viejo indecente aunque es realismo, no todo el realismo debe ser como escribe él. A los que les gusta hablar de definiciones, este poeta es realismo sucio. Es otra forma de ver el realismo, con otra estética y otro lenguaje.
Yo lo descubrí en mi época de universitario, hace ya mas de treinta y cinco años, aún no era "famoso" en el país. Recuerdo hojas mimeografiadas en barato papel color sepia de sus libros, sin encuadernación y sujetas solamente por grapas, las cuales mis compañeros de facultad repartíamos al mismo que consignas y material propagandístico de izquierda, periódicos impresos en papel muy barato con logos en rojo y negro, en camiones, transportes masivo como el metro, con un bote solicitando la ayuda voluntaria.
Aun conservo varios de esos burdos escritos, guardados por el recuerdo solamente, ya que fueron malamente traducidos también por nosotros con los errores de traducción que corresponden, pero también con la inocencia y candor de personas en sus veinte años. Con que candor y romanticismo un hombre de veinte años puede idealizar a una prostituta triste, un trago de whisky y conceptos que aun no ha vivido.
Pero llegó una voragine cultural, diez años después, estando yo trabajando en los acuerdos de pacificación del EZLN, "cultos" compañeros y jefes en mi trabajo, endiosaban al viejo indecente. Yo que lo traduje sus libros cuando ni siquiera se vendían en México, me di cuenta que ahora eran solo una pose snob de personas que querían sentirse cultas y citaban (malamente por cierto) al poeta, sacando de contexto sus palabras. En 1994, cuando la noticia de su muerte fue tan publicitada, de la nada, personas conocidas que rara vez mostraron una opinión que sugiera algún indicio que alguna vez leyeron algo, ahora recitaban sus frases y citas para cualquier ocasión. Este fenómeno lo observo hasta la fecha. No se si a otras personas les paso lo mismo, si fue solo un hecho aislado, pero ahora para mi todo mundo cita al buen Charles. Prefiero quedarme con mis versiones malamente traducidas y los recuerdos de mi acercamiento al poeta a lo que se convirtió después.
Pero dejo la introducción, el realismo en la poesía viene de mucho muy atrás, particularmente yo la relaciono con la poesía social, la poesía comprometida, y últimamente con la poesía de la conciencia. Mientras escribo esto escucho "Óleo de una mujer con sombrero" de Silvio Rodríguez.
Ya el gran Pablo Neruda nos indicaba que toda literatura es comprometida. ¿Recuerdan a Juan Ramón Jiménez? Si, aquel español del premio nobel, el del platero y yo. Alguien a quien muchos juzgaran como todo lo que poesía realista NO ES. Sin embargo, les pido me dispensen, en mi opinión, para mi lo es.
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico (sic)…
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.
El que tenga rimas o una estructura, ¿que? El que use lenguaje poético, o figuras retoricas definidas, ¿importa? Para mi no, leo realidad, nostalgia y verdad. Para mi gusto es poesía realista.
Quiero acotar que escribir realismo no es escribir en prosa, desmenuzarla en "versos" para que parezca poema, pero sin estructura y agregarle palabrotas, vicios y sexo. Prefiero el bullicio del domingo cerrado.
Lean esto, se escribió hace 190 años en Francia:
Puede uno amar sin ser feliz;
puede uno ser feliz sin amar;
pero amar y ser feliz es algo prodigioso.
Ser celoso es el colmo del egoísmo,
es el amor propio en defecto,
es la irritación de una falsa vanidad.
No existe el hombre que haya podido
descubrir el medio de dar un consejo
de amigo a una mujer, ni siquiera a la suya.
El amor crea en la mujer, una mujer nueva;
la de la víspera ya no existe al día siguiente.
El bruto se cubre, el rico se adorna,
el fatuo se disfraza, el elegante se viste.
Jamás en la vida encontraréis
ternura mejor y más desinteresada
que la de vuestra madre.
Existen en nosotros varias memorias.
El cuerpo y el espíritu tienen cada uno la suya
Es de La peau de chagrin de Honore de Balzac.
Y en una época similar el maestro Rudyard Kipling:
Sin llorarle a su adiós, sin una queja,
respondió al oír su nombre, ocupó su lugar
en la cuerda de presos;
y cuando le cerraron los grilletes,
saludó amablemente a los herreros
inclinados ante él.
Antes de que los pies en formación
levantasen su triste polvareda,
me bajé del caballo, caminé junto a él.
Hablamos, pero no de su dolor:
más bien, del rojo ayer, del grandioso mañana.
¿Podríamos negarle el realismo a estos poemas? Ustedes decidan a la hora de escribir sus obras.
Les dejo por ultimo algo de Gaspar Nuñez de Arce:
¿Te acuerdas cuando en los días
de mi secreto infortunio
dudaba yo de mí mismo,
pobre, olvidado y obscuro;
enjugando compasiva
mi llanto abundante y mudo,
«no desmayes, me dijiste,
que el porvenir será tuyo».
Yo compartiré contigo
lauros, honores y triunfos,
y a la sombra de tu fama
nuestro amor llenará el mundo.
Hoy rompe a veces mi nombre
la indiferencia del vulgo,
y a veces también su aplauso
trémulo y turbado escucho.
Pero como estás muy lejos
y en vano te llamo y busco
paréceme que resuena
en el hueco de un sepulcro?
Y recuerden por favor, hay poesía realista, poesía de realismo sucio, poesía de la conciencia, pero es la misma poesía con diferentes estéticas. Si les gusta hablar de definiciones, o si no les importa con que acompañan el whisky, dejen que otros cataloguen, al final, quien lee, es el hombre.
Perdonen por tan larga reflexión, les recuerdo que es solo eso, una reflexión que propone una opinión, otra cara del cristal, solo tengan en consideración otra forma de ver el tema.
Un abrazo para todos.
