Hay un río gris en las bocas
y cientos de pájaros en la memoria.
Naufragios de sed en las horas del cálido verano,
la simpatía es una luz blanca que lleva lazos de niña en el pelo.
Sin carmín los rostros, la piel oculta bajo el lino,
los bares nos atraen con su celeste candil,
las voces desnudándose para nadar en la palabra,
para morir en la alquimia de las lenguas ciegas,
en el humo de los acentos.
La noche sin rosas, sin alfiles ni acequias,
canta como una luna alegre.
Y tú no hables, mírame, sé cómplice.
Urde conmigo un silencio que sea solo nuestro.
y cientos de pájaros en la memoria.
Naufragios de sed en las horas del cálido verano,
la simpatía es una luz blanca que lleva lazos de niña en el pelo.
Sin carmín los rostros, la piel oculta bajo el lino,
los bares nos atraen con su celeste candil,
las voces desnudándose para nadar en la palabra,
para morir en la alquimia de las lenguas ciegas,
en el humo de los acentos.
La noche sin rosas, sin alfiles ni acequias,
canta como una luna alegre.
Y tú no hables, mírame, sé cómplice.
Urde conmigo un silencio que sea solo nuestro.
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