A una madre

Luis Delamar dijo:

Mi amigo, normalmente no encuentro palabra que haga justicia a tu siempre formidable obra. Ojalá, que decirte tan solo, que me parecen unos versos preciosos abrazados a una estructura de suma musicalidad, pueda resultar a tu oído gratificante.
Un fuerte abrazo, Jorge.

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Eratalia dijo:

Esta vez ya no pico.
¡Ya sé lo que es! Un romance de pie quebrado ¡tachán!

Abrazo.

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musador dijo:

Ni siquiera en nuestra lengua
se comete la osadía
de nombrarte,
censurada la palabra
que al dolor le ponga nombre:
solo madre.

No eres huérfana ni viuda
de ese hijo cuya muerte
en tu sangre
es un grito que convoca
de su voz que silenciada
allí arde.

No hubo toro en la tragedia
ni las cinco eran en punto
de la tarde,(*)
mas la muerte se llevaba
en los cuernos de sus brazos
nuestras carnes.

Barro cruel de las trincheras
que en la carne como propia
te complaces,
esa bala de un anónimo
a la voz de su poeta
fue tu parte.

Madre ignota que sufriste
el desierto de su ausencia
en tu talle,
la grandeza del silencio
hoy no cesa con su grito
de mentarte.

(*)Obvia referencia a Federico García Lorca.

Nota. En un poema anterior con esta estructura la llamé, a falta de nomenclatura conocida, «romance de pie quebrado». Vuelvo hoy a ella, pero he hallado además un ilustre antecedente de esta idea de la rima asonante cada tres versos (no corresponde a mi idea de pensar al quebrado como integrado al verso que lo precede, pero bien valga como ejemplo):


Yo no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.
El río se lleva, mientras,
la realidad de esta tarde,
a mares sin esperanza.

Miro al oriente, al poniente,
miro al sur y miro al norte...
Toda la verdad dorada
que cercaba el alma mía
cual con un cielo completo
se cae, partida y falsa.

... Y no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.

(Del libro «Estío»(1915) de Juan Ramón Jiménez)

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Luis Prieto dijo:

Bella entrega haces para todas las madres que de alguna manera sufrieron y sufren el dolor de gargantas calladas para siempre aunque lo has personalizado en la figura de Doña Vicenta Lorca Romero, muerta en 1959 y madre de Federico García Lorca quien desgraciadamente sufrió el silencio de su hijo por la falsa denuncia de Ramón Ruiz Alonso.
En un escrito del poeta, resalta la importancia que tuvo su madre sobre él..."Aprender letras y música, a ella le debo lo que soy y lo que seré".

Un placer disfrutar de tu trabajo Jorge.
Saludos

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musador dijo:

Ni siquiera en nuestra lengua
se comete la osadía
de nombrarte,
censurada la palabra
que al dolor le ponga nombre:
solo madre.

No eres huérfana ni viuda
de ese hijo cuya muerte
en tu sangre
es un grito que convoca
de su voz que silenciada
allí arde.

No hubo toro en la tragedia
ni las cinco eran en punto
de la tarde,(*)
mas la muerte se llevaba
en los cuernos de sus brazos
nuestras carnes.

Barro cruel de las trincheras
que en la carne como propia
te complaces,
esa bala de un anónimo
a la voz de su poeta
fue tu parte.

Madre ignota que sufriste
el desierto de su ausencia
en tu talle,
la grandeza del silencio
hoy no cesa con su grito
de mentarte.

(*)Obvia referencia a Federico García Lorca.

Nota. En un poema anterior con esta estructura la llamé, a falta de nomenclatura conocida, «romance de pie quebrado». Vuelvo hoy a ella, pero he hallado además un ilustre antecedente de esta idea de la rima asonante cada tres versos (no corresponde a mi idea de pensar al quebrado como integrado al verso que lo precede, pero bien valga como ejemplo):


Yo no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.
El río se lleva, mientras,
la realidad de esta tarde,
a mares sin esperanza.

Miro al oriente, al poniente,
miro al sur y miro al norte...
Toda la verdad dorada
que cercaba el alma mía
cual con un cielo completo
se cae, partida y falsa.

... Y no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.

