Quintillas quincalleras quizás quemen quilos

Todos somos perdedores
si es el juego de la guerra
el que apuesta siempre yerra
inocentes jugadores
habitantes de la Tierra

 

Paso otra vez por la Tierra
en mi navío, perdido.
Todo está cual siempre ha sido,
humanos destilan guerra
incinerando su nido.​

 

El ave regresa al nido
cada nueva primavera
al nuevo pichón nacido
un largo viaje le espera
emigrantes siempre han sido

 

Aquello que hemos sido
siempre lo recordaré;
con gran suerte me he sentido
del haberte conocido,
a ti a quien tanto amé.​

 

Todas las veces que amé,
tanto amante o familiar,
esperaba edificar
el mundo que imaginé.
La Tierra no es el lugar.​

 

Pues no queda otro lugar,
lo deberías saber,
pues vivir sin trabajar
y del cuento prosperar
solo aquí se puede hacer

PD. Feliz año nuevo 2025 a todos los
quintilleros. El próximo año …que no sé dé de baja ninguno…porque es mal síntoma.

 

Ya veremos cómo hacer
para que posperidad,
buenas ondas y amistad
continúen con placer.
Eso auguro de verdad.
​

Igualmente, les deseo lo mejor para el 2025. Voy a desacelerar un poco mis intervenciones en "Interactiva" en enero, y a divertirme un poco haciendo refacciones en la casa, como para combatir el ocio al que me han de invitar dos semanas libres.​

 

Imaginemos que el daño,
al menos por un momento,
se ha fugado por un caño
al humano yacimiento
del dolor y del engaño.​

 

Perdidos por los rincones
encuentran siempre los niños
las pastas y polvorones
mantecados y pestiños
y tabletas de turrones.

 

Aqui faltan los turrones
y hay frialdad en el trato
impersonal como el gato
mucha nieve y no hay balcones
pero ríen al retrato.


(miento, no es tan así pero sí que faltan los turrones)

 

En la pared, el retrato
cuenta el soplo que es la vida,
que ya al nacer es partida
al eterno anonimato
que la esperanza lapida.​

Ufff... Feliz Año Nuevo.

 

Hoy sobrevuelo el estrago
en suelo y trigo ucraniano.
De la ceniza, una mano
señala el nido que hago,
yerta, casi en gesto hermano.​

 

Para que sigas las leyes
quisiera que te aplebeyes
al menos por un momento.
Arguyes como los reyes
sin corona ni argumento.​

 

Era la ministra astuta
o al menos eso creía
porque ella así se veía
mas, no ganó una disputa,
por suerte, desde aquel día

 

Ha llegado justo el día
en el que se va el dolor.
Tal vez sea lo mejor,
eliminar la miopía
que le escapa a un nuevo amor.​

 

Qué lejos estás, amor,
la vida se me hace opaca,
el destino me machaca
y en el mundo no hay color
viviendo en esta cloaca.
​

 

Poética es la cloaca
si encaja en ese contexto.
También rima con "urraca",
que no se ve en fino texto
por ser un ave bellaca.​

 

Más de una es la bellaca
en este momento al menos
de esas que no tienen frenos
y que nos dan la matraca,
sin modales, en los plenos

 

Política y alegría
nunca viajan de la mano
en un mundo tan insano.
Vivimos el día a día
desdeñando el lado humano.​

 

Ninguno parece humano
en este mundo, ¿ ideal?,
que han dejado de la mano
convirtiendo en irreal
este ambiente tan insano

 

Apareció un bicho insano,
no sé si endriago o marciano,
de aguafuerte su saliva,
con toda su comitiva
y un arresto sobrehumano.

​

 

Parecía sobrehumano
el bombero que en Valencia
rescató en aquel rellano
a una mujer, ¡qué paciencia,
qué valor y qué cercano!

 

Tuve un encuentro cercano,
del llamado tercer tipo,
con aquel daguerrotipo
magnéticamente arcano.
Con su belleza me flipo.

​

 

A veces leyendo flipo
por las historias que cuentan
y las cosas que se inventan
los señores de este equipo
que las quintillas sustentan.​