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Tú estás hecha de dunas
que es decir
que hay tanto en ti de Tozeur y su desierto
como de Doñana y su Cerro de los Ánsares,
tanto de noches andando con Lima al horizonte,
como de Punta Paloma y de calas escondidas en un sol de verano,
tanto de arena que se fue entre los dedos
como de esos...
Mi vagina es un túnel sin luz al final,
es una mezcla frankesteniana entre
el bolso de Mary Poppins,
el bolsillo de Doraemon.
y la caja de Pandora.
Mi vagina
es
un nido donde transitan diez mil escolopendras,
la cueva donde duermen todos los murciélagos,
un contenedor sin fondo, un vertedero...
Tengo 5 años.
Coso mi coño
para que nadie pueda abrirlo nunca.
Muerdo mis puños hasta sangrar.
Se acercan. Me escondo.
Tengo 30 años.
Que sólo es decir
que he tenido 5 años
5 veces más.
El mundo es una cárcel.
¿Y la ciudad? Es otra cárcel.
Una cárcel dentro de una cárcel.
¿Este hospital? Es una cárcel.
Una cárcel dentro de una cárcel dentro de una cárcel.
¿Y mi cuerpo? Es una cárcel.
Una cárcel dentro de una cárcel dentro de una cárcel dentro de una cárcel.
¿Mi mente...
De acuerdo con todo lo que dices, aunque en este caso el poema es sobre el sentimiento de culpa que experimenta una persona que ha sufrido abuso sexual infantil.
I.
Dime que no es mi culpa.
Aunque nunca vaya a creerte,
dime que no es mi culpa.
Aunque me lo hayas dicho diez mil veces ya,
aunque mis ojos sigan en blanco cada vez que lo dices,
aunque tiembles porque no sabes
cuándo va a ser la última vez
y aunque todas parezcan la última.
Dímelo...
"And still here I am
broken and breaking,
cracking and crashing,
falling and failing,
wandering wondering
how.
How
can
you
be
there
not cracking not crashing,
not crumbling not crying,
just living and leaving
your blame
to the rats.
How could all your guilt
penetrate my body in such a way...
Aviso de Contenido: A.S.I., mención de genitalidades.
Sueño con copos de maíz nevando en mi entrepierna.
Sueño con la época de siega,
cuando ellos vuelven
a recoger sus frutos.
Y yo tengo las cuencas vacías.
Pero puedo verlos.
Son grandes como una amenaza
y llevan olor a ave rapaz...
Soy un acantilado
en un atardecer de lluvia
un cinco de noviembre
del 2016.
Soy 500 metros de altura,
el choque de las olas
contra un barco varado,
un horizonte púrpura
y un coro de gaviotas.
Soy un acantilado.
Que es decir, que soy una decisión:
Saltar al fin y ser parte del viento
o...
Sábado.
“Con este cuchillo
le rajaré el cuello
a la puta de tu madre.”
Domingo.
Carretera y temblor.
Lunes.
74 horas sin dormir.
Matemáticas a primera hora de la mañana.
Martes.
Cristales rotos.
Ruedas del coche pinchadas.
30 minutos tarde a la clase de Lengua.
Miércoles.
Nada...
Muchas gracias, Eddy. Me quedo con un torpe intento de adivinarle música a mis propios versos con mi catastrófico oído musical ^^' . Gracias por pasarte :) .
Ojalá no tengamos que esperar a que se un negocio rentable para desmantelar la máquina y volver al verde. Un abrazo enorme, Sergio; gracias por pasarte
En la infancia fui
el niño que en Carnavales
siempre iba disfrazado de princesa,
la niña que se metía en todas las peleas
y que siempre ganaba,
el niño que quería aprender de costura,
la niña que arrasaba
en el Counter-Strike,
el niño que disfrutaba jugando a la crianza,
la niña que odiaba el...
RETRATO DE UNA MUJER QUE LLUEVE.
Quizás fueron sus formas
de caminar sobre la lluvia
y despeinarnos el pelo
con su vuelo.
