No me ampara la noche con sus senos.
Ahora a todas horas ya me aborda.
Es esa araña que en mi mente borda
telares que sostienen sus estrenos.
Un aroma me guía a sus terrenos.
Los dedos índices preceden horda
que traza la caricia fina y sorda.
Si exhalo, sus consignas arden menos.
Emiten ruido pieles de concreto.
Alertan a sus triadas del lirismo
con que frota su suerte de amuleto.
Casi puedo palpar el hermetismo.
En el doble cerrojo su decreto
se estrella contra el fondo de mi abismo.
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