Blogs — Mundo Poesía

Katia Barillas;4008812 dijo:

Ser feliz campeón de los ilustres juegos,
en que son semidioses y poetas hermanos,
ver en sueños temblar la gran lira en las manos,
del viejo rey de musas, príncipe de los ciegos.

Prender su antorcha humana en los divinos fuegos
y mantener en nuestros bosques americanos
al par que la frescura de los mirtos romanos
el verdor armonioso de los laureles griegos.

Y alma tan transparente y sonora que admira
por el puro cristal en que su esencia encierra
y en que como el oriente de una perla se mira.

Honran el continente y enaltecen su tierra
y todo ante la gracia celeste de la lira;
son los más graves cargos contra D. Justo Sierra.

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Rubula;4002659 dijo:

–¡Nena! –Pronuncié–.Vestida así has de resfriarte. –Como me ignoró acoté–: ¿Te cobijo?
Era una mañana fresca cuando la vi.
Atinaba a pasar por la puerta de su edificio de apartamentos cuando me dirigía hacia mi trabajo. Ella se encontraba inclinada dejando entrever parte de su busto. Vestía una bata de dormir.
El motivo era claro: se disponía a coger el matutino que hacía poco le habían dejado a la vera del zaguán.

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Rubula;4001551 dijo:

Era una mañana agradable, ese sábado. Era otoño.
Las personas hacían ejercicios, otras, estaban sentadas en los asientos a la vera del camino, las madres se reunían para dialogar, algunas mecían las cunas de sus retoños, otras hablaban de sus maridos. Alguna que otra, envidiosa.
El verano pareciera que aún no se había querido despedir, aún así las tardecitas eran frescas, así como las mañanas. Así estaba el parque: repleto de colores, de hojas que no querían perder su verdor; de pájaros que trinaban y revoloteaban entre ellas, y alguno que otro que se acercaba y sustraía migajas que algún niño dejaba caer cuando jugaba.
El formaba a parte de la ciudad. Era su pulmón. La ciudad pareciera aboserverlo. Hacerlo suyo. El parque.
De día era un mundo, de noche otro. Otro muy distinto.
De día la gente hacían footing, los veleros y sus regatas. De noche se llenaba de prostitutas las cuales ejercían su trabajo: Competían con los drogadictos.
En la comunidad todos se conocían. El Jefe de Policía del Condado estaba casado con la hermana del Concejal; el mecánico, el único que tenía, acostumbraba a salir de pesca con el herrero y el doctor.
El centro del pueblo tenía la extensión de una manzana a la redonda conformado por una plazoleta. Por un lado estaba la Catedral, con él único párroco, ya anciano por cierto; por otro, estaba la Comisaría y el Ayuntamiento.
Nada perturbaba la vida de quienes la habitaban. Lo común era alguna trifulca entre los que la habitaban, más a consecuencia del alcohol y las mujeres que por otro motivo. Hubo algún caso de muerte o de fallecimiento, pero tanto para el comisario como sus dos ayudantes, eran a consecuencia de los borrachos. Estos terminaban la noche en la Comisaría, hasta el día siguiente. Una vez que se les hubiese pasado la resaca se les soltaba, no sin algún rezongo por parte del comisario.
El pueblo lo bordeaba un río que casi enseguida, sólo unos pocos kilómetros, se convertía en una ciénaga. La gente acostumbraba ir a cazar cocodrilos.
En tiempos buenos hacían regatas.
La mayoría de sus habitantes vivían a orilla de ésta o, a algunos kilómetros del lugar, pero siempre en sus cercanías.
Su divertimento, era la caza de cocodrilos y cuando andaban muy alcoholizados jugaban al tiro al blanco usando los recipientes del correo que estaban sobre el camino de piedra a la entrada de alguna casa que se perdía en la maleza.
Los domingos eran sagrados.
Iban a la iglesia, donde el párroco auspiciaba de párroco, porque no siempre se desempeñaba como tal. En más de alguna ocasión se le veía en a Taberna, en las afueras, jugando a las cartas.
Los casamientos, eso si, sólo él podía hacerlos.
