-
MundoPoesía se ha renovado! Nuevo diseño y nuevas funciones. Ver cambios
Blogs — Mundo Poesía
(Prosa poética)
Debo entender que todo es efímero.
Lo son los castillos que la lluvia diseña en mis ventanas, a los que abandona cuando, aliada con el viento, decide
apropiarse de mis miedos y esparcirlos en otro lugar.
También lo es la noche con su cielo de diamantes, y el nocturno astro que, de pronto, se deshace en pedrerías y
lentejuelas en ese lago fatal donde naufragan los sueños.
Fueron efímeras, para mí, sus manos, en el momento en que las perdí para siempre aquella madrugada junto a su voz última, apagada y suplicante.
Y es efímera la vida que, en un instante, se pulveriza por correr despavorida al compás enloquecido de las horas.
Debo entender que todo es efímero.
Lo son los castillos que la lluvia diseña en mis ventanas, a los que abandona cuando, aliada con el viento, decide
apropiarse de mis miedos y esparcirlos en otro lugar.
También lo es la noche con su cielo de diamantes, y el nocturno astro que, de pronto, se deshace en pedrerías y
lentejuelas en ese lago fatal donde naufragan los sueños.
Fueron efímeras, para mí, sus manos, en el momento en que las perdí para siempre aquella madrugada junto a su voz última, apagada y suplicante.
Y es efímera la vida que, en un instante, se pulveriza por correr despavorida al compás enloquecido de las horas.
También puedes escucharlo pinchando el siguiente enlace:
https://www.spreaker.com/episode/la...-mejor-autor-pablo-tricci-argentina--67224880Ver el archivos adjunto 65493
Siento que los años viven conmigo,
rotos los días y los minutos encarcelados,
huyendo, disueltos en aromas
como larga muerte en hondos valles.
Como el viento se rinde al espacio
de tu espalda que se agita con la miel del sol
las valientes aguas soportan al tornado
bajo el amparo de las alas en una vereda
de luces breves.
Retinas de hondos matices
se extienden por doquier,
corneas con quejido de río
sujetan las piernas donde bebe el puñal
su amargura, breve dormir de los pájaros
cuando asedian el brindis de la sed.
Robusta traza de pilares en lenguas
que sostienen las viejas naves
de un amor que muere
cuando aparece la ineptitud estéril de la amargura
en la piedra del muro exterior.
@ José Valverde Yuste
En la laguna azul,
en un rincón secreto del universo,
donde los latidos se sincronizan,
donde no existen los relojes,
donde lo imposible es posible
y la pasión es todo.
Firmamos un pacto,
con las manos y los labios,
con las lenguas jugando
a descubrir las pieles.
Se fusionó tu piel con la mía
en un incendio voraz,
evaporando los miedos
como un elixir mágico,
volviendo invisible el mundo
y las sombras en la pared
fueron cómplices del eco
que marcó el camino.
Un abecedario entero
no alcanza
para seguir explicando
eso que sentimos.
No hace falta brújula, ni estrellas,
para volver a recorrer,
el sendero que siempre
me lleva a vos.
En realidad no necesito un pacto,
entre letras invisibles,
ni palabras de humo,
cuando el mundo se detiene
al amarte amor,
y es fuego lo que arde antes
y después de la calma.
Ver el archivos adjunto 65491
en un rincón secreto del universo,
donde los latidos se sincronizan,
donde no existen los relojes,
donde lo imposible es posible
y la pasión es todo.
Firmamos un pacto,
con las manos y los labios,
con las lenguas jugando
a descubrir las pieles.
Se fusionó tu piel con la mía
en un incendio voraz,
evaporando los miedos
como un elixir mágico,
volviendo invisible el mundo
y las sombras en la pared
fueron cómplices del eco
que marcó el camino.
Un abecedario entero
no alcanza
para seguir explicando
eso que sentimos.
No hace falta brújula, ni estrellas,
para volver a recorrer,
el sendero que siempre
me lleva a vos.
En realidad no necesito un pacto,
entre letras invisibles,
ni palabras de humo,
cuando el mundo se detiene
al amarte amor,
y es fuego lo que arde antes
y después de la calma.
Ver el archivos adjunto 65491
Cuando el sol, con su mano de ascua,
se acurruca sobre la espalda del horizonte
tiñéndolo de rojos, grises y amarillos,
la bahía se engalana, se va de fiesta
tras el gorjeo de las gaviotas.
