Pensando en las luciérnagas, otra conclusión

Has olvidado la garra, el corazón,
cada latido, cada suspiro de cielo.
¿Has olvidado acaso tu bautismo
en manos de Jesús?
No en las manos blanquitas de un hombre
de larga sotana, de viejos hábitos,
incluso más que las mismas cenizas de Dios.
¿Has olvidado acaso que
sin espinas no hay rosas
y que las mismas rosas nacieron
de la tierra abonada con estiércol?
No, no creo que hayas olvidado nada,
y sé que en esta época
es más fácil adaptarse al silencio
pretendiendo que nunca existieron los sueños
ni un placentero paraíso.

No es cierto que mueren los ideales,
los hombres mueren, pero los ideales no.
Y mientras la sangre de tantos crímenes, pestes
fecundan a su paso los ríos, pueblos, escuelas,
hasta los lejanos campos de trigo
algunos obreros/ campesinos
siguen cosechando cultivos a tu salud.

Y tú solo miras/espías
desde las grandes ventanas de la necrópolis.
Corres la cortina y observas a esos cuerpos sin alma
que se agachan, tiemblan y sudan
sin poesía ni música,
sin siquiera pan ni una copa de vino en la mesa.

"Las sombras se expanden como bestias enormes
devorando a los hombres
que no tienen sueños ni memorias" Recuerda esto que una vez dije y
sal de ahí, vete a fuera,
enciende un cigarrillo, contamina un poco,
pero contempla a la noche pasible, calmada.
En la noche no hay cotorreos
ni discursos de sabiondos parlanchines que revuelven los oídos
y por un momento recuerda aquellas excursiones de antaño
a la Corona del inca, el Talampaya, el Ischigualasto
y como los gigantes de piedra
capturaron todo este Valle hasta la misma luna
para entregártela
sin derramar ni una mísera gota de tu puta sangre.

Critica y emotiva descarga poetica.
Saludos, danie que este bien amigo.

danie dijo:

Has olvidado la garra, el corazón,
cada latido, cada suspiro de cielo.
¿Has olvidado acaso tu bautismo
en manos de Jesús?
No en las manos blanquitas de un hombre
de larga sotana, de viejos hábitos,
incluso más que las mismas cenizas de Dios.
¿Has olvidado acaso que
sin espinas no hay rosas
y que las mismas rosas nacieron
de la tierra abonada con estiércol?
No, no creo que hayas olvidado nada,
y sé que en esta época
es más fácil adaptarse al silencio
pretendiendo que nunca existieron los sueños
ni un placentero paraíso.

No es cierto que mueren los ideales,
los hombres mueren, pero los ideales no.
Y mientras la sangre de tantos crímenes, pestes
fecundan a su paso los ríos, pueblos, escuelas,
hasta los lejanos campos de trigo
algunos obreros/ campesinos
siguen cosechando cultivos a tu salud.

Y tú solo miras/espías
desde las grandes ventanas de la necrópolis.
Corres la cortina y observas a esos cuerpos sin alma
que se agachan, tiemblan y sudan
sin poesía ni música,
sin siquiera pan ni una copa de vino en la mesa.

"Las sombras se expanden como bestias enormes
devorando a los hombres
que no tienen sueños ni memorias" Recuerda esto que una vez dije y
sal de ahí, vete a fuera,
enciende un cigarrillo, contamina un poco,
pero contempla a la noche pasible, calmada.
En la noche no hay cotorreos
ni discursos de sabiondos parlanchines que revuelven los oídos
y por un momento recuerda aquellas excursiones de antaño
a la Corona del inca, el Talampaya, el Ischigualasto
y como los gigantes de piedra
capturaron todo este Valle hasta la misma luna
para entregártela
sin derramar ni una mísera gota de tu puta sangre.

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Grato poema danie, un placer leerlo, me gustó.

Saludos.

En realidad, Danie, los ideales no mueren, simplemente cambian, o mejor dicho, los cambiamos nosotros según nuestras necesidades, intereses y morales de turno; y olvidamos fácilmente, porque en cada generación nos creemos que el pasado no va con nosotros (craso error).
Personalmente creo que la humanidad en líneas generales -y lentamente- evoluciona a mejor, solo que cada paso de la humanidad conlleva siempre sus peligros y "efectos secundarios", y olvidar quienes somos y de dónde venimos históricamente multiplica esos riesgos.
Un buen, hermoso e interesante poema, (la última estrofa me parece muy lograda). Mis felicitaciones y un abrazo compa.

Pero es que en si el silencio ya es un idioma, al menos por momentos lo es el mío y te hincha lo sé, pero es que tampoco puede uno ir por ahí gritando lo que sabe y lo que no; y de acuerdo contigo no se puede conocer la rosa sin antes ser herido por las espinas. Y por ideales pues uno no puede andar por ahí haciendo revolución por todo, es más hasta el silencio ya es revolución.
Te das cuenta que si hay que ir encendiendo cigarros por ahí, pero no dejas, jajaja...
Un gusto leerte Jorge Daniel, un beso enorme.

Magnífico poema estimado Danie. Cuéntame como van las cosas por tu hermoso país. Me han contado que Javier Milei amenaza en serio y que la juventud apuesta por su pragmatismo económico.

Por lo regular entro a este foro más a leer y dejar me gusta.
Pero sentí algo extraño este escrito.
No es fácil digerir tantas ideas agolpadas, no.
Es que no viene de una en una, ni en secuencia... vamos que el desorden es su orden.
Pero saco un testimonio de logros de viejos, que a menudo tomamos como si fueran cosas sin valor, como si fueran nuestro derecho.
Como si fuera la obligación natural de otros para que se nos entregue.
Pero también noto entre las brumas del inicio, las huellas de excelencias de espejos... sin luz propia.
Me gustan los cocuyos, porque su brillo atrae el apareamiento, y su color indica que las almas aún siguen amando, una vez que la katana descansa en la saya.
Me encanta sacar la bayoneta a modo de tantou y reventar globos de helio, y me río para mis adentros. Eructos de ranas que fingen rugir y no pasan de un croar.
Y me alejo y observo el cañaveral en la orilla del canal, mientras una estela desvía los rayos de la luna sobre las mejillas de la mujer que me marcara la piel... aunque le salió feo el tatuaje, pero eso es otra historia.
Nada que un instante de relax y café muy diluido con ron y leche condensada no quite las ganas de seguir leyendo.

Saludos Danie.