La Gran Batalla Poética

Cual gaitero de Gijón,
dejó atrás el velatorio
por cumplir su obligación.
¿ Y cuál fue la recompensa?
Que la obligación cumplida
fue la crítica y la ofensa.

 

Gran reto he encontrado,
En la batalla poética,
Donde los guerreros con su pluma,
Levantan y despedazan la monotonía mundana,
Esta guerra no es de sexos.

Yo me considero un guerrero,
pero he quedado atónito anti mis hermanos;
grandes, fuertes y esbozados;
mi triste lapicero por delante.

Aludo a mis musas inspiradoras
Para cobijarme de tal acto.
No solo es Verónica,
Si no a ustedes lo que he amado.

Gran batalla se está librando
Colores, imágenes y estrellas divulgando.

Para que termine cual feroces con la métrica
Y dejar libre el sentimiento del verso.

 

Sol, sobre tu piel de serpiente
las arrugas van marcando
el paso del tiempo aleve
que te acerca a mi final.
Veo mi flor marchitada,
¡ cómo te asemejas a ella!
la vida que va marcando
de otros bien y de mi el mal.

 

Por un tonto torero,
y por oso, yo, oso,
soy de los toros horeros,
el más sonoroso
de los toros sobreros,
y el más usurero
de los usos hueseros;
y de los osos groseros,
el más puntilloso
de los cuernos temperos.​

 

Otra vez de vuelta a la acción
otra vez de vuelta a la tinta
y la hoja se prepara de nuevo
resucita

No importa el como despierte
ni importa el tono de nuestra voz
solo que el canto la alegre
y la haga bailar de emoción

Porque el genio y la chispa
no tienen ataduras
ni yo tengo herraduras
para ser caballo de nadie

La poesía no me posee
la poesía me utiliza
viene a mi me toma
invade mis pupilas

Hay que ver
solamente ver
con los ojos del mundo

 

Desde la otra orilla,
el mar en medio,
tan sólo el tedio
en tus ojos brilla.
Ya lo ves, chiquilla,
sólo poseo
un gran deseo:
tu popa, mi quilla...

 

Don Diego
digo don,
se come
un bledo
resopón,
y yo sin migo
comodón,
me tiro pedo
resoplón.​

 

Como una flor de mayo
o un tierno capullo,
de hambre me desmayo.
Baja comida es esa,
tragose su orgullo
y se sentó a la mesa.
Don Diego dijo, digo,
y en ese su farfullo
comióse un pan de higo.

 

Un solo silencio del dolor

16/01/2008 12:30 AM
Un solo silencio del dolor

Y por el cielo no hay señales de ti,
mis pasos te atan a la cama,
ansias mías que nada las calma,
y tu tan lejana, ni una palabra regalas.

El viento doloroso espanta la ventana,
mi terquedad tan sola como ilusa,
el sol que se ha marchado ya
por no enfriar mi esperanza con su verdad.

Y tu que estas, no me quieres estar,
lluvia de lunas sin gota de gravedad,
mis defectos no son menos ni tu belleza mas,
si me refieres, que gota pierdes de tu mar.

Tienes mi pecho aullando sin exhalar,
quisiera en verdad este odio fuera eterno,
envolver mi rabia con sensibilidad gitana,
pasar por tu mirada y sentir que es nada

 

Volviste sin ti

Un frió y llanto manantial suelen tus palabras,
Es un dolor trasnochado en ese derrumbe pausado,
Piel que platicando acaricia un suave pasado,
Duermes sobre la nostalgia de lo que escribiste.

Tus labios cansados me han olvidado ya amor, Todo lo que fue hoy es ayer, sonrisas de piel,
Amor que fue adormir en el frió de un lamento,
Tropezamos y en espaldas nos alejamos.

El sol viene y va no así tus brazos de cristal,
No te amo ni volveré mas reí te extraño y llorare,
El tacto es presencia de vacío ensordecedor,
Mi mar de brisa mi sol de eternas caricias.

Todo depende del espíritu que te pertenece,
Vientos de ser jugando a piedras de polvo,
Desconozco la risa en tu vientre, noche de frente,
Eres el fin de un conjuro, belleza insoportable.

Tienes un feroz e implacable demonio en los ojos,
A mi pecho envidioso de gélido en absurda ternura,
Eres un filo que me abraza comprende y ama,
Tu que nada sabes me matas vacías y nada

 

Mi verso Libre.




Sigo y sigo refiriendo


el caso de la poesía


es que he crecido entre lo libre


aun sin antes de que yo lo sabía.



Nunca he conocido la métrica


ni tampoco los sonetos


escribiendo a cada instante


es que así yo me divierto.



Y si a otros les duele la cabeza


de pensar con estudiar,


si sus palabras no concuerdan


O no saben cómo inspirar.



En el verso libre, se debe de pensar.​

 

Cuéntale un cuento, abuelito;
de esos de hadas y duendes,
uno de esos tan bonito,
a ver si así mi hermanito
en su cunita se duerme.

 

Yo no sé mucho en versar,
ni quiero meterme en líos,
pero si que soy valiente
al meterme aquí a luchar
y exponer los versos míos,
pese a que soy muy consciente
de meterme en andurriales
do no sepa yo salir,
pero déjame seguir
con estos berenjenales.