O quizás su tormenta
retando al dios del trueno.
Quién sabe nada nunca.
Yo sólo sé que ella llegó un día,
y que hacía sol
y que yo me encontré de pronto, así,
desnuda...
Aquí va una explicación necesaria de este poema, que expongo por si pudiera servir de reflexión interna o, al menos, como testimonio de una realidad diferente, una realidad traída desde un poco más adentro (aunque sean palabras desde la periferia, pero al menos una periferia que ha tenido la...
En esquinas, en calles, en escuelas, en seminarios, en habitaciones conyugales por maridos (y padres,y tíos) que tienen la mejor reputación del vecindario, en los lugares más respetados y en los menos esperados. A las que tienen coño y a las que no, a las que tienen voz y a las que no...
A algunas les gusta follar, a otras cobrar, a otras ambas. A algunxs el sexo heteronormado no nos da ni bola. Todas las opciones son legítimas. Es en la diversidad donde nos enriquecemos. Sea como sea, sea a quien sea, no olvidemos nunca que en el momento en que surge la palabra "violación" se...
Ojalá la deuda que el mundo tiene con nosotres se pudiera saldar sólo en dinero. Mientras tanto, todas las mujeres que deciden negarse a follar de gratis con, por y para el patriarcado, van hacienod suma a ese inicio.
Gracias por tu feedback, Sergio. Un abrazo.
A las trabajadoras sexuales de mi barrio,
que me lo enseñaron todo sobre feminismo.
“HIJA DE MIL PUTAS”,
me gritaste.
Acababas de empuñar mi cabeza
contra tu cuerpo
para violarme la boca
con tus genitales
tiesos de patriarcado
y cuando clavé mis colmillos
y cerré mi mandíbula sin pensarlo...
Este es hasta ahora el reflejo más auténtico de todo lo que este poema no se atrevía a decir. Siento como si hubieras desnudado al poema, y a quien lo escribe. Gracias, re-gracias por el espejo <3 .
Y si no, siempre nos queda construir espacios donde la libertad funcione a nuestro ritmo para cuando sintamos que el mundo cambia demasiado lento o en la dirección equivocada.
Te abrazo, gracias por enriquecer <3 .
Ninguna interpretacion es mala, la magia de la poesía es que nos pueda contar tantas historias como lectores tenga :) . Sólo en este caso concreto me era importante contar la historia original, pero es bello que vaya transformándose con el paso a otras personas <3. Un abrazo y gracias por pasarte.
Muchas gracias por tu comentario, amigo :) . Pero sólo por aclarar, el poema no trata del dolor de una ex-pareja frente al encuentro con otra. El poema va dedicado a una mujer adulta lesbiana que ha vivido una vida de heterosexualidad obligada y que nunca ha podido compartir experiencias con...
"hablan de café en la cafetería"
el mejor verso que he leído en mucho tiempo para describir lo más vanal y lo más vacío... Gracias
p.d. Aunque espero nos perdones, pero.... me veo en la obligación de unirme con Paco al club de fans de Shakira.... :p
Por lo que conocemos a la mujer-tierra, las esperanzas en que la corriente del río acaben ayudándola vienen caudalosas y tirando fuerte :) . Gracias por tus palabras, como siempre, Paco. Das fuerza.
A veces el truco consiste en matar a esa frustración, en matar a ese optimismo obligado, a esa responsabilidad excesa, a esa academia (a la de fuera, pero también a todo lo que se nos cuela de su rudeza dentro) y a ese aspirar siempre a una falsa independencia. Matarlo todo, al menos por un...
Una mujer-río ha encauzado en mi cuerpo,
ha besado con la dulzura de su curso
las rocas más afiladas de mi alma,
las ha echado a rodar en su corriente
y ha pulido y limado de asperezas
el dolor de mis piedras.
Una mujer-río ha llenado mi miedo
de afluentes, de valles
y de ripisilva.
Una mujer...