(Del libro «Estío»(1915) de Juan Ramón Jiménez)

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Tommy Traiga dijo:

Sería bueno hacer uno similar con respecto a la separación de madres e hijos en la frontera sur que hubo aquí, a modo de "castigo ejemplar" para desalentar la inmigración ilegal. Sin palabras adicionales.

Te cuento que la estructura me gusta, tiene mucha "agilidad". Lo leo como algo compacto, si bien ese, "ni las cinco eran en punto de la tarde" precisamente en ese orden me suena un poco artificioso, una necesidad de la rima, supongo. Ahora no me digas que precisamente en ese orden las articuló Lorca. No lo dejaría de ser, a mi juicio. Ah...las comas. Si hasta me suena a "punto de la tarde", a secas.

Te olvidaste de mencionar que, aunque sea tan solo tangencialmente, los tres versos de cierre hacen referencia a algo de Simon & Garfunkel. O tal vez ellos se olvidaron de citar a otro artista o poeta que se me escapa.

Abrazo.

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musador dijo:

1. No estoy muy al tanto de los detalles de ese problema de la inmigración en la frontera norteamericana, a decir verdad.

2. Respecto al verso que cuestionas: el verso de Lorca es «eran las cinco en punto de la tarde», un endecasílabo. Yo necesito un dodecasílabo, y no quiero incluir textualmente ese verso, por eso el hipérbaton. Podría poner otro:
ni eran en punto las cinco
de la tarde,
con la ventaja, o no, de incluir el leit-motiv «las cinco de la tarde», pero no lo veo mejor (y supongo que tú tampoco). A mí me gusta como está.

3. No tengo idea de a qué letra de Simon y Garfunkel te refieres. Recuerdo que hubo un disco de moda (en 196...) y que mi hermana Adriana lo ponía todo el tiempo, pero si no recuerdo mal cantaban en inglés y yo no entendía nada. Creo que la música de «El graduado» era de ellos: vi esa peli, hace... Más, no puedo decirte...

gracias y abrazo
Jorge

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la_huella_del_aire dijo:

Es grato leerte siempre, Jorge. Escribes hermoso y complejo. Hoy rescato en en tu poesía la valiosa figura de una madre, quien abnegada tuvo que vivir la muerte del hijo. Es tan triste eso...
Me pongo a imaginar y sospecho que mucha de la esencia poética de Lorca fue por la acción directa de su madre. Esa sensibilidad artística y esa captación profunda de las realidades sociales, que bien se ven reflejadas en su teatro.
Según tengo entendido ella fue maestra de escuela y, en ese sentido, el afán de perfeccionarse intelectualmente habrá sido una constante. Todo esto potencia su figura desde lo humano y, considerando al hijo como testimonio de esa crianza, no habrá sido fácil asumir esa muerte.
Lo siento así desde muy dentro.

Sobre tu poesía, dejo una rosa también en su memoria.

***

​

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airesdeltiempo dijo:

Hermosa poesía en honor a quien hay en ella amor limpio y sincero...si la palabra amor tubiera un sinónimo seria ese: Madre.
Grato leerle. Dios le bendiga

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musador dijo:

Ni siquiera en nuestra lengua
se comete la osadía
de nombrarte,
censurada la palabra
que al dolor le ponga nombre:
solo madre.

No eres huérfana ni viuda
de ese hijo cuya muerte
en tu sangre
es un grito que convoca
de su voz que silenciada
allí arde.

No hubo toro en la tragedia
ni las cinco eran en punto
de la tarde,(*)
mas la muerte se llevaba
en los cuernos de sus brazos
nuestras carnes.

Barro cruel de las trincheras
que en la carne como propia
te complaces,
esa bala de un anónimo
a la voz de su poeta
fue tu parte.

Madre ignota que sufriste
el desierto de su ausencia
en tu talle,
la grandeza del silencio
hoy no cesa con su grito
de mentarte.

(*)Obvia referencia a Federico García Lorca.

Nota. En un poema anterior con esta estructura la llamé, a falta de nomenclatura conocida, «romance de pie quebrado». Vuelvo hoy a ella, pero he hallado además un ilustre antecedente de esta idea de la rima asonante cada tres versos (no corresponde a mi idea de pensar al quebrado como integrado al verso que lo precede, pero bien valga como ejemplo):


Yo no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.
El río se lleva, mientras,
la realidad de esta tarde,
a mares sin esperanza.