Cualquier forma de este arte es exquisita,
y agrada al corazón y al pensamiento
si está hecha con mucho sentimiento,
para la mente es pura dinamita.

Siento mi corazón que me palpita
al leer un poema con buen tiento,
y cuánto mejor hecho y fundamento
más expresivo, mucho más bonita

me sienta esta tarea de hermosura,
que es la poesía, pues la cosa
de todo este versar bien me fascina.

¡Es la verdad que la lectura hermosa
va por las venas hasta el alma pura
haciendo lo que nadie se imagina!

 

A José Martí

Traigo en la mano una flor
para dársela a mi amada,
con ella le doy mi amor,
con una rosa encarnada.

Traigo en el pecho una llama
encendida por sus ojos,
ellos el cuerpo me inflaman,
me queman sus labios rojos.

 

¿cuàndo fue que reì?
sonrisas me pedìas desde el otro lado,
la ventana era amplia como el paraiso,
trenzabamos pasos de amor al viento,
y en un soplo construìmos nuestro destino.

 

Rótulos de neón

Centellas de variados colores,
mariposas de alas fijas
y de dibujos cambiantes;
contrarios de las sombras
con electrones por sangre.
Duelen los ojos al miraros
subir y bajar, danzar y morir...
Caprichosas formas de gigantes
que guiñáis los ojos
hiriendo retinas...

 

Tan pronto se me acabe la tinta,
mataré de nuevo a otro pollo,
que nadie se asuste,
que escribo con sangre,
pero el pollo, no es pollo,
ya sabe compadre,
el pollo es un pollo de casta,
con piel de gallina,
con uñas muy finas,
y un traje de sastre.

 

Tu y yo, nuestras dos vidas
han sido, son y serán
cual mirada de bisojo
desde el comienzo al final:
separadas, se cruzaron,
y no se hallarán jamás.

 

Defiendo a muerte el verso, ¿qué manera?
Lo dudo, más me dice a mí mi musa
que con estas preguntas se difusa,
y no encuentra respuesta verdadera;
y si un poco de tiempo más espera
te diré que de forma más confusa
que el verso de once sílabas alaba
oídos (ya lo ves en esta octava)

 

Paso a paso hago camino,
hacia tu morada voy,
ni pies, ni polvo, ni barro,
mas, en el camino estoy.

A veces lejos parece,
a veces, cerca, como hoy,
ni despacio ni deprisa,
el mismo camino soy.

Jamás mi camino yerro,
siempre llego a donde voy...

 

veo que la idea está muy bien estructurada y parace de sobremanera divertida.

no lo tomes como ofensa, pero...

me encantaría saber,

¿Cuál es el proposito de todo eso?

en palabras directas, y que me perdonen los poetas ¡sin poesía por favor!

¿por cuál variante de dinámica aplicada podriamos aprovechar esto? ¿como un ápice de crecimiento? o lo que sea, jajaj no hay pedo nomás para humorear a una curiosa de la razón.

te mando un beso con la solemne intención de que esto construya en vez de "destruya".

PD: le voy al verso libre.

la métrica para cuando quiera creer que escribo hfeohgugnsisrsyfdyufdwfytjnvgn ....

sí. eso.

 

creo que el destino es el camino.

 

Yo llegué y aquí sigo,
si no quieres bien rimar
a mi me importa un higo.

 

Si esta es una guerra
yo quiero pelear
y que lleguen caballeros
valientes, sin igual
que broten sus letras
que alzen sus armas
que canten su música
y monten sus palabras
para que al fin del infinito
uno ( si en pie queda )
sea el victorioso

 

No malgastes la fortuna que heredaste:
aguas que pasan y no han de tornar,
después que se pierden, polvo y piedras,
cual sombras amargas van al mar.

Se va secando el río lentamente
si no supo, cuando lleno, bien regar;
no esperes en la noche nuevo día,
un camino nunca vuelve a comenzar...

 

Me maravilla la elegancia con que tu pluma acaricia,
y ruboriza, la soltura que desnuda mi impureza
oculta en la sencilla inocencia de tu mirada;
bálsamo que cura, que hace puro lo que toca.
En mi vicio tus caderas, que desnudas, son la aurora
en el ocaso, y las carnes, en los tiempos son mañanas
blancas, de lavandas, coloretes... y otros polvos.​

 

Esos polvos mañaneros
de otro nombre matutinos,
igual son que vespertinos
pues son polvos altaneros.
Primero son polvos fieros
y después de talcos finos.

 

Quiere ser el peregrino
en los burdeles el ejemplo...
Cuando entró y vió al Obispo...
Por el camino nos veremos,
dijo un sabio... que era listo.

Jajajaja
:::gafas1:::​

 

Torres de papel cayeron
sólo percibir su aliento
y de alrededor huyeron
escapando con el viento.
Las alitosis pacieron
en su vientre purulento
y en las letrinas yacieron
sus perfúmenes, tormento.
Hedor y muerte vinieron
cual a lomos de jumento
y negros "macieles" fueron
los culpables del lamento.

 

Y con tanto juramento,
y tanto impedimento,
llegó un filibustero
que es el padre sacramento.

Posose en su aposento,
y eso es lo que quiero,
que me aposen que me muero,
que aún no estoy dormido,
sólo estoy durmiendo.