La Barraca de los Fenómenos de Feria

Serin dijo:

Hanami (花見 lit. "ver flores"?) es la tradición japonesa de observar la belleza de las flores, pero por lo general se asocia esta palabra al período en que florecen los cerezos y en el que los japoneses acuden en masa a parques y jardines a contemplar sus flores (sakura).

Hanami

Parque del Castillo Himeji
Ubicación Japón
País Japón
Significado Invita a reflexionar sobre la vida.
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(video) Bunkyō (Tokio), 2015

HanamiBentō　Hiroshige
De finales de febrero a principios de mayo, los cerezos florecen por todo Japón, de sur a norte acorde a los distintos climas existentes en las diversas regiones, y dependiendo de la variación del clima en cada temporada o año. Los primeros cerezos del año florecen en las islas de Okinawa a fines de febrero o a principios de marzo (la región más meridional) y los últimos en la isla de Hokkaidō aproximadamente la última semana de abril o principios de mayo (la región más septentrional). Ésta es la temporada habitual, pero se debe tener presente que la floración puede comenzar incluso en el mes de enero en el sur.[1]

El pronóstico de florecimiento (sakurazensen (桜前線?)) es anunciado cada año por la oficina de meteorología. En esta celebración, la gente se dirige a los parques a contemplar los cerezos en flor, y habitualmente realizando un pícnic, con la familia o con la empresa (es habitual ver a empleados de empresas guardando los mejores sitios debajo de los cerezos con días de antelación). El hanami continua en la noche y es llamado yozakura (夜桜 cerezos de noche?).

Toyō Itō, famoso arquitecto japonés, recordaba este hecho de su infancia catalogando como la forma más bella y sencilla de hacer arquitectura, a través de los grandes manteles a la sombra de los cerezos.

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La Sexorcisto dijo:

El disco de La Sexorcisto, babies, jajaja

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danie dijo:

No siempre en las madrugadas duermo,
por más que la casa este en silencio, dormida y
me cierre, con sus pesadas horas, los párpados.

No, no lo hago.

Es que a veces soy como un pésimo hipnotista
que no para de mirar por largos minutos el péndulo del reloj
sin saber siquiera lo qué está haciendo.

Otras veces miro el humo de los cigarrillos
como forman un espiral hasta la azotea.

Y otras veces me entretengo con el goteo de la canilla,
que desde la cocina organiza un extraño concierto,
chocando con las cacerolas y los platos que están sin lavar.

Es que en las noches podemos ser muy estúpidos
y más en las madrugadas
donde el insomnio es el que piensa.

Pero eso sí; no lo niego, cuando en las noches llueve
no puedo contenerme
y también
................me largo a llover.

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danie dijo:

Creo que a todos
o a casi todos
alguna vez nos ocurrió:

una mujer pasó volando,
pero se detuvo entre los huesos y las simientes,
atravesó la carne con surcos de pétalos,
navegó en la sangre con su piel de barca de sirena
y allí,
en las hondas venas
con miradas más púrpuras que los subcutáneos deseos,
allí, en ese lugar íntimo,
en ese ensueño dentro la metrópolis del sueño
levantó ladrillo por ladrillo
su hospedaje,
su burbuja conservada en el tiempo.
Nada más alejado de lo real.
Nada más alejado incluso de nuestra propia quimera.
Nada más vano
que el deseo que no proyecta nuestro cuerpo.

Es sabido
que la borrosidad se acumula en rincones sordos,
escondida en ángulos pretéritos y agudos
a los que no llegan los dedos,
a los que tampoco pueden llegar las miradas, los instintos,
las lumbres de estrellas, la misma noche negra.

Pero esa mujer que una vez pasó volando
y se detuvo
entre los huesos y las simientes
«tal vez por piedad o por simple despecho,
para plantar una rosa
o para extirpar lo trozos del corazón con fuego»
esa mujer que atravesó la mar misma de nuestra esencia,
la sombra de aquel lejano
pero aún húmedo beso de ventisca y marea
se volvió un no ser diáfano de puro latidos, fiebres y anhelos;
y así un fantasma
que por el simple hecho de no existir
no dejó jamás de excitarnos
como potros salvajes,
como abejas o colibrís del polen de la primavera.

Esa mujer tiene un nombre al que no conocemos,
un rostro al que no vemos,
una piel de tersa hule, una caricia de felpa,
un aroma a fresa, una silueta a rouge veraniego…

También esa misma mujer
tiene una preciosidad de simple ficción:
por ejemplo la de un ser equívoco, poético, ondoluso
que en su viaje parte de la nada y sobre el vacío va hacia la nada.
Inutilidad de lo bello
pero que atrapa con destreza,
es el viaje de esa mujer por sobre un tablón en rigor,
por una nube desvanecida en la altura del vuelo,
por un camino sin rutas ni vías que
torpemente conectan al franco pecho.
Una mujer que rompe el mito
y las facciones
de las fábulas y leyendas
con su cuerpo cubierto apenas
por una bata de baño flotante contra el cielo;
dicha y desgracia
de los dioses y de los hombres de la perdida Pompeya.