Miro al oriente, al poniente,
miro al sur y miro al norte...
Toda la verdad dorada
que cercaba el alma mía
cual con un cielo completo
se cae, partida y falsa.

... Y no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.

(Del libro «Estío»(1915) de Juan Ramón Jiménez)

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musador dijo:

Ni siquiera en nuestra lengua
se comete la osadía
de nombrarte,
censurada la palabra
que al dolor le ponga nombre:
solo madre.

No eres huérfana ni viuda
de ese hijo cuya muerte
en tu sangre
es un grito que convoca
de su voz que silenciada
allí arde.

No hubo toro en la tragedia
ni las cinco eran en punto
de la tarde,(*)
mas la muerte se llevaba
en los cuernos de sus brazos
nuestras carnes.

Barro cruel de las trincheras
que en la carne como propia
te complaces,
esa bala de un anónimo
a la voz de su poeta
fue tu parte.

Madre ignota que sufriste
el desierto de su ausencia
en tu talle,
la grandeza del silencio
hoy no cesa con su grito
de mentarte.

(*)Obvia referencia a Federico García Lorca.

Nota. En un poema anterior con esta estructura la llamé, a falta de nomenclatura conocida, «romance de pie quebrado». Vuelvo hoy a ella, pero he hallado además un ilustre antecedente de esta idea de la rima asonante cada tres versos (no corresponde a mi idea de pensar al quebrado como integrado al verso que lo precede, pero bien valga como ejemplo):


Yo no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.
El río se lleva, mientras,
la realidad de esta tarde,
a mares sin esperanza.

Miro al oriente, al poniente,
miro al sur y miro al norte...
Toda la verdad dorada
que cercaba el alma mía
cual con un cielo completo
se cae, partida y falsa.

... Y no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.

(Del libro «Estío»(1915) de Juan Ramón Jiménez)

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kalkbadan dijo:

Qué preciosidad de poema, querido Jorge. Recuerdo el impacto de cuando lo leí.
Y han pasado casi 8 años, ¡maldita sea, compañero!, el tiempo, el implacable...

Ese dolor de madre me parece el sumun del dolor. Radical y definitivo.
Un abrazo fuerte.

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angelcesar dijo:

Qué dolor! Grandeza en los versos. Abrazo.

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musador dijo:

Ni siquiera en nuestra lengua
se comete la osadía
de nombrarte,
censurada la palabra
que al dolor le ponga nombre:
solo madre.

No eres huérfana ni viuda
de ese hijo cuya muerte
en tu sangre
es un grito que convoca
de su voz que silenciada
allí arde.

No hubo toro en la tragedia
ni las cinco eran en punto
de la tarde,(*)
mas la muerte se llevaba
en los cuernos de sus brazos
nuestras carnes.

Barro cruel de las trincheras
que en la carne como propia
te complaces,
esa bala de un anónimo
a la voz de su poeta
fue tu parte.

Madre ignota que sufriste
el desierto de su ausencia
en tu talle,
la grandeza del silencio
hoy no cesa con su grito
de mentarte.

(*)Obvia referencia a Federico García Lorca.

Nota. En un poema anterior con esta estructura la llamé, a falta de nomenclatura conocida, «romance de pie quebrado». Vuelvo hoy a ella, pero he hallado además un ilustre antecedente de esta idea de la rima asonante cada tres versos (no corresponde a mi idea de pensar al quebrado como integrado al verso que lo precede, pero bien valga como ejemplo):


Yo no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.
El río se lleva, mientras,
la realidad de esta tarde,
a mares sin esperanza.

Miro al oriente, al poniente,
miro al sur y miro al norte...
Toda la verdad dorada
que cercaba el alma mía
cual con un cielo completo
se cae, partida y falsa.

... Y no sé como saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.

(Del libro «Estío»(1915) de Juan Ramón Jiménez)

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Ligia Calderón Romero dijo:

Llegan profundo estos versos, excelente, Jorge, cuántas madres como la homenajeada han sentido tal desamparo a la sombra de las "injusticias injustificadas", que ninguna se justifica, la estructura bien vale la pena copiártela, un abrazo fuerte, Jorge y el gusto de leerte,

ligiA

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