Blogs — Mundo Poesía

Rubula;3253442 dijo:

El golpe no se hizo esperar; un relampagueo, algo fugaz pero como patada de mula eso fue lo que sentiste cuando ibas a expresarte. No pudiste.
Dos dientes volaron y cuando menos lo esperabas instante en que quisiste reaccionar pero, ya estabas en el suelo recibiendo tremenda paliza y lo peor fue, por querer sacarle una foto a la mujer que hacía streaptese mientras se besaba con la otra apasionadamente. Claro no sabías... ¿O sí?
Era la mujer del dueño del garito.

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Katia Barillas;3252025 dijo:

Divagando por el bosque entre árboles sin hojas;​

escucho el roce de las piedras


arrastradas lentamente por el agua de los ríos;


abriendo a paso lento su ruta por el follaje


hasta acabar con la duda que sin piedad se ha clavado


al centro del alma del sol que ya no es incandescente


y envejece día a día.​

El horizonte me guía cuando el sol se alza en cielo.


Mi corazón palpita ahogando sus deseos.


En las olas del mar navega el grito que clama


por el sigilo dormido en los ojos azabache


[de amarillos girasoles,


que buscan en el amor a la fuente que ha secado


el flujo de sus pasiones.​

Observo en el infinito el vuelo de las gaviotas…


no hay aguja en la bitácora indicándoles la ruta,


se dirigen por instinto hacia el sur de la emoción,


y sobre las motas blancas del cielo bicolor


se desmayan por la sed que las asfixia de calor.​

Quisiera ser como ellas… saber hacia dónde voy;


descubrir en las estrellas cómo he de encontrarte a vos;


viajar con la ilusión del amor…y un nuevo día,


encontrar tu fiel sonrisa para amagar mi dolor.


Refrescarme bajo el cedro o a la sombra de abedules;


y junto al quieto manantial, cantar mis versos a la luna,


bosquejándole esperanzas como en una canción de cuna.​

Regresa a mí ese día en este presente aciago.


Las páginas amarillas del libro de los recuerdos


se han quedado disecadas en el cajón del pasado


junto a la tinta indeleble con que he escrito este poema,


que luce descolorida al desbordarse en el valle


el llanto de tantas penas.​

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Katia Barillas;3235605 dijo:

¡Despierta!... ¡El sol está brillando otra vez!.​

La copiosa brisa ha mojado el pasto y el pajonal;


se acurruca una paloma en el sumiso pastizal


espiando desde su nido al elegante pavorreal.


Y un colibrí agita con rapidez sus alas…


La mariposa enamorada ha extraviado la mirada


hacia las moras moradas que guardan el sabor


de la miel apasionada que trabajan las abejas


mientras se hacen el amor.​

El espejismo infame traiciona su inteligencia,


entre risas las gardenias van alejando sus penas,


y en la montaña corre un alce veloz como la luz,


mientras en el río los sentimientos lloran


porque sus lágrimas no han tocado tierra


más bien… con el viento se elevan a las nubes


y se asilan en el cielo.​

Ocaso, horizonte, arena y madera


arden con la llama del campo santo.


Desprende el incensario olor a mirra y romero,


se encadenan uno a uno los temores


y los tantos errores,


despiertan a la muerte…gran señora de los sueños.​

Es su vida el escenario donde cada alma llora,


por el tiempo perdido con inclemencia efímera


en la ilusión sepultada junto a las palabras no dichas


exactamente ahí…en la cueva donde los secretos


aun no han sido revelados y duermen así callados


el sueño de eternidad.​

¿Será que despertarás de ese letargo mortal?.


Recuerda que el sol está brillando otra vez

y que la brisa aun moja el pasto y el pajonal.​

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Katia Barillas;3230543 dijo:

No encuentro el momento exacto,​

para decir todo lo que me atormenta


decir los dolores que llevo aquí dentro;


dejar al descubierto mis más fieles sentimientos


sin dejarlos guardados en el corazón de las rosas,


o en un rinconcito oculto del alma


habitando el nido que calienta a los mirtos.​

Creo haber encontrando


cada palabra que debo decir,


y las desvelo en los besos que las orquídeas le dan


a cada tulipán que engalana el jardín.​

Moviéndose al ritmo del corazón,


cabalgan las lágrimas corriendo de prisa


sobre la llanura del resentimiento,


junto a la alborada que hay en las mañanas,


cuando el sol oculta su brillante luz.​

A puro galope va pasando el tiempo,


como una turba de arena en el viento;


se sesga la luz que en tus pupilas


fuese intacta y de eterno azul.​

Con sutileza busco dentro de los lirios,


el sudor mojado que deja la brisa,


en cada pequeña gota de rocío


fijada de cerca a cada pistilo.