El calor asfixiante se duerme,
la luna brilla en la bóveda siniestra
del cielo, los pájaros duermen en el oscuro
roto silencio contemplando el espejo de las olas
que con su manto de anochecer tardío los mira.
Los ángeles, antes dormidos,
con arrogancia se asoman a tu lecho,
en los cristales de mi ventana
resbala la humedad de la brisa del mar,
los niños sueñan con los duendes
y las hadas del bosque.
Entonces
El cielo luce su mantel de puntos luminosos
centelleantes, un barco busca el albor,
desde la orilla veo cielos lejanos,
mi imaginación vuela hacia las profundidades
no conocidas del universo.
En la brisa siento el roce de un sueño
es ligero como el tacto de una pluma,
me alzo entre nubes, soy el viento
que retoza con la cresta de la ola.
Un grito me invita a soñar
regreso a la orilla con la luna en el pecho,
el mar palpita fuerte, una pareja de amantes
se beben hasta el último aliento, extasiados,
como yo estoy contemplándote.
@ José Valverde Yuste
Y ese reguero de silencio que hiende, punzante,
las interminables semanas con sus arcas
rebosantes de vacío y olvido.
Y la búsqueda inútil, el hastío, la desolación.
Y la esperanza del milagro de un llamado.
Y el ruido infernal de esa avenida destrozado
en las aristas de los recuerdos.
Y la noche hecha añicos en el titubeante
temblor de plumas de unos pájaros amanecidos.
Y ese fantasma...
Ese espantajo de manos de humo
vestigio de un incendio que, en realidad,
nunca existió.
Y las promesas... y la partida
¡Y el beso del adiós!
las interminables semanas con sus arcas
rebosantes de vacío y olvido.
Y la búsqueda inútil, el hastío, la desolación.
Y la esperanza del milagro de un llamado.
Y el ruido infernal de esa avenida destrozado
en las aristas de los recuerdos.
Y la noche hecha añicos en el titubeante
temblor de plumas de unos pájaros amanecidos.
Y ese fantasma...
Ese espantajo de manos de humo
vestigio de un incendio que, en realidad,
nunca existió.
Y las promesas... y la partida
¡Y el beso del adiós!
Hola, compañeros de versos, de nuevo traigo un soneto albergado hace tiempo en estas páginas virtuales
Palabra
Del muro del silencio, vencedora,
sea parca o de espíritu prolijo,
es herencia, tesoro, regocijo,
llama sutil de la funesta hora.
A veces el engaño la atesora
y la muda en siniestro revoltijo
o en las alas de un lúcido acertijo,
del pensamiento es, total señora.
Envuelta entre celestes algodones
o exudando la pus de su miseria,
como flor que se asoma en una grieta
Se revela la musa con sus dones,
se transmuta el espíritu en materia
y encuentra la palabra a su poeta.
Palabra
Del muro del silencio, vencedora,
sea parca o de espíritu prolijo,
es herencia, tesoro, regocijo,
llama sutil de la funesta hora.
A veces el engaño la atesora
y la muda en siniestro revoltijo
o en las alas de un lúcido acertijo,
del pensamiento es, total señora.
Envuelta entre celestes algodones
o exudando la pus de su miseria,
como flor que se asoma en una grieta
Se revela la musa con sus dones,
se transmuta el espíritu en materia
y encuentra la palabra a su poeta.
De la vida poco sé
deseo aprender más, yo quiero;
sin embargo, abogué:
Por no convertir mis líneas en libelo.
Soy después que sale el sol,
como las nubes opacas,
que de llover brota el calor;
yo que duermo en mi butaca.
Sobre mí cae el esplendor,
dulce sombra, y mi mata
de girasol, surte el color,
que mi mente idolatra.
Siento frío y estupor,
sobre la hierba está la hamaca,
que me acompaña en el dolor,
cuando la alegría me arrebata.
¿Dónde está mi corazón?
Tengo miedo de que no lata,
con la fuerza del amor,
que no venza las etapas.
Ver el archivos adjunto 65482
deseo aprender más, yo quiero;
sin embargo, abogué:
Por no convertir mis líneas en libelo.
Soy después que sale el sol,
como las nubes opacas,
que de llover brota el calor;
yo que duermo en mi butaca.