Un poema está hecho tanto de lo que deposita lx autorx en él como de lo que encuentra lx lectorx al embarcarse en sus letras.. así que no hay modo de "no dar ni una", es lo hermoso de la poesía, de la literatura, del arte y de la vida, dentro de un poema existen tantos poemas diferentes como...
Frida no era feminista.
Lo dice
una mujer blanca,
española,
de clase bien
en un periódico digital
de mierda.
Frida,
vestidos indígenas,
cuerpo-cárcel,
pero "Pies,
para que os quiero,
si tengo alas para volar."
Frida,
con todas tus guerras,
con todas tus garras,
fortaleza tehuana,
esqueletos...
Hay un hombre esperando
al final del túnel
que cavé con mis uñas
para huir de la trena.
Hay un hombre.
Su silueta está hecha
de barrotes de hierro
y en su voz se proyectan
el frío y las paredes
de toda nueva celda.
No importa.
Me respiro,
recojo fuerzas como chustas
del suelo del patio...
CW: Depresión, sufrimiento psíquico.
Mi depresión no es un nido de ratas
con garras y sin piel
amamantando insomnios
tras la piel que me atrapa.
Aunque las sienta dentro roer cada costilla.
Mi depresión no es una galaxia ciega
apagando la luz de mis constelaciones
en el cielo sin sol que...
=) Me reilusionan tus palabras, como siempre, Paco! Duras imágenes, recordar que esas costas donde nos bañamos estos días llevan tantas desapariciones y tantas historias de dolor en sus olas! Un abrazo enorme
El mundo se va a la mierda.
Un bosque que es hogar
es acordonado
por un funeral de máquinas.
El sonido premonitorio
de las sierras mecánicas
va dejando a su paso
un cementerio de árboles
sin nombre
ni epitafio.
El mundo se va a la mierda
Una mujer sirve condena por homicidio
tras ser...
Aviso de contenido: Suicidio, Culpa.
Si algo me enseñó
tener amigas suicidas
fue a no dar nunca
las presencias por sentado,
a no asumir nunca
un "Hasta luego".
Fue
a comprender a fuego
el significado urgente
de un Carpe Diem.
Vive el momento,
sé violentamente intensa
para que todos los días...
Quiero ser una feminista de mierda.
Quiero chillar cuando no se debe,
golpearme los puños contra las paredes,
quiero perder el control
y los estribos, quiero
ser un jodido caos que nadie entienda,
hablar en el idioma de las piedras
y no saber nunca cuándo
ni cómo
hay que pedir perdón.
Quiero...
Muchísimas gracias por tu comentario, Damari. Terrible lo que comentas de Canarias, terrible que estas desgracias tengan que ser el pan de cada verano. Un abrazo enorme.
Me duelen los árboles.
Tengo las ramas rotas.
Un nudo en el xilema
No me deja tragar.
Me duelen los bosques,
A mí que siempre fui
Mas de madera que de piel
Y ahora me arden los frutos y los pétalos,
Mi clorófila enmudece en un negro ceniza
Y el fuego va calcinando bajo mi corteza
El...
Me iré.
No escribiré ningún libro.
Ni nacerá hija alguna de mi vientre.
Me iré
y habré, eso sí, plantado
árboles sobre todos
los caminos
de la tierra.
Y escondidas entre las ramas de esos árboles
darán a luz las aves más huérfanas;
y entre las hojas más verdes de esas copas
verán el sol por...
Soy la que vive en los pisos baratos
frente a la manzana
de chalets de lujo
de la avenida.
Desde mi ventana
se ven sus piscinas y sus jardines.
Desde su azotea hay una panorámica perfecta
de todos nuestros pilares rotos.
Cuando llegué acá con quince años,
recibí una llamada amenazante
del...
Estoy a un abrazo de distancia del derrumbe,
a una caricia en el pelo
de devenir bebé,
de chuparme el pulgar
y llorar por los juguetes rotos.
Estoy a un tacto de distancia
de brotar de los charcos
y ver a la lluvia
calándose
de mí.
A una mano en el hombro
de hundirme y hacerme uno con la...