No he encontrado el justo momento


de darte un te quiero;


de poder resarcir mis tantos errores,


sin expiar mis culpas, pasiones y engaños,


con un Padre Nuestro o un Ave María.​

Alzo mis brazos y ovaciono al cielo,


en el paso lento que llevan mis noches;


mis ágiles pasos quieren alcanzar,


a mi espíritu trémulo, vigilante y triste,


vagando cansado con este tormento,


ahí por el camino de tu amor ingrato,


que hoy no es más que polvo disgregado al viento.​

Acepto que erré con mi proceder.


Te corté las alas, luego te enjaulé,


mi egoísmo absurdo en triste padecer,


no pudo dejar que volaras libre;


y que disfrutaras de todo tu Edén.​

De veras no quise hacerte sufrir,


tan sólo quería que fueses feliz.​

Esta despedida mata ya mis sueños,


en mudo bullicio, en triste alegría;


se que habrán mañanas en que el sol caliente,


días en que la luna encantará la vista


con los brillantes móviles que dan vida a la luz


que se filtra por la celosía que da a mi ventana…


y la magia ardiente de las avellanas


darán paz a mis días o

aliento y sosiego a mis noches vacías.​

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Orfelunio;2755814 dijo:

♣​

TIBIEZA​

En el nuevo palacio,
un rabí carismático
nos enseña el convento
de un cielo escatológico.​

La gnosis que emana
entre los muros
de una Babilonia más romana,
nos envuelve de hecho escéptico
entre sus Dioses sin palabras,
cuya helénica figura es Sofía mítica,
Arconte bajo el mando
de un Demiurgo avejentado.​

Divina en su misterio,
y de humano fundamento;
de inicio sin un suelo,
y final desarraigado.​

Y en las profundidades del edificio,
donde habita lo inepto,
el ateo es más ateo,
y el creyente se hace fuerte.​

Unos creen ser abrazados por "la luz",
la esencia que dio origen a todo,
y de la que todo emana;
otros creen sentir el abrazo unificado
de la materia en la que sus átomos se disuelven;
y el escéptico es la duda infinita
por su imposible virtualidad,
y hacia ninguna voluntad
que haya sido motivada en su curiosear,
que se seguirá moviendo
en la duda incierta de su infinita muerte.​

Es la duda con su infierno,
la muerte infinita
que no define alguna idea
por su vacuo misticismo.​

En la India se hizo un Indio,
en la China mucho más de lo mismo
que del Buda son el cirio;
como el sol de los sin credo,
como el viento con sus vuelos,
que corona sólo a un pueblo
aunque sople en todo cielo,
y nos truene pendenciero
si nos suena a sol ajeno.​

En el Valle de los Reyes
soy Menendos,
Amonita de mi Oasis,
que bajo la tumba de Ramsés
florece en el recuerdo;
un jardín de leche y miel,
donde la necesidad
se inventa su propio remedio
circulando en el vacío,
gravitando... hasta el confín de los siglos.​

Durmiente en el imposible virtual,
que adolece de curioso
por la falda del misterio,
al que sólo espera el sí de infame frío,
y el no de un Dios desconocido,
que llena auroras de ocaso,
y vacía redomas de líquidos;
almas peregrinas que viajan sin destino
hacia el centro imaginario del abismo.​

Universo de las vidas
que se toca en los extremos,
y el tiempo, y el espacio,
son el punto intermedio;
y nos grita el silencio con lo inerte,
donde el tibio es el rey de la muerte,

en que acaban todos sus imperios.​

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Katia Barillas;3226279 dijo:

HAPPY VALENTINE'S DAY...

Desfallecen los recuerdos​

Se ha cubierto mi alma con el manto del olvido.


La amnesia de mis días es delirio en poesía.


El tiempo pasa entre crepúsculo y alba,


por el horizonte de gloria envejecido;


y siete golondrinas volando distraídas


van silbándole un réquiem al reluciente sol.​

La luna es una bruja nostálgica de amor.