El médico, el único que tenía, auspiciaba desde curandero hasta psicoanalista. Porque eso hacía, sobre todo cuando alguna muerte acontecía en alguna familia. Calmaba las almas en pena.
En más de una ocasión auspició de partero.
Era el médico de la familia. Sólo que la familia en éste caso, era todo el pueblo.
Claro, cumplía todos estos servicios no estando alcoholizado. Difícil. Pasaba la mayoría del tiempo con un Jack Daniels en la mano. Era la desesperanza. Desesperanza por no haber podido salvar a su esposa cuando una noche en que llovía, le erró a un puente cayendo al río. Fue cuando ella murío.
Nunca se lo perdonó y en la actualidad aún perdura el fantasma de su muerte.
El herrero. Ese era otro cantar. No era oriundo de la zona. Había venido desde lejos y estando en la Taberna tuvo un lío de faldas a causa de una meretriz. Se fue a las manos con un lugareño, forzudo. Era el mecánico. Destrozaron el local, terminando en un calabozo.
El tiempo hizo lo suyo, y su profesión, la de herrero, le dio su lugar en la comunidad. Terminaron haciéndose amigos. ¿Cómo? Es otra historia.
Como en todo pueblo chico, las habladurías corrían más rápido de lo que se gestaban. Se dice que había sido un ladrón de guante blanco, también que una vez, o más de una, resolvió pleitos mediante armas. Un hombre de armas a traer.
Como solitario que era, la gente hablaba a sus expensas, pero lo callado lo llenaba en creces con sus trabajos de herrería.
Al parecer ello hizo que lo aceptasen. En más de una ocasión se desempeñó en su profesión y para ser sincero muy bien. El ser callado y hacer trabajos sin preguntar sus motivos, hicieron que fuese uno más de la comunidad.
Los lugareños no eran muy amigos de aquellos que hacían preguntas.
Su pasatiempo: La pesca y la caza. Y sus amigos: el mecánico, y la hija del doctor. Claro, no podía ser de otra forma, la conoció a raíz de éste último.
La hija del doctor, era todo un caso.
En más de una ocasión se le escapó de la casa, cuando el médico estaba embriagado.
Se divertía con los pueblerinos, pero su forma de ser: libertina, libre de prejuicios, le dieron fama de una mujer fácil. Cosa que en realidad distaba mucho de serlo. Poseía un carácter de los mil demonios: indomable.
Indomable como la zona donde se crió.
Esta tenía dos hermanos que el concejal quería meter presos.
Este último tenía un auto descapotable. Un día lo tenía estacionado al costado de un establo. A su costado había un contenedor de agua. Cuando salía del lugar para acomodarse en el vehículo, los hijos del doctor, le volcaron encima el recipiente repleto de agua. Como eso, anécdotas es lo que abundan. ¡Y vaya que si!
Una vez lo hizo perseguir por la policía. Los vehículos terminaron en el pantano y ellos se fugaron.
El mecánico hacia wuisky adulterado entre sus pasatiempos. Cuando escaseaba, lo suministraba entre sus amistades. En más de una ocasión fue detenido, pero hasta el comisario se aprovechaba de las incautaciones del material.
Una vez el herrero lo salvó cuando, querían quemarles los alambiques ubicados en el corazón de la ciénaga.
Se lío a tiros con otros cuando éstos últimos quisieron deshacerse de ello. Estaban drogados.
El mecánico y el herrero terminaron siendo amigos y socios.
El mecánico resolvía los problemas de los motores fuera de borda que o bien, cuando se atascaban; sus hélices se enredaban en las profundidades del manglar.
El herrero diseñaba o arreglaba los problemas de chaperío, tanto de las embarcaciones fuera de borda como casas.
Casas, era un dicho. Pues eran ranchos que se venían abajo por el trabajo de la madre naturaleza.
Esa era la vida de un pueblito alejado de toda injerencia externa. Un condado que se caracterizaba por las ciénagas y manglares, las que ocupaban buena parte del lugar.

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azulaurora;3997480 dijo:

Katia, que dulce escribis, inspiras a esos amores a atreverse a todo y a màs...
los de amores de ahora, son pura letra...
Tus versos son geniales.

