Extravío.

Gustavo Cavicchia

Gustavo Cavicchia

Gus
No encuentro las palabras
así en el silencio,
como esa música que trae el viento
de un verde trigal mareado.

El poema se hace también de lo que no se dice,
boca enmudecida,
arpa que en su tartamudez desnuda el cuerpo,
piedra callada
con un talán talán metálico
de una campana sorda.

Dios se tatuó las espaldas,
yo con iguales dedos acaricio la espalda de mi mujer dormida.

El poema se hace de tierra ambigua,
de agua, de peces imposibles,
de un barro que es el pan sutil de la nostalgia.

Y en todo, torva palabra que no encuentro
en la oscura madrugada extraviada
o hasta que el silencio trague un nuevo poema.

Eso no importa poeta, !tú; levántate y anda!



Para Golem. miércoles 25.10.2023
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Gustavo Cavicchia dijo:
No encuentro las palabras...
así en el silencio;
como una música que trae el viento
de un verde trigal mareado.

El poema se hace también de lo que no se dice;
boca enmudecida,
arpa que en su tartamudez desnuda el cuerpo,

piedra callada
con un talán talán metálico
de una campana sorda.

Dios se tatuó las espaldas,
yo con iguales dedos acaricio la espalda de mi mujer dormida.



El poema se hace de tierra,

de agua, de peces,

de un barro que es el pan sutil de la nostalgia.



Y en todo; torva palabra que no encuentro

en la oscura madrugada buscada

o hasta que el silencio trague otro nuevo poema.



¡ Eso no importa poeta,
tú; levántate y anda !



Para Golem. miércoles 25.10.2023
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Siempre tengo la sensación de que el poema termina haciéndose a sí mismo a través de mí; toma de mí, pero es él. No es que sea fácil. A veces es un proceso doloroso, mas también inevitable, a menos que se haga uno de piedra bien piedra, pero ese sí es riesgo que no estoy dispuesto a correr... y no por bueno yo, sino por miedo.

Enhorabuena, compañero. Hora de levantarse. Ya la Camila trae el desayuno.
 
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Muy bonito poema Gustavo
Poesía es lo que sale del alma
Pasa por el corazón
conmueve la mirada
susurra al oído
la mente espabila
y obnubila la sed de letras
de un poeta en algidez máxima

Un abrazo con la pluma del alma
 
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Gustavo Cavicchia dijo:
No encuentro las palabras
así en el silencio,
como esa música que trae el viento
de un verde trigal mareado.

El poema se hace también de lo que no se dice,
boca enmudecida,
arpa que en su tartamudez desnuda el cuerpo,
piedra callada
con un talán talán metálico
de una campana sorda.

Dios se tatuó las espaldas,
yo con iguales dedos acaricio la espalda de mi mujer dormida.

El poema se hace de tierra ambigua,
de agua, de peces imposibles,
de un barro que es el pan sutil de la nostalgia.

Y en todo, torva palabra que no encuentro
en la oscura madrugada extraviada
o hasta que el silencio trague un nuevo poema.

Eso no importa poeta, !tú; levántate y anda!



Para Golem. miércoles 25.10.2023
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¿Será que el silencio es la sumatoria de todas las palabras?¿O será que el silencio es el supremo y último ejercicio de La Palabra? ¿O nada de esto? (Bien lo sabrá la adorada Ale Pizarnik) ¿Será tal vez que algunos estamos condenados a escribirle a la Noche y todo cuanto la habita?
Con todo, precioso tu poema. Gracias por regalar preguntas. Gracias por no ofrecer respuestas. Gracias por compartir tu arte.
Dani.
 
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Solaribus dijo:
¿Será que el silencio es la sumatoria de todas las palabras?¿O será que el silencio es el supremo y último ejercicio de La Palabra? ¿O nada de esto? (Bien lo sabrá la adorada Ale Pizarnik) ¿Será tal vez que algunos estamos condenados a escribirle a la Noche y todo cuanto la habita?
Con todo, precioso tu poema. Gracias por regalar preguntas. Gracias por no ofrecer respuestas. Gracias por compartir tu arte.
Dani.
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Muchas gracias Daniel, son muy bellas tus palabras para este poema y por traer a Pizarnik que de alguna manera esta en estos versos. Según ella el poema buscará a su lector, ahora se que él te encontró, ya somos, los tres, parte de otra cosa, que no sabemos qué es y que se le suele llamar poesía. Un abrazo amigo.
 
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Gustavo Cavicchia dijo:
No encuentro las palabras
así en el silencio,
como esa música que trae el viento
de un verde trigal mareado.

El poema se hace también de lo que no se dice,
boca enmudecida,
arpa que en su tartamudez desnuda el cuerpo,
piedra callada
con un talán talán metálico
de una campana sorda.

Dios se tatuó las espaldas,
yo con iguales dedos acaricio la espalda de mi mujer dormida.

El poema se hace de tierra ambigua,
de agua, de peces imposibles,
de un barro que es el pan sutil de la nostalgia.

Y en todo, torva palabra que no encuentro
en la oscura madrugada extraviada
o hasta que el silencio trague un nuevo poema.

Eso no importa poeta, !tú; levántate y anda!



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Profundo y sublime, mi estimado Gustavo
Gracias por compartir tu obra
Saludos y un abrazo
 
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