Maroc
Alberto
https://m.vk.com/video-61174019_456240172
¿Qué nueva tragedia traerá el águila?
con su agudo sonido cargado
de armas afiladas como puñales,
¿porqué los gritos de la vida
se ahogan en un murmullo año
tras año?
Sé que el águila no quiere saber nada
de las noches de dolor,
de la pérdida de los amantes
que hace sangrar las sílabas
por campos y pueblos
de la tierra,
hoy me abrazo a una sombra
donde el amor es sólo literatura,
la memoria pierde sus ramas,
el ansia de una primavera
que busca el corazón
gimiendo infeliz contra los pechos
aparece en un escenario infinito.
Hay personas que nacen
como pueden
en un canal ensangrentado,
que caminan por un tiempo
de paredes derrubadas
sin albas bellas
para estrenar
mientras el futuro o el presente
cubre o cubrirá la ausencia de sus pisadas
cualquier día de otoño
enterrado con ladrillos
junto a esa mirada negra
desde la vieja habitación.
El alcohol que cae por mi bolígrafo
me aproxima a los muertos,
borracho de vodka me lanzo
hacia las tumbas,
el papel sin tintar
es la papelina
que alberga los narcóticos
versos pendientes
de escribir,
soy un poema ebrio
de posiblidades
y muerto cuanto más sobrio,
soy el muerto y ahora
me estoy rezando,
soy un poema con vocación
hereje nacido
para consumirse
en la hoguera
suicida e inútil,
nadie notará mi ausencia,
la de otros tampoco.
En los bosques de mi alma
anida una voz cargada
de inhóspito sigilo,
pronuncio frases
con las manos ajadas de la tristeza,
millones de personas morirán bajo
las garras del águila
y nunca serán recordadas,
sin embargo merece
la pena luchar contra
el olvido
para que alguien,
si se atreve,
enseñe la verdad
a los niños.
¿Qué nueva tragedia traerá el águila?
con su agudo sonido cargado
de armas afiladas como puñales,
¿porqué los gritos de la vida
se ahogan en un murmullo año
tras año?
Sé que el águila no quiere saber nada
de las noches de dolor,
de la pérdida de los amantes
que hace sangrar las sílabas
por campos y pueblos
de la tierra,
hoy me abrazo a una sombra
donde el amor es sólo literatura,
la memoria pierde sus ramas,
el ansia de una primavera
que busca el corazón
gimiendo infeliz contra los pechos
aparece en un escenario infinito.
Hay personas que nacen
como pueden
en un canal ensangrentado,
que caminan por un tiempo
de paredes derrubadas
sin albas bellas
para estrenar
mientras el futuro o el presente
cubre o cubrirá la ausencia de sus pisadas
cualquier día de otoño
enterrado con ladrillos
junto a esa mirada negra
desde la vieja habitación.
El alcohol que cae por mi bolígrafo
me aproxima a los muertos,
borracho de vodka me lanzo
hacia las tumbas,
el papel sin tintar
es la papelina
que alberga los narcóticos
versos pendientes
de escribir,
soy un poema ebrio
de posiblidades
y muerto cuanto más sobrio,
soy el muerto y ahora
me estoy rezando,
soy un poema con vocación
hereje nacido
para consumirse
en la hoguera
suicida e inútil,
nadie notará mi ausencia,
la de otros tampoco.
En los bosques de mi alma
anida una voz cargada
de inhóspito sigilo,
pronuncio frases
con las manos ajadas de la tristeza,
millones de personas morirán bajo
las garras del águila
y nunca serán recordadas,
sin embargo merece
la pena luchar contra
el olvido
para que alguien,
si se atreve,
enseñe la verdad
a los niños.
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