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PINCOYA;3997479 dijo:

Querida katia esta estrofa es maravillosa, el poema en si lo es, bendita la pluma que posees, un abrazote inmenso y estrellas miles para ti, pincoya

Si en un gesto alentador sintiese tus fuertes manos,
rodeando lentamente mi talle y mi cintura,
los latidos de mi corazón se escucharían tan fuertes,
como el eco del mar bullendo en el espiral de un caracol;
como un trozo de carbón ardiendo a fuego lento,
en la clave del enigma que me abruma,
pues este amor me enloquece en frío desafío,
en la versátil grandeza de ese paisaje infinito,
escondida tras las eras, tras los siglos,
o en la ondulación de los tiempos.​

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Rubula;3997152 dijo:

–Mujer con fuego en las entrañas –mencioné–, pues no solo eres ardiente, viciosa y consentida sino.. –como ella no decía una palabra, solo me miraba, claro, echando chispas, proseguí–: insidiosa, gruñona y con un genio de mil demonios.
–¿Y vos nenito? –respondió, porque eso, responder, ¡vaya que si lo sabía hacer! –¿Qué esperas de mi caballero de atuendo sin igual? Agridulce te tornas y a pesar de quererte mostrarte cerebral, sin moral actúas. –Luego de un silencio y al verme sin responderle, sólo mirándola desde el sofá, ella continuó su diatriba–: Actúas sin mostrar el dulce a la hora de hacer el amor.
–Realidad o ficción –le respondí–, ¿es una quimera, o simplemente la vida es una línea que no sabe la diferencia?
–¿Qué? –Ella quedó en silencio observándome, sopesando lo último que mencioné y luego de recomponerse acotó–: tu diatriba es simplemente un lastimero desplazamiento. Golpea duro donde más duele.. –y como vio que no le decía nada, mencionó–: De ti me alimentaría, si tan sólo una parte de tu ser se entregase.
–Un lleno total “sin frenos ni peros” –acoté–. Sólo que hay un espinal estigma tiznero dentro de mi. –Como ahora se quedó callada, agregué–: Es simplemente una lontananza enclavada en mi alma, sumida en soledad. –Fue cuando callé.
–Te refieres a.. –ahora se había sentado a mi lado–, que te cerceno las voces de tu corazón. –Fue el momento en que me acarició la mejilla. Una lágrima pretendía salir, más no podía.
–¿No te das cuenta del omiso, ese “sin voz” –le decía mirándola–, ese que vive de lo que dejas, tan ajeno a tu moral, andajoso, se halla a consecuencia de tu falta de amor aunque sepa que eres una mujer con fuego en las entrañas.
–¡Mi amor! –Me respondió cerrándome la boca con un beso.

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Katia Barillas;3995260 dijo:

Cuando me miran tus ojos, me siento divagar en el valle de tus besos;
en el dulce sabor a fresas, que guardas en tus labios rojos;
en el roce de tu cuerpo, desbordando en mí un océano;
sobre el cobertor de espuma blanca
reventando en el mar de los deseos.


Por ti yo iría descalza en un andurrial espinoso…
Con la yema de mis dedos apagaría cada rayo del sol;
con mis besos encendería el reflejo de colores en el iris de tus ojos,
¡oh! Amor dulce…dulce amor de mis amores.


Si en un gesto alentador sintiese tus fuertes manos,
rodeando lentamente mi talle y mi cintura,
los latidos de mi corazón se escucharían tan fuertes,
como el eco del mar bullendo en el espiral de un caracol;
como un trozo de carbón ardiendo a fuego lento,
en la clave del enigma que me abruma,
pues este amor me enloquece en frío desafío,
en la versátil grandeza de ese paisaje infinito,
escondida tras las eras, tras los siglos,
o en la ondulación de los tiempos.


Ni Da Vinci en sus lienzos hubiese podido descifrar,
la historia vital que esconde
el arte de tanto amar;
y mis manos han tejido la red de lo finito,
en donde lo infinito es clave de mi historia.


Me atreveré a caminar los senderos que no has transitado,
me abrazaré a esa fuerza, caliente y motivadora,
junto a tu amor perdido, que en ostra se atesora,
llevándose consigo, los rayos de mi aurora.
​

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Rubula;3991315 dijo:

–Cual manantial en medio de la foresta o volcán, reposando intranquilo, subyace dentro de ti. –Guarde silencio para que la frase se asentara en su psiquis y acoté–: Lo tuyo es igual a un ser de voz baladí, silente más intranquilo. –Como no emitió palabra o gesto alguno, reforcé el concepto aduciendo–: Es que subyace allí cual volcán reposando intranquilo. ¿Lo captas ahora?