Los arroyos corren paliando su dolor;


mientras los ríos cantan a las verdes praderas,


sobre el espeso follaje donde aun duermen mis penas.​

La blanquecina arena…la sombra de los cedros,


se acongojan por el luto que lleva el llanto de los mares…


el arrecife de coral crea lágrimas jaspeadas


con las perlas de las ostras, ónices y cristales;


más los deseosos besos de tu boca carmesí


duermen junto al abrazo que no ha sido para mí.​

Desfallecen los recuerdos que me recuerdan a ti,


los borra la tormenta que escupió la nube gris.


Entre una y otra herida, con mis dolos y lamentos,


la nostalgia del vergel desvaneciendo va mi aliento.​

El aura de los campos se ha opacado de temor,


y angustiada de nostalgia se anida en el corazón;


los besos, las caricias… tanta magia hecha pasión,


vuelven negros los pedazos de mi absurda incomprensión.​

Garzas verdes y cenzontles sobresalen del rosal.


Las margaritas amarillas y el morado tulipán,


contrastan a azucenas con el rosado del buqué,


por el rojo ensangrentado de ese amor espumoso


que derrama sigiloso de mi copa de champagne.​

Se vacía mi memoria de los mágicos recuerdos,


mis dolos y lamentos han quedado ahí revueltos…


con las lágrimas perdidas del amor que conocí.


Ya no hay por qué sufrir, tampoco por qué llorar,


…nuevas gotas de rocío han borrado en su desliz


el infortunio ya desierto del dolor que por amor


ha decidido por fin dejarme sola y partir.​

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Orfelunio;2759502 dijo:

♣​

El convento de la vieja Irene​

Azul, azul azul,
vida vida vida,
alegre alegre alegre.​

Negro, negro y negro,
muerte muerte muerte,
baúl, baúl baúl,
serio, serio serio.​

Rojo, rojo rojo,
duro, duro y duro,
rosa, rosa rosa,
tierno, tierno tierno.​

Muro muro muro,
lirios, lirios, lirios…​

Amarillos nudos,
duelos claroscuros
en blancos cementerios.​

Me despierta un albo perfume.
Huele a alcohol,
transparencias de cristales
en mesa de lunas.​

Batas albinas,
sonidos de acero;
aromas de gasas,
pálidas sábanas
y blancos pañuelos.​

Oxígeno acuoso, y hierro,
asepsias de infecto
en estériles cuerpos
de gomas y telas.​

Frío desierto
de médicos belgas;
enfermeras francesas
con su falda cortita,
y sus pechos de adelfa,
que asfixian, y asfixian.​

Y también huele a serio,
a calores de enfermo,
a mesuras no frescas
de un silencio nocturno,
y a salas de espera
en hospitales de muertos.​

Lo que daría por aquel aroma a café,
y aquella vieja de negro,
que servía en bandeja de plata
un chocolate suizo,
en una mansión
que un palacio
no supera sus frisos.​

Y aquellas tardes lavanda,
de rosas y rojos,
y canarillos de lirio,
que en bronce sus mozas
aderezaban estatuas,
y más, y más cosas.​

Muslos bronceados,
carnes marrones,
blancas medias de seda,
criadas de los señores;
atrevidas niñas mujeres, graciosas,
que se probaban garbosas,
lencerías, jugando a marqueses.​

Y yo que era un niño de fiebre,
me vestía de enfermo,
al calor de lo alegre;
y en alcobas que oculto,
que nadie puede, ni debe,
me enseñaban los cielos y bultos,
las curvas que Eros
nos da en redondeces.​

Allí saltaba la una,
y yo entre cuerpos dobleces,
aceptaba las buenas vacunas,
medicinas de leches, y leches.​

Y al caer de la tarde,
cuando el rojo es poniente,
marchaba despacio;
y unas nubes de engaño,
anunciando tormenta
pidieron la noche.​

Mi madre asustada:
“El niño con fiebre”
Y yo entre las rosas,
que llueven, que llueven.​

“¿Qué hiciste en la casa, de la vieja Irene?,
¿hay goteras acaso, que mojado me vienes?”​

En la casa de Irene
hace un frío de muerte;
sólo hay fuego en alcobas,
y un olor aguardiente,
donde juegan las mozas
a quitarse la ropa,
y vestirse de fuelles.​

Que fui con la abuela
a rezar un rosario,
y cansado de tanto rezarlo,
-mis pies eran nieves-
a la alcoba marché a calentarlos,
siendo el juguete de todas

las monjas noveles.​

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