No quiero ser una silla de Ikea

[Pedro Olvera]

¿Por qué me tocó a mí esta mala suerte?
Siempre me levanto a las cinco del poco sueño
que mal dormí
y me pregunto si seguiré siendo tan Pedro
como ayer por la tarde. Y sí, soy tan Pedro
precisamente porque pienso en estas cosas idiotas,
estériles de significado,
y paso media hora al borde de la cama,
al borde del inodoro, al borde del acantilado,
con los pies hundidos en el charco del suelo,
ideando cómo ser un cuarto menos de mí mismo
para ser otra cosa, ¿pero qué?
Probé a ser árbol; hice fotosíntesis al lado del camino,
bajo el sol sudándome el tronco, más negro que verde,
aguantándome las ganas de mear mis raíces,
de abrir mi sombrilla o meterme en mi sombra,
de fumarme mis hojas secas.
Pero los escuché, a ellos tan callados, tan auténticos
en su cofradía de bosque embrujado,
los que se queman sin drama,
los que se dejan ser pulmón, mesa o librero.
Me dijeron lo mismo que tú, pero sin reírse:
Estás muy, pero muy pendejo.
Solo sal de ti mismo.
¿Salir de mí para entrar en qué?
¿En la intemperie con impuestos, en la libertad con selfies,
en la biblioteca municipal, en tus cólicos menstruales?
Si no es que viera la puerta abierta del primer Pedro
que me encontró o me encontré,
y dijera Ah, qué buen lugar para pasar el verano.
Es que fui cayendo en mí cada que el horizonte privatizado
se llenaba de turistas escandalosos,
cada vez que salí en la preciosa foto del mar inmenso
con cara de estar oliendo una mierda de ballena,
cada que leí a Rimbau decir Yo soy otro,
y a Baudelaire Los poetas nunca salen de sí,
y a ti a cada rato ¡No te vengas adentro!
Allá fuera hay demasiados como yo y muchos más como tú,
y son todos mismo: todo lo que soy y no quiero ser.
Aquí al menos nunca estoy solo,
me tengo en todas mis improbabilidades.
No, no necesito ser menos Pedro y más mundo.
Puedo patalear para salir a flote y hundirme más en la arena
hasta rescatar mi cadáver profundo
y darle mi ternura desperdiciada en la vida ajena,
o tomar Lorazepan y no soñar durante doce horas de corrido,
o arrancar mis pies del charco inmundo
y volver a plantarme a la orilla del camino,
con poltrona de cedro, sombrilla de raso y cerveza bien fría,
y gritarle a esos viejos robles, estoicos y presuntuosos:
Si empiezo a arder, me tiro al río y ahogo al pirómano.
¡Soy mucho más árbol que todos ustedes, eh, putos!

13 de marzo de 2024​

 

[goodlookingteenagevampire]

¿Por qué me tocó a mí esta mala suerte?
Siempre me levanto a las cinco del poco sueño
que mal dormí
y me pregunto si seguiré siendo tan Pedro
como ayer por la tarde. Y sí, soy tan Pedro
precisamente porque pienso en estas cosas idiotas,
estériles de significado,
y paso media hora al borde de la cama,
al borde del inodoro, al borde del acantilado,
con los pies hundidos en el charco del suelo,
ideando cómo ser un cuarto menos de mí mismo
para ser otra cosa, ¿pero qué?
Probé a ser árbol; hice fotosíntesis al lado del camino,
bajo el sol sudándome el tronco, más negro que verde,
aguantándome las ganas de mear mis raíces,
de abrir mi sombrilla o meterme en mi sombra,
de fumarme mis hojas secas.
Pero los escuché, a ellos tan callados, tan auténticos
en su cofradía de bosque embrujado,
los que se queman sin drama,
los que se dejan ser pulmón, mesa o librero.
Me dijeron lo mismo que tú, pero sin reírse:
Estás muy, pero muy pendejo.
Solo sal de ti mismo.
¿Salir de mí para entrar en qué?
¿En la intemperie con impuestos, en la libertad con selfies,
en la biblioteca municipal, en tus cólicos menstruales?
Si no es que viera la puerta abierta del primer Pedro
que me encontró o me encontré,
y dijera Ah, qué buen lugar para pasar el verano.
Es que fui cayendo en mí cada que el horizonte privatizado
se llenaba de turistas escandalosos,
cada vez que salí en la preciosa foto del mar inmenso
con cara de estar oliendo una mierda de ballena,
cada que leí a Rimbau decir Yo soy otro,
y a Baudelaire Los poetas nunca salen de sí,
y a ti a cada rato ¡No te vengas adentro!
Allá fuera hay demasiados como yo y muchos más como tú,
y son todos mismo: todo lo que soy y no quiero ser.
Aquí al menos nunca estoy solo,
me tengo en todas mis improbabilidades.
No, no necesito ser menos Pedro y más mundo.
Puedo patalear para salir a flote y hundirme más en la arena
hasta rescatar mi cadáver profundo
y darle mi ternura desperdiciada en la vida ajena,
o tomar Lorazepan y no soñar durante doce horas de corrido,
o arrancar mis pies del charco inmundo
y volver a plantarme a la orilla del camino,
con poltrona de cedro, sombrilla de raso y cerveza bien fría,
y gritarle a esos viejos robles, estoicos y presuntuosos:
Si empiezo a arder, me tiro al río y ahogo al pirómano.
¡Soy mucho más árbol que todos ustedes, eh, putos!