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Rubula;3987683 dijo:

“Quién domina este territorio, domina la región”, pensó Mohamar.
El hombre observaba mediante vinculares el desplazamiento de los israelitas a través de Los Altos del Golán y su riqueza más codiciada: El agua.
No recordaba desde cuando, pero sabía que hacia mucho que sucedió; siendo niño su padre Amhad le comentaba antes de irse dormir sobre el conflicto sirio-israelí.
Ahora ya hombre observaba la frontera entre ambos países.
“Malditos israelíes”, musitó.
Sobre el cielo vio surcar un F18 en dirección este-oeste. A gran altitud.
“Gringos”, se dijo. Fue cuando se dio vuelta.
Los Altos del Golan era la zona donde había nacido y criado. Sabía del conflicto que involucró varios países de la zona a través del relato oral. Mohamar era mulsuman, de ascendencia siria.
El odio pareciera provenir desde niño. Un odio ancestral a todo lo concerniente a israelíes. Su padre había batallado en el conflicto en el cual Israel atacó Egipto. Este le contaba sus hazañas -heroicas a los ojos de Mohamar-, de como Israel se había adueñado de la Franja de Gaza, Cisjordania y la Península del Sinaí.
Esos relatos se forjaron en la mente del niño y como él.. crecieron.
Mohamar desde temprana edad había tenido trifulcas. No les perdonaba que no hubieren cedido “Los Altos del Golán” a sus “verdaderos dueños”, luego del conflicto. Y aunque Siria negociara esa franja de territorio, sabía que había sido arrebatado de ellos, los sirios.
“Malditos israelitas”, pensamiento recurrente.
Mohamar se llegó a casar y aunque por cierto tiempo fue feliz, siempre culpó a Israel.
Su mujer, oriunda de Kuneitra, estando embarazada viviendo ahí la ciudad que tanto amó fue desvastada. Fue cuando falleció.
Ocupada por Israel desde 1967 había sido liberada por los sirios durante la guerra de Yom Kippur en octubre de 1973. Pero eso no evitó que antes de partir, el ejército israelí evacuara a sus 37.000 habitantes y la arrasara completamente.
El odio de Mohamar se acrecentó.
Se acervo.
A partir de ese momento, él, junto a un grupo de sirios, cuanta ocasión podían los atacaba.
Comenzó con la línea de suministros de agua, le siguieron redes viales como puentes y Centros de Control israelitas para luego, estando en Cisjordania, decidiere atacar una mezquita.
Fue cuando pasó a ser conocido y perseguido como “enemigo del pueblo israelí”.
“Terrorista”, aducían.
Llegó a ser capturado por fuerzas estadounidenses con sede en Barheim. Fue en ese entonces que conoció verdaderamente a los estadounidenses.
Atacó una fragata de dicho país que estaba en puerto. La misma quedo parcialmente hundida. Meses después lo capturaron.
Fue cuando conoció verdaderamente la tortura.
Iba a ser deportado a Estados Unidos, cuando queriendo escapar de sus captores fuera dado por muerto.
Así pasó desapercibido a la vista de la CIA hasta que.. la suerte jugó su carta de poker.
“Quién domina este territorio, domina la región”, pensó Mohamar.
Estando sobre la cima de una meseta, observaba a sus enemigos que tanto odio le infundieron: el desplazamiento de los israelitas a través de Los Altos del Golán y su riqueza más codiciada, su agua.
Sobre el cielo surcaba un F18 en dirección este-oeste. A gran altitud.
“Gringos”, se dijo.
Fue cuando se dio vuelta y atacó.
Dos misiles tierra-tierra hicieron impacto en la caravana militar. Hubo un tercero que pasó de largo explotando en una meseta lindera.
A pesar de haber errado, los escombros cayeron sobre el resto de la caravana, catapultando otros vehículos.
“Quién domina este territorio, domina la región”, pensó Mohamar. Fue lo último.
Momento después él y otros como él fueron barridos definitivamente de la faz de la tierra.
Un drone estadounidense, había estado monitoreando la situación. Atacó.
Descolgándose de los cielos disparó dos misiles que impactaron donde los insurgentes estaban apostados. Esta vez si dieron en el blanco.

