Puertas en la mente

Fijo el arnés al bello vello,
clavando el piolet en tus poros,
y me asciendo hacia ti
con pies de gato maltratado
y sin magnesio de duda en las manos que suben.

¿No ves la frente cansada que me cuelga
doblegada a sí misma una y otra vez?
¿No ves la nariz y la boca callada que la aguanta;
y a los ojos que son encerrados por la misma piel
que de la frente cuelga?

No debes ver, de momento, mi diminuto,
lo distinto que soy,
ni la misma grandeza ilusoria de la picota tuya,
ni al animal para la vida que eres,
ni mi onírica existencia de asceta que culmina
cada día. Y desciende...

Y yo escalo con la cajita que contiene
la sabiduría que recogí con los pasos
que me han ido alzando por montañas paralelas.
Llevo ante ti la cajita de mi verdad
y allí la abriré.

Será entonces cuando observes incendiarse
a otro universo;

será cuando veas caer,
reventar y desaparecer

lo que creías un mundo.

Arderán edificios irreales,
coches, joyas y diamantes,
y todos los billetes acumulados para
tanta cosa inexistente.

Y las luces del cosmos serán amor;
y las sombras,
divididas en oscuros más aún,
serán rayitos de odio, dolor
soledad...

Como láseres oscuros que viajen
dentro del nuevo universo de luz
al sinfín eterno.

Pero claro, este es mi sueño,
porque,
quizás,
tú,
simplemente no quieras empequeñecer
te para mí.

Los aires de pueblos y aldeas
los ululan laderas del Norte
que desparraman casas y odio
y calles donde domina Caín.

Nos liberan al miedo a la vida:
un buey que nos arrastra a la noche
más eterna que las propias almas;
mientras, golpeamos adoquines
que cierran nuestras mentes anémicas.

El buey inmenso resopla
por sus narices la muerte
de neuronas que prefieren
compartir a competir.

Nadie pensó jamás en infierno
tan cercano a los ojos caídos
de los árboles clavados a témpanos
por diablos del páramo que luce.

Los ecos de largas piernas y faldas
son los premios ficticios de ahora.
Tacones, oros, tangas y fracs
entre raposos que huelen esquinas
de los mundos de la ciudad.

Morirán los pueblos entre nieblas,
como humo que consume a las velas
y a maderas de todos los tiempos
que arden en la siempre chimenea.

Volverán los pasos a otra cuna
y en otra cuna solos morirán;
y veremos caminos que avanzaron
tan solo en los adentros. Nada más.

Se imaginan paisajes, al no andar,
y quizás algún invento, y nada más.

Porque seguimos siendo la ignorancia
deambulando dentro de universos
que no son más que siempre los reversos
de pasos que no vienen, y no fueron,
que siempre estuvieron quietos, y están,
y son muerte esperando la semilla
que dentro de nosotros germinó.

Los pasos andarán el más allá
del camino interior. Ninguno más.

Tenía cientos de arcoíris en canicas
que acariciaban mis manos en la bolsa
—terciopelo y baúl de mi esperanza—.
En los duelos marchaban sueños y arcoíris
con los niños que ganaban las partidas.

Quizás faltaba una princesa
a quien pudiera deslumbrar.
Quizás... quizás.... quizás.

Crecieron las canicas, o quizás...
Ahora cada una es una estrella
y el terciopelo guarda soledad,
la que fue sustituyendo los vacíos
de cada canica perdida en la niñez.

Si diluviaran selvas en elefantes,
y las selvas vírgenes fueran,
quisiera ser entonces Arca y Noé
de las nubes que contuvieran
tanto elefante como gota que cayera.

Y que las trompas en el aire sonaran
como trompetas anunciando el arco
de un Eros que apuntara al iris
y a los pies de los árboles andantes;
y que estos caminaran como red
y retuvieran las matanzas de los trompas.

Si los aires fueran alas de orejas elefantinas,
el horizonte no sería límite con fin de fin;
sino cataratas recogiendo las aguas
en lagos y fuentes para baños paquidermos
y para un yo arborícola y distante
que nadaría elegante entre elefantes,
y bucearía con flores
de pétalos de peces
y aletas de azahares.

Si yo viera a elefantes
soplar sus trompas sonoras
sobre hormigas maleantes
—narcisistas destructoras—,
me uniría con talante
a las cigarras cantoras.

Malo el imitar de los humanos
a bichos tan matemáticos.
Mejor la guitarra en las manos
y morir como lunáticos
entre elefantes acuáticos
que cayeran como marranos.

cri cri crí cri cri crí cri cri cri cri crí

Quisiera iluminar la cama a la que aferras
cuando recibes miles de caricias y besos.
Incendiar cada poro que titila en tu cuerpo
y estar en tus adentros, sentir a cada uno
como si fuera la última vez que acudo al amor.

Quisiera la almohada que acoge a tus alientos
y envolver a tus oídos de susurros y besos
del aire de la brisa que viene de mi alma
y vuela a tu almohada a rendirse ante ti.
Ser la luz que caliente y recorra sin fin
cada rincón de un cuerpo que nunca imaginaste.

Y luego alzarme hasta la esquina de tu alcoba,
y ser allí la estrella que brille en tus noches:
un faro que destelle como estela en tu vida
y que viaje a tu cama cuando quieras que vaya
a invadir a tu cuerpo de calma y locura.

.
En los baúles que guarda nuestro polvo
hay dos bocas que besan todavía
y ojos viendo lo eterno de su adiós;
hay cuerpos en los campos y la cama
y estatuas abrazadas en la arena.

¡Cuánto pesa la arena entrometida
entre aquella primera vez que fuimos!
Como eco que retumba libre y dentro
y acuchilla los baúles entre el polvo.

—No lleves corazones en tus manos—,
dijiste con tus lágrimas y boca.
Como bomba que explota a cada instante
y libera a los baúles polvorientos.

¡Con las flechas lanzadas por Cupido
y hay dos seres ilesos todavía!