13 de marzo de 2024​

Con que sigas tu dieta de lorazepan el mismísimo Baudelaire te recordaría cuando intentaste dejar de ser un Pedro para convertirte en otro Martín.
Un abrazo...a ese que escribe.

 

[Alde]

Tiempo al tiempo.

Saludos

 

[Pedro Olvera]

Con que sigas tu dieta de lorazepan el mismísimo Baudelaire te recordaría cuando intentaste dejar de ser un Pedro para convertirte en otro Martín.
Un abrazo...a ese que escribe.

Ja, ja, ¡qué buena memoria la tuya, bro! También recuerdo cuando eras un Sergio; siguiendo el ejemplo, intentaría ser un bien parecido Drácula adolescente, como los de Crepúsculo, y lucir diamántino bajo el jodido sol de marzo, pero ya me resulta excesivo. ¿Ahí, en esas pelis, no salen monstruos del Dr. Frankenstein que sean guapos?
Abrazos, amigo, y gracia por pasar.

 

[nelson majerczyk]

Pedro Olvera Poeta, me atrapaste otra vez!!!
Grande amigo, un abrazo fraterno.

 

[La Espartana]

Qué dilema pero nunca dejes de ser el Pedro que sos. <3<3
Un abrazo con mucho cariño, qué lindo es encontrarte!

 

[Luciana Rubio]

¿Por qué me tocó a mí esta mala suerte?
Siempre me levanto a las cinco del poco sueño
que mal dormí
y me pregunto si seguiré siendo tan Pedro
como ayer por la tarde. Y sí, soy tan Pedro
precisamente porque pienso en estas cosas idiotas,
estériles de significado,
y paso media hora al borde de la cama,
al borde del inodoro, al borde del acantilado,
con los pies hundidos en el charco del suelo,
ideando cómo ser un cuarto menos de mí mismo
para ser otra cosa, ¿pero qué?
Probé a ser árbol; hice fotosíntesis al lado del camino,
bajo el sol sudándome el tronco, más negro que verde,
aguantándome las ganas de mear mis raíces,
de abrir mi sombrilla o meterme en mi sombra,
de fumarme mis hojas secas.
Pero los escuché, a ellos tan callados, tan auténticos
en su cofradía de bosque embrujado,
los que se queman sin drama,
los que se dejan ser pulmón, mesa o librero.
Me dijeron lo mismo que tú, pero sin reírse:
Estás muy, pero muy pendejo.
Solo sal de ti mismo.
¿Salir de mí para entrar en qué?
¿En la intemperie con impuestos, en la libertad con selfies,
en la biblioteca municipal, en tus cólicos menstruales?
Si no es que viera la puerta abierta del primer Pedro
que me encontró o me encontré,
y dijera Ah, qué buen lugar para pasar el verano.
Es que fui cayendo en mí cada que el horizonte privatizado
se llenaba de turistas escandalosos,
cada vez que salí en la preciosa foto del mar inmenso
con cara de estar oliendo una mierda de ballena,
cada que leí a Rimbau decir Yo soy otro,
y a Baudelaire Los poetas nunca salen de sí,
y a ti a cada rato ¡No te vengas adentro!
Allá fuera hay demasiados como yo y muchos más como tú,
y son todos mismo: todo lo que soy y no quiero ser.
Aquí al menos nunca estoy solo,
me tengo en todas mis improbabilidades.
No, no necesito ser menos Pedro y más mundo.
Puedo patalear para salir a flote y hundirme más en la arena
hasta rescatar mi cadáver profundo
y darle mi ternura desperdiciada en la vida ajena,
o tomar Lorazepan y no soñar durante doce horas de corrido,
o arrancar mis pies del charco inmundo
y volver a plantarme a la orilla del camino,
con poltrona de cedro, sombrilla de raso y cerveza bien fría,
y gritarle a esos viejos robles, estoicos y presuntuosos:
Si empiezo a arder, me tiro al río y ahogo al pirómano.
¡Soy mucho más árbol que todos ustedes, eh, putos!