Sobre mí cae el esplendor,
dulce sombra, y mi mata
de girasol, surte el color,
que mi mente idolatra.
Siento frío y estupor,
sobre la hierba está la hamaca,
que me acompaña en el dolor,
cuando la alegría me arrebata.
¿Dónde está mi corazón?
Tengo miedo de que no lata,
con la fuerza del amor,
que no venza las etapas.
Ver el archivos adjunto 65482
Cada taza guarda un amanecer,
el roce tibio de dedos dormidos,
el aroma de café que despertó risas
y susurros que nadie escuchó.
La silla, vieja y silenciosa,
recuerda pasos apresurados
y secretos que se deslizaron
entre sus tablas agrietadas.
El reloj, incansable, murmura historias
de miradas que esperaban y se perdían,
de manos que se rozaron una vez,
de promesas que el tiempo no alcanzó.
El espejo conserva fantasmas
de rostros que se ensayaron frente a él,
de lágrimas y sonrisas que se entrelazaron
en la quietud de la noche olvidada.
La pluma olvidada sobre el escritorio
sabe de cartas que nunca llegaron,
de confesiones susurradas
y de sueños que temblaron en tinta.
El ropero antiguo, guardián silencioso,
siente la fragancia de vestidos danzantes,
la cadencia de pasos sobre madera crujiente,
y el roce de manos que un día se amaron.
Cada objeto, un corazón dormido,
cada rincón, un latido escondido,
cada sombra, un recuerdo que persiste,
como un eco que nadie puede borrar.
Y yo, caminante entre sombras y objetos,
toco y siento que cada cosa
lleva en su piel un eco de vida,
un recuerdo que no se olvida,
un latido suspendido en el aire,
una historia que me llama,
un murmullo que susurra
que todo lo que tocamos
sobrevive en el silencio de las cosas.
Rosa María Reeder
Derechos Reservados
el roce tibio de dedos dormidos,
el aroma de café que despertó risas
y susurros que nadie escuchó.
La silla, vieja y silenciosa,
recuerda pasos apresurados
y secretos que se deslizaron
entre sus tablas agrietadas.
El reloj, incansable, murmura historias
de miradas que esperaban y se perdían,
de manos que se rozaron una vez,
de promesas que el tiempo no alcanzó.
El espejo conserva fantasmas
de rostros que se ensayaron frente a él,
de lágrimas y sonrisas que se entrelazaron
en la quietud de la noche olvidada.
La pluma olvidada sobre el escritorio
sabe de cartas que nunca llegaron,
de confesiones susurradas
y de sueños que temblaron en tinta.
El ropero antiguo, guardián silencioso,
siente la fragancia de vestidos danzantes,
la cadencia de pasos sobre madera crujiente,
y el roce de manos que un día se amaron.
Cada objeto, un corazón dormido,
cada rincón, un latido escondido,
cada sombra, un recuerdo que persiste,
como un eco que nadie puede borrar.
Y yo, caminante entre sombras y objetos,
toco y siento que cada cosa
lleva en su piel un eco de vida,
un recuerdo que no se olvida,
un latido suspendido en el aire,
una historia que me llama,
un murmullo que susurra
que todo lo que tocamos
sobrevive en el silencio de las cosas.
Rosa María Reeder
Derechos Reservados
Pedro Olvera
en
El avecesdiario | Blog de Pedro Olvera
·
·
0 comentarios
·
♥ 2
Rescatados de la basura
No te descuides de mi intento
de ignorarte.
Si cierras los ojos,
robo tu sombra.
Desconfía de mi tono cordial
y sin ojeras,
de la casualidad planeada,
de la canción de amor
que aún no te escribo.
No te dejaré partir
sin que antes me sueñes,
sin que me expliques con tus manos
la vida,
sin que planees mi suicidio.
No sé bien lo que pasa,
pero pasas tú,
y entonces lo sé:
No pasas conmigo.
de ignorarte.
Si cierras los ojos,
robo tu sombra.
Desconfía de mi tono cordial
y sin ojeras,
de la casualidad planeada,
de la canción de amor
que aún no te escribo.
No te dejaré partir
sin que antes me sueñes,
sin que me expliques con tus manos
la vida,
sin que planees mi suicidio.
No sé bien lo que pasa,
pero pasas tú,
y entonces lo sé:
No pasas conmigo.
17 de agosto de 2005