Carrusel de la tristeza

ropittella dijo:

Lo que escribo puede decirlo una guitarra
deshecha de añoranza de unos dedos
-que la templen solo con caricias hasta
que le suenen armónicas las mejores notas-
arrojada en el campo, mutilada de cuerdas.
Lo que no digo son las sombras de mi misma,
miserables opacidades de lo trunco,
lo que no quiero ver y aborto a diario,
con sonrisas forzadas lo despido,
y me enorgullezco del desapego;
tan ficticio orgullo es un carrusel
donde finjo sobre el caballo, saludando
a los mismos de siempre, y siempre consigo
la sortija para dar otra vuelta.
La tristeza se sienta en mis rodillas,
la hamaco como si fuera una niña,
como si yo fuera la niña y le doy
el derecho de ser inmadura.
El derecho a ser llorona, caprichosa,
contestataria y rebelde sin causa.
Todo lo que mi madre nunca pudo darme
o no supo, por la constante necesidad de trabajar
para la materia de una subsistencia
que solo acapara cosas.
Sí, lo que escribo lo podría decir una guitarra
huérfana de su razón de ser.

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Ropitella, el título de tu obra es en sí un extraordinario poema, sus versos son la tristeza muda cantando sus lágrimas al son del caballito que la mece. Hermosísima obra, tu don poético se ha lucido desparramando la melancolía en un artístico lienzo.
Un placer haberte leído. Te abrazo…te abrazo.

spring dijo:

Ropitella, el título de tu obra es en sí un extraordinario poema, sus versos son la tristeza muda cantando sus lágrimas al son del caballito que la mece. Hermosísima obra, tu don poético se ha lucido desparramando la melancolía en un artístico lienzo.
Un placer haberte leído. Te abrazo…te abrazo.

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ropittella dijo:

Lo que escribo puede decirlo una guitarra
deshecha de añoranza de unos dedos
-que la templen solo con caricias hasta
que le suenen armónicas las mejores notas-
arrojada en el campo, mutilada de cuerdas.
Lo que no digo son las sombras de mi misma,
miserables opacidades de lo trunco,
lo que no quiero ver y aborto a diario,
con sonrisas forzadas lo despido,
y me enorgullezco del desapego;
tan ficticio orgullo es un carrusel
donde finjo sobre el caballo, saludando
a los mismos de siempre, y siempre consigo
la sortija para dar otra vuelta.
La tristeza se sienta en mis rodillas,
la hamaco como si fuera una niña,
como si yo fuera la niña y le doy
el derecho de ser inmadura.
El derecho a ser llorona, caprichosa,
contestataria y rebelde sin causa.
Todo lo que mi madre nunca pudo darme
o no supo, por la constante necesidad de trabajar
para la materia de una subsistencia
que solo acapara cosas.
Sí, lo que escribo lo podría decir una guitarra
huérfana de su razón de ser.

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luis prieto dijo:

Mi querida amiga a través de estos dolientes versos escucho estremecido el llanto de tu guitarra, esa voz amarga saliente de su aljibe negro. Me encanta cuando magistralmente mencionas a la tristeza sobre tus rodillas, es como si naciera otro poema dentro del poema.
Qué maravilla de sentires he tenido el placer de palpar mi dulce Ropi.
Te mando mil abrabesos a tu siempre dulce alma.

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Iván Terranova Cruz dijo:

Ciertamente compañera... si una guitarra pudiera connotar lo que con tanto arte has escrito... de hecho
le saldrían solo notas melancólicas y desgarradas... por todo ese tiempo de sufrimiento que es la vida;
cuando uno la vive desde ese ángulo de los que no tienen mucho. Mis saludos y felicitaciones por tan bello
intimismo. Afectuosamente:

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Darkness.cl dijo:

Vibrante y sonoro el destilar emotivo de tus versos linda amiga... toca el alma...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

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Guadalupe Cisneros-Villa dijo:

Un tema y situación triste pero no deja de ser bella,
a veces personas no saben como darnos lo que más necesitamos: su tiempo.
Abrazos de colores desde mi mundo,

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ropittella dijo:

Lo que escribo puede decirlo una guitarra
deshecha de añoranza de unos dedos
-que la templen solo con caricias hasta
que le suenen armónicas las mejores notas-
arrojada en el campo, mutilada de cuerdas.
Lo que no digo son las sombras de mi misma,
miserables opacidades de lo trunco,
lo que no quiero ver y aborto a diario,
con sonrisas forzadas lo despido,
y me enorgullezco del desapego;
tan ficticio orgullo es un carrusel
donde finjo sobre el caballo, saludando
a los mismos de siempre, y siempre consigo
la sortija para dar otra vuelta.
La tristeza se sienta en mis rodillas,
la hamaco como si fuera una niña,
como si yo fuera la niña y le doy
el derecho de ser inmadura.
El derecho a ser llorona, caprichosa,
contestataria y rebelde sin causa.
Todo lo que mi madre nunca pudo darme
o no supo, por la constante necesidad de trabajar
para la materia de una subsistencia
que solo acapara cosas.
Sí, lo que escribo lo podría decir una guitarra
huérfana de su razón de ser.

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César Guevar dijo:

Yo tengo una guitarra muda, de cuerdas impostadas, tendida en la pared.
Y sí. Claro. Lo que escribe usted es de esa clase de cosas que suele decir una guitarra
¡Qué bueno que conoce a las guitarras!
Ellas también le dan derecho (e izquierdo, incluso) a ser como [usted] se sienta:
llorona, caprichosa, contestataria y rebelde sin causa
todo lo que su madre nunca pudo -o no supo- darle.

A veces descuelgo la guitarra y lloro notas, pobres, toscas,
hacia la luna
hasta que llueve.

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fabiolaselene dijo:

Me gusta.
Gracias por compartirla.

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ropittella dijo:

Lo que escribo puede decirlo una guitarra
deshecha de añoranza de unos dedos
-que la templen solo con caricias hasta
que le suenen armónicas las mejores notas-
arrojada en el campo, mutilada de cuerdas.
Lo que no digo son las sombras de mi misma,
miserables opacidades de lo trunco,
lo que no quiero ver y aborto a diario,
con sonrisas forzadas lo despido,
y me enorgullezco del desapego;
tan ficticio orgullo es un carrusel
donde finjo sobre el caballo, saludando
a los mismos de siempre, y siempre consigo
la sortija para dar otra vuelta.
La tristeza se sienta en mis rodillas,
la hamaco como si fuera una niña,
como si yo fuera la niña y le doy
el derecho de ser inmadura.
El derecho a ser llorona, caprichosa,
contestataria y rebelde sin causa.
Todo lo que mi madre nunca pudo darme
o no supo, por la constante necesidad de trabajar
para la materia de una subsistencia
que solo acapara cosas.
Sí, lo que escribo lo podría decir una guitarra
huérfana de su razón de ser.

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fabiolaselene dijo:

Espero aprender de vuestra experiencia y escritos.

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Sanchez Macias dijo:

Bien vestida en Palo Santo
e incitando a los encuentros
y sacando con su canto
lo que lleva en sus adentros....

Sentidos versos tengo el placer de degustar.
Abrazo poético.

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ludmila dijo:

Bellísimo poema, amiga,mis aplausos.

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ropittella dijo:

Lo que escribo puede decirlo una guitarra
deshecha de añoranza de unos dedos
-que la templen solo con caricias hasta
que le suenen armónicas las mejores notas-
arrojada en el campo, mutilada de cuerdas.
Lo que no digo son las sombras de mi misma,
miserables opacidades de lo trunco,
lo que no quiero ver y aborto a diario,
con sonrisas forzadas lo despido,
y me enorgullezco del desapego;
tan ficticio orgullo es un carrusel
donde finjo sobre el caballo, saludando
a los mismos de siempre, y siempre consigo
la sortija para dar otra vuelta.
La tristeza se sienta en mis rodillas,
la hamaco como si fuera una niña,
como si yo fuera la niña y le doy
el derecho de ser inmadura.
El derecho a ser llorona, caprichosa,
contestataria y rebelde sin causa.
Todo lo que mi madre nunca pudo darme
o no supo, por la constante necesidad de trabajar
para la materia de una subsistencia
que solo acapara cosas.
Sí, lo que escribo lo podría decir una guitarra
huérfana de su razón de ser.

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