13 de marzo de 2024​

Maravilla, excelente poema. Me dejaste con los ojos estrellados.

 

[Gustavo Cavicchia]

Qué autosustentable que es usted Pedro, puede fumarse, comerse, mearse las raíces, abonarse los cimiento, además de ser un roble, cosa que es muy saludable, por como son los robles de sanos. No pelea más, hágase amigo también de los otros árboles, que siguen verdes de contentos.

 

[dragon_ecu]

Toca cuidar que no se le sienten encima.

 

[Luis Libra]

Hermano, eso de replantarnos alguna que otra vez no suena nada mal, aunque casi mejor que en la orilla de algún triste camino -y aprovechando la corriente del río- que sea cual viejo tronco desembocando junto a alguna playita virgen caribeña como las que tuve la fortuna de pisar en ese inolvidable viaje al Limón costarricense....
Y una vez allí, nada de roble estoico y presuntuoso, ¡no!, ... mejor reconvertirse en una flexible palmera cocotera regada de cerveza fría y cócteles de ron con frutas exóticas, hasta morirse de amaneceres y puestas de sol rojas como dichas frutas exóticas exprimidas sobre el mar, y habiendo currado de sujeta-hamacas media jornadita de lunes a jueves hasta la jubilación (anticipada) o el jodido tsunami final...

Genial el poema, bro, tenía que dejar alguna ramilla en él sí o sí. Un gran abrazo.

 

[angelcesar]

¿Por qué me tocó a mí esta mala suerte?
Siempre me levanto a las cinco del poco sueño
que mal dormí
y me pregunto si seguiré siendo tan Pedro
como ayer por la tarde. Y sí, soy tan Pedro
precisamente porque pienso en estas cosas idiotas,
estériles de significado,
y paso media hora al borde de la cama,
al borde del inodoro, al borde del acantilado,
con los pies hundidos en el charco del suelo,
ideando cómo ser un cuarto menos de mí mismo
para ser otra cosa, ¿pero qué?
Probé a ser árbol; hice fotosíntesis al lado del camino,
bajo el sol sudándome el tronco, más negro que verde,
aguantándome las ganas de mear mis raíces,
de abrir mi sombrilla o meterme en mi sombra,
de fumarme mis hojas secas.
Pero los escuché, a ellos tan callados, tan auténticos
en su cofradía de bosque embrujado,
los que se queman sin drama,
los que se dejan ser pulmón, mesa o librero.
Me dijeron lo mismo que tú, pero sin reírse:
Estás muy, pero muy pendejo.
Solo sal de ti mismo.
¿Salir de mí para entrar en qué?
¿En la intemperie con impuestos, en la libertad con selfies,
en la biblioteca municipal, en tus cólicos menstruales?
Si no es que viera la puerta abierta del primer Pedro
que me encontró o me encontré,
y dijera Ah, qué buen lugar para pasar el verano.
Es que fui cayendo en mí cada que el horizonte privatizado
se llenaba de turistas escandalosos,
cada vez que salí en la preciosa foto del mar inmenso
con cara de estar oliendo una mierda de ballena,
cada que leí a Rimbau decir Yo soy otro,
y a Baudelaire Los poetas nunca salen de sí,
y a ti a cada rato ¡No te vengas adentro!
Allá fuera hay demasiados como yo y muchos más como tú,
y son todos mismo: todo lo que soy y no quiero ser.
Aquí al menos nunca estoy solo,
me tengo en todas mis improbabilidades.
No, no necesito ser menos Pedro y más mundo.
Puedo patalear para salir a flote y hundirme más en la arena
hasta rescatar mi cadáver profundo
y darle mi ternura desperdiciada en la vida ajena,
o tomar Lorazepan y no soñar durante doce horas de corrido,
o arrancar mis pies del charco inmundo
y volver a plantarme a la orilla del camino,
con poltrona de cedro, sombrilla de raso y cerveza bien fría,
y gritarle a esos viejos robles, estoicos y presuntuosos:
Si empiezo a arder, me tiro al río y ahogo al pirómano.
¡Soy mucho más árbol que todos ustedes, eh, putos!

13 de marzo de 2024​

Muy buenas letras. Un gusto leerte.
Saludos.