Desde entonces
esa mujer recorre límites y naciones del varado cuerpo,
no habla nuestra lengua,
no conoce nuestra costumbres o hábitos,
no sabe de nuestras esposas, novias ni horas de faena
y así y todo sin saber el porqué, el por cuánto, el por dónde;
casi desnudándonos,
nos acaricia con sus manos de prados
y de clavos de destino incierto.
La mujer besada y a la vez besante equivoca
del fantasma que nos acecha,
de alguna manera
presencia en toda mujer que alguna vez amamos
y en el azar del amor
derrochamos.

La mujer que nos entrevista en lo oscuro
del verbo amar
y todavía desconocemos.


...

sí, aunque digan que Cortázar era cursi y menos poeta; yo creo que su maga actualmente es muy necesaria ... y aparte la literatura noes pra todos sino para quien la quiera

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Serin dijo:

Luego que se me safe otra receta para el dolor de la pancita, la subo al foro de adultos abrazos.

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charlie ía dijo:

aunque las cabronas luego hieden un vergo cuando se caen.

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Serin dijo:

Gracias por tu paso, Charlie. Ya me tienes con antojo de cerveza desde ayer y ceviche...hace tiempo que no preparo un ceviche y por esta tierra solo se consigue pescado de río; el mar está muy distante. Saludos hasta allá. Un abrazo.

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La Sexorcisto dijo:

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Dildos dildos dildos

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charlie ía dijo:

el ceviche es un platillo de los dioses. hay una tipa que me trae calamar fresco del pacífico, así que a este ceviche que preparo lo podríamos llamar porno de tentáculos. y con cerveza, pues: el no va más.

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charlie ía dijo:

el ceviche es un platillo de los dioses. hay una tipa que me trae calamar fresco del pacífico, así que a este ceviche que preparo lo podríamos llamar porno de tentáculos. y con cerveza, pues: el no va más.




lo del porno de tentáculos es una metáfora, lluna... ¿no te gusta el cevichito?

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danie dijo:

Léase esto si usted cree que “el universo conspira a su favor”

​

Lo cierto es que saliste último en la carrera
“sí; lo que importaba era ganar”
pero siempre hay un premio consuelo
y no es justo el champán espumante.
El premio consuelo es
la soga que aún te sujeta, la sal en la herida,
los ladridos de una perra noche
y la posibilidad de creer
que esa, tu vil sombra, seguirá haciendo trampa
en todas las dichosas carreras.

—Lo que importa es el premio —. Claro
que importa ese hueso roído
con escasos gramos de carne,
tan duro para los dientes…
Esperando como primer plato en la mesa.

Un plato más, ajeno, para saciar
.........................el hambre
...............de tus vehementes moscas.


01/11/2021

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Serin dijo:

Nada puede traspasar el umbral que tu no quieras permitir.
Cuando digo NO MÁS, es un NO MÁS DEFINITIVO.
Un hasta aquí.
Un ya no me digas nada.
¡¡¡¡¡Un basta!!!!!!
Amarren bien a ese loco.
Quiero paz.

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danie dijo:

y claro... falta la poesía; aunque esa niña bonita jamás estuvo.

Creación divina

En un debate que tuve con un testigo de Jehová
con respecto a la creación.
Le dije:
—no hagamos alarde público por la creación,
no exageremos que cualquiera puede crear;
sólo hace falta…
despellejar los sueños,
ver con un ojo en el horror y con el otro
cagarse de risa de ello,
tener el tacto de un cactus
y a su vez
la perfección y suspicacia de un enjambre de tiranos,
torturar las más íntimas entrañas
hasta que tomen un color de humus carbonizado,
triturar con nuestras propias manos
la aorta del alma.
A todo esto, si lo deseamos, le podríamos dar
un toque de buen gusto.
Pero lo que no hay que hacer
es lo que hizo Dios cuando nos creó:
sentarse en una mecedora,
beber un par de cervezas hasta estar ebrio
y vomitar el mundo que conocemos.
Así sale cualquier cosa,
menos una creación aceptable.

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danie dijo:

Otro tema más pá el mundo.

Huilliches “Gente del Sur”

A Jaime Luis Huenún

"Aquí, henos aquí,
ya viudos de nuestros dioses,
viudos del sol, del agua y de la luna llena." Jaime Luis Huenún.​

Bajo la niebla
las pequeñas urbes
son acero
cortando a hieles las montañas.
Las elípticas constelaciones de humo,
silentes tácitos
donde duerme lo qué fue una vez el relámpago.
Hoy la lluvia
moja con vergüenza el camino.
Arenilla a mansalva
sepultando un pueblo
distingue el chamán
sobre el fuego sagrado.

Eluney “regalo del cielo” pregunta
con voz tenue:
—¿hasta cuándo el aire ácido?—

El ojo del chamán no mendiga aciertos
y nosotros,
como runas y cenizas del chesüngun,
letras sangrantes de Jaime
“viudos de los dioses,
viudos del sol, del agua y de la luna llena” .

El sol viejo
pronto
entre manufacturaras nubes
se apagará.

¡Y los pájaros…?
¿Qué dios blanco
nos arrebatará a los pájaros?

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