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Rubula;3985142 dijo:

¿Es eso posible tío? Tú eres el bendito experto. ¿Puede alguien cambiarle la vida tan de repente?
Ricky tampoco contestó esta vez, pero la pregunta resonó en su interior. Días atrás, Vicky, había sido una adolescente más. Era extrovertida, poseía muchos amigos, y estaba bien conceptualizada en el colegio.
Había ido a los casilleros que estaban dispuestos en el largo corredor, el único que tenía ese Centro Estudiantil. Lo que encontró en él, la dejo estupefacta.
–¿Qué pasó? –Ricky preguntó sin rodeos.
–Alguien le dejó una felicitación en la taquilla del colegio. Ya sabes, una de esas bonitas tarjetas sensibleras y nada originales, de tamaño gigante, que venden en cualquier centro comercial. Todavía…
Su tío se movió incomodo en el asiento.
–Esto es lo que te haré pequeña –rezaba una pulcra frase que acotaba–: te gustará y pedirás más.
La tarjeta poseía una foto donde un hombre sodomizaba a una niña. Cerraba la frase con una firma: “Frank”.
–¿Conoces alguien así tío?
“Fernández”, pensó, en el silencio que se acento entre ambos.
La adolescente apenas cumplía 12 años cuando eso. De ello, había transcurrido una semana y Vicky no quería salir ni a la calle siquiera.
–No. Tengo que colgar.
–Pero...
Luego de la conversación Ricky quedó callado y sentado.
“Lo mataré –pensó–. En absoluto. No parece cosa suya. Es inofensivo de verdad. Solo irritante.”
Se preguntó si su sobrino hubiere percibido la mentira en su voz. Lo dudaba.

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Rubula;3981634 dijo:

–Si tú fueras aire, yo sería ese fuego con que incitaría el inicio de una embrionaria relación impetuosa –y acote–: espacio daría cual fuere un oportuno aliciente, fogosidad propia de un amante, proclive a vaivenes gestaría.
Fue cuando me detuve.
El silencio entre los dos se tornó patente a tal punto que: “Adherís voltaica vigilia a la razón –pense, lo que–: ésta incita cual volcán con su lava esculpid.”
Sus ojos con un aura llena de fogosidad brillaban.
–Sois candela, mismo agua.. fluís. –Ella expresaba–. Sois lo que vuestro interno despreciad.
Ambos, nos encontrábamos a un pelo de tocar nuestras pieles; nuestras miradas se entrecruzaban.
–Pues, arrástrate ante el fuego que horada las entrañas. –Nuestros labios, una caricia recibieron no sin antes terminar acotando suavemente en su oído–: Desentraña vuestra consensuada ansia fanfarroneada que os carcome lentamente; os daña.
Frase mencionada el momento preciso en que las cadenas carcomían las entrañas.
Nuestros desnudos cuerpos desmarañaban cada entraña abigarrada, o bien desentramada; enmarañábase así, las entrañas arrastrándonos frente a una horada ansia.

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Rubula;3979748 dijo:

Tengo la mente en blanco. Me he ido distanciando de la literatura a tal punto, que ahora se refleja en lo que hago. He armado historias en capítulos y han quedado inconclusas; he intentado crear un poema y no disponer de la inspiración necesaria. Soy una hoja en blanco que esta a la espera de ser escrita, pero quien lo pueda hacer es como si estuviere de viaje.
Así esta mi mente: vacía, vacua.
Necesito inspiración y por más que la busque, ésta se halla escurridiza. Se que muchos, van en busca de la poesía como tabla de salvación, pero cuando intento crear un poema por chico que sea, no logro un versículo siquiera.
Soy una hoja en blanco en espera que alguien escriba algo.

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Rubula;3978929 dijo:

Halcón, cual fuere un drone explorando.



Cual saeta éste fuere surcando

deshumanizante,



desasosegante,

los cielos él va surcando

aunque se deslice atentamente.



Sociedad consumista, arrogante

que por interés va dando

órdenes y guiando.

¡Acallante!



Acatante

seréis o.. juzgando


quedareis del todo aislante.



Deshumanizante;

como saeta fuere surcando



cual halcón fuere, andando, acechando.
​

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Rubula;3978693 dijo:

Soy una hoja en blanco en espera de..



una veta que sólo transgrede;

-cual escurridizo



ente-, que rehizo

un vacuo vacío adrede.

Inconclusa historia tamizó.



Hoja en blanco esperando bautizo

del escritor, que, viajero,

rompa ese vacío adrede.. plomizo.



Cual escurridizo,

una veta que sólo transgrede



a esa hoja en blanco que suspira